Agosto no Algarve - ou - fujam daqui que já não se pode andar na rua!

Ponto prévio: O "meu" Algarve não é o da Oura ou Praia da Rocha, de Vilamoura ou Areias de S. João, do Ancão ou da Galé. O meu Algarve, sem aspas, não tem nada a ver com praias lotadas de tias ou tios acorrentados a ouro e de BlackBerries no areal nem com os respetivos sobrinhos que de tão formatados já parecem ter caras de adulto mesmo que apenas contabilizem 7 ou 8 anos no BI. O meu Algarve não tem festas glamourosas onde os convidados têm os dentes mais branqueados que Camarate e onde se acotovelam para ganhar alguns centímetros quadrados de notoriedade pífia nos pasquins cor-de-rosa ou para pontificarem nas colunas dos Carlos Castros da vida. O meu Algarve não tem jipes com a maquineta da Via Verde estacionados à lei de quem tem fome em cima dos passeios. O meu Algarve existe 12 meses por ano e não se reduz a um par de semanas em Agosto em busca frenética de flashes, festas brancas ou tratar os amigos usando a terceira pessoa e acrescentando um "ç" depois de cada "t" como parece ser chique agora (Já repararam como se diz "olá, tçá bom? Entção e a família, tçudo bem?"?)

O meu Algarve é genuíno e é feito de lodo e sal, de amêijoas e chibas, de tarte de alfarroba e D. Rodrigo. O meu Algarve é minis no Zé Maria e galo caseiro à do Sr. Cavaco em Sta. Catarina da Fonte do Bispo. O meu Algarve é Manta Rota há 10 anos atrás e Ilha de Tavira by night. O meu Algarve é catar conquilhas na Ilha do Farol e ir ao lingueirão com aderiças no parchal em frente ao Aeroporto. O meu Algarve é carraspanas de medronho em Salir ou Monchique e cabazadas de perceves em Odeceixe. O meu Algarve é Fuzeta e Faro, Olhão e Tavira, V.R.S. António e Aljezur.

Já corri essas capelinhas todas, essas que aparecem sempre nas revistas de Agosto. Conheci a Manta Rota antes do Manta Beach, bati aquela praia toda da Lota a Cacela a caçar medusas com o meu irmão Ricardo, a Natacha e a Maria João Belchior*, putos nesse tempo, ainda aquilo era um sítio civilizado onde se podia fazer praia e efetivamente descansar. Fugi atrás de tantas ou mais "bifas" na Praia da Rocha do que o outro parvo e nem por isso me bazofiei em público (o tal cão que não ladra) ainda aquilo tinha Sachs em vez de Sashas. Palmilhei toda Albufeira desde o extinto IRS até S. Gabriel, fazia os 10.000 metros entre o Vegas e o Atrium na rua dos bares, faturei no Alabastro, Kadoc, Locomia, irlandesas, holandesas, alemãs mais IVA ainda não havia a Via do Infante. Persegui o calendário de Festas da Espuma, do Esferovite, do que houvésse a jorrar do céu e que pusésse as miúdas malucas.

Detesto o Algarve em Agosto por ser a altura do ano em que a minha região é menos genuína. Hordas mediáticas demandam o Sul para se bronzearem (lá têm uma oportunidade por ano de excitarem a melanina sem ser naqueles grelhadores dos Hea(l)th Centers a que chamam solários) e para gritarem ao telemóvel "Está lá? Francisco? Olhe, pá! Você nem imagina onde eu estou!" enquanto esperam por um peixe grelhado. O Algarve torna-se uma caricatura, uma Cuba no tempo de Fulgêncio Batista, um bordel de vaidades, uma passerelle de Lagos a Almancil (felizmente que em Faro ninguém mete o bedelho) onde se diz que se está no "Ógarve" sem que se entenda minimamente que o Algarve não é nada disso.

Eu próprio, como algarvio, questiono-me sobre esta coisa do Allgarve. Um Algarve for all, mesmo os que vivem no Poortugal ou um fedorento alcouce de futilidades para onde o resto do país voyeur olha com indigência? O tal Algarve que é a 2ª região mais produtiva de toda a Nação (atrás de Lisboa e Vale do Tejo) e que só recebe migalhas do Orçamento como investimento público? Ou o Algarve que andou a gemer anos e anos para que a A2 chegásse finalmente cá? Ou mesmo aquele Algarve que demora algumas 3 horas para ir de Lagos a Vila Real de comboio? Se calhar é o Algarve que os algarvios merecem por terem votado "Não" no referendo de 98...

Agora que estamos em pré-campanha para as legislativas, sugiro um imposto turístico tal como existe na República Dominicana: O turista bate o passaporte ali nas portagens de Paderne e largam-se 100 euros por pessoa, com óbvia isenção de taxa aos residentes. Ficava o Algarve mais filtrado de impurezas provenientes de a norte de Setúbal e nem por isso menos prejudicado financeiramente. Para gente abjeta preferimos os "camónes", esses ao menos deixam uma pipa de massa na região.

Os próximos posts descreverão o meu conceito de Algarve. Competerá ao leitor, se quiser, julgar qual o mais interessante.




* João, que dirá agora o António sobre o que aquilo se tornou?