Em Paris nunca fui feliz

E ao quarto dia eis que dos céus cai a graça – a viatura estará reparada e pronta a utilizar na quinta-feira à tarde. Após uma paciente e quase infinita espera, depois de milhentos mal-entendidos e falhas de comunicação entre garagem e seguradora, seguradora e segurado, garagem e segurado e o diabo a quatro, ao fim de me ter crescido um barbalhão que lembra os mineiros chilenos e de ter de lavar peças de roupa interior numa lavandaria automática, filme que nunca esperei ter de protagonizar ainda por cima a pouco tempo de completar quarenta anos, finalmente a Mercedes telefona e garante-me o uso do automóvel a partir da tarde de depois de amanhã, pese todo o meu ceticismo e falta de crença na precisão do veredito.

Entretanto algumas considerações que fui tirando nestas férias forçadas:

• Não é difícil perceber os tumultos que ocorreram em 2005 em Paris, nos arredores da capital francesa e noutras cidades do país. Os sem-abrigo disputam áreas à porta das estações de comboio, há centenas de árabes que apertam os peões com as suas bancas onde assam maçarocas de milho, outros que vendem maços de tabaco supostamente contrabandeados, também africanos que vendem bilhetes de transporte público com o preço inflacionado às pessoas que não querem perder tempo de espera nas máquinas de venda. Um cocktail de nacionalidades e culturas diferentes que roçam ombros uns com os outros no metropolitano, olham-se de lado, atmosfera crispada, ambiente pesado;
• A nouvelle cuisine pode ser chique e ter algum critério nutricional mas é uma grande bosta na relação preço-satisfação. Os olhos regalam-se mais do que o estômago mas é este último que interessa saciar, eu olho para o rabo de uma bumba (e se as há de topo nesta terra!) e fico contente mas não é a olhar para um minúsculo mil-folhas de trufas com dois riscos de molho de carne a €35.00 que mato a grisa. O KFC e o McDonald’s do outro lado da rua e uma casa de kebabs na porta a seguir do hotel acenam-me com alegres menus hipercalóricos de prazer garantido mas tenho sabido resistir e tenho procurado comida saudável;
• A língua francesa é a coisa mais irritante de ouvir a seguir ao soluçante e histérico narrador José Augusto Marques. Soa a crioulo ou a abichanado conforme a origem do emissor, tem coisas que não se parecem a latim, nem a grego, nem a anglo-saxão. Perdeu para o inglês todo o peso estratégico que tinha e vive das memórias do tempo em que era o idioma oficial da nobreza europeia.

Mas tem sido uma experiência tremenda no plano do meu equilíbrio, acho que afinei os níveis de yin e yang como nunca.