No caminho para Wilanów, entre umas casas escuras e antigas, destapa-se a paisagem. O cimento cede passagem ao olhar e revela o que está por trás dos severos blocos habitacionais. Há um regato semi-gelado que corre ao largo da estrada, árvores nuas alheias ao frio, velhas avós cobertas de casacões a fumar nas bermas brancas enquanto aguardam o transporte, gruas afadigadas pela modernização da cidade. No autocarro, abrem-se as portas a cada paragem para entrarem passageiros mai-lo sopro glacial que arrefece as pernas e endurece o bafo.
Vejo patos, dezenas de patos em plena cidade, dormindo em cima de tufos de neve, absolutamente cagando para o tuga que passa e pergunta a si próprio...
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