Largos dias têm trinta anos

O golo de Slimani é consequência duma jogada em que o jogador que faz a assistência ao argelino, André Martins, recebe a bola de William Carvalho em posição irregular. Essa situação não foi detetada pelo árbitro assistente que acompanhava o ataque sportinguista, não foi vista por nenhum espetador presente no estádio, não foi assinalada pelos narradores desportivos das rádios que relatavam o jogo - bem pelo contrário, afiançavam que Abdoulaye estava a pôr o médio sportinguista em jogo -, não foi contestada por nenhum portista no decorrer da jogada, não foi protestada depois de ter resultado em golo e só foi aventada por Luís Castro depois do final da partida, o que significa que foi um lance difícil de ajuizar. Este lance é usado como argumento nas queixas e lamentos dos portistas que se sentiram prejudicados em Alvalade e perderam o jogo, dizem, devido uma arbitragem tendenciosa favorecendo o Sporting.

Eu comecei a interessar-me pelo futebol de forma mais séria quando tinha 9 ou 10 anos, quando os meus tios começaram a levar-me ao Estádio de S. Luís para ver o Farense. Eles tinham lugar cativo e viam a bola na companhia de outros ilustres farenses como o Sr.. Leonel Horta dos supermercados que abria sempre um espacinho para eu poder ver o jogo perto dos meus tios mesmo que eu não tivesse autorização para estar naquele setor. Ele não se ralava muito com isso porque sabia que eu não aguentava lá muito tempo, mal a bola começava a passar pelos pés de Gil, Bukovac, Nélson Borges e o 'El Feo' Fortes e eu abalava para a bancada por trás da baliza do adversário para ver melhor os ataques do Farense, ouvir a chuteira na bola e as conversas dos jogadores, cheirar a relva. Era uma coisa mágica  passar a tarde de domingo naquele ambiente e mais mágico se tornava quando nomes enormes como Manuel Fernandes, Shéu, Gomes, Jordão, Carlos Manuel, Futre pisavam a mesma relva que os jogadores do meu Farense. As estrelas maiores do futebol português a jogar em Faro, quanta honra! Foi assim que comecei a gostar de ver futebol, que comecei a entender o futebol e a perceber de futebol. Se sempre fui Farense, escolhi o meu 'clube grande' de acordo com o que me pareceu mais de acordo com os meus valores. Com naquele tempo não havia portismo em Faro, a opção era entre os rivais da 2ª Circular e pendi para o Sporting porque notei que os meus amigos mais fixes eram do Sporting ao passo que os que não eram do Sporting tinham sempre qualquer coisa de que eu não gostava. Ou a rua onde viviam, ou porque eram (mais) malcriados (do que eu), ou eram manientos mas havia sempre algo que eu conotava com o clube vermelho. Daí que, mesmo sendo o meu avô lampião até à medula, dei em sportinguista, por exclusão de partes.

À medida que fui crescendo fui também compreendendo melhor as regras do futebol português, fui vendo que essas eram regras sujas e tortas, que eram adulteradas por um grupo de pessoas que não olhavam a meios para alcançar a vitória, que viciavam a verdade desportiva para chegar ao êxito. Para essas pessoas os fins justificavam os meios e criaram um tal poder e uma tal influência que se tornaram intocáveis, no desporto, na justiça, na sociedade. Apesar das provas públicas de falsidade continuaram impunes a somar conquistas, a revolta dos adversários afundava-se no fosso profundo e lamacento da corrupção, único modus operandi desse clube, o FC Porto. Vozes revoltadas eram abafadas pelas baforadas nas casas de alterne onde se combinavam resultados e compravam-se árbitros, as gargalhadas cínicas do bando calavam os adversários que protestava mais um penálti, mais uma expulsão, mais um golo ilegal, mais um roubo. Provada e comprovadamente, o FC Porto construiu o seu passado recente de êxito alicerçado na batota e na violação de regras. É um clube de gente corrupta, de canalhas e que representa uma filosofia criminosa. A classe dirigente do FC Porto são o pior exemplo de dirigismo desportivo, causaram prejuízos enormes à credibilidade do futebol português e sempre fizeram disso alarde. Objetivamente, o FC Porto enfraqueceu os seus rivais de forma irregular, atropelando e agredindo, pressionando e ofendendo, roubando e fugindo. Fizeram-no durante décadas.

O FC Porto diz que foi prejudicado em Alvalade por causa dum fora-de-jogo de milésimos de segundo. Eu, sportinguista, adepto português de futebol, fui prejudicado durante largos trinta anos pela contínua trapaça e corrupção que o FC Porto praticou. Mesmo que o FC Porto fosse escandalosamente roubado nos próximos cinco campeonatos, ainda teriam saldo positivo. Portanto, e peço desculpa pelo tabuísmo, vão para a grandessíssima puta que vos pariu, bimbos de merda, e inchem, corruptos! Que é para provarem o veneno que serviram a Portugal nas últimas três décadas.

 

PS – Duas últimas notas.

Primeira, lamentar o infortúnio de Helton. Grande guarda-redes, grande pessoa, sóbrio e ponderado, um exemplo de desportista que não merece uma lesão grave nesta fase da carreira. Rápidas melhoras!
Segunda, já escolhi o que quero receber no Natal. Pilro, Iniesta e William Carvalho. Os três juntos a jogarem futebol no meu quintal. Se Fernando é ‘O Polvo’, então Sir William é ‘A Aranha’.

 

Retalhos da vida de um Algarvio - Parte 20

O ano passado decidi cortar dramaticamente no consumo de álcool, não que me estivesse a corroer o fígado mas por causa da bola. Quarenta anos no conta-quilómetros dão razão ao ditado popular 'elas não matam mas moem', é muito tempo de borga, de bezana, de noites mal dormidas e o organismo sente o efeito disso tudo, a fatura é paga em tempo de regeneração mais alargado, em mais dores depois do esforço (e às vezes até durante), em sonos menos repousantes. Todos os meus colegas de equipa são beeeem mais jovens do que eu, a diferença de idade mínima é de nove anos, todos são fisicamente mais potentes e respondem de forma mais fácil às cargas ministradas no treino, ressentem-se menos do esforço, recuperam mais depressa e não sentem tanto peso nas pernas depois das tareias que às vezes apanhamos. Ora, é sabido que a bebida mina o corpinho de várias formas. Faz crescer a barriga, rouba reação, rói o sistema nervoso impedindo a resposta mais adequada, amolece os músculos e andar nos copos é completamente desfavorável ao bom desempenho desportivo, principalmente se a idade exige um recobro mais prolongado. Como eu gosto mais de jogar à bola do que de copos mandei a bebida à fava, cortei com as bebidas gaseificadas e só meto um paivante na boca quando joga o Sporting, tudo isto em prol duma maior competitividade no treino porque eu não quero perder o lugar na equipa.

O regresso ao mercado de solteiros fez-me olhar de novo para a noite de Varsóvia, ou se calhar foi Varsóvia que voltou a olhar para mim com aqueles olhos gulosos que começam a abrir logo na quinta-feira para só fecharem na manhã de domingo. Sinto de forma cada vez mais intensa os apelos das ruas do centro da cidade, os bares da Mazowiecka e da Nowogrodzka, os Pawilony e as casas de vodca da Nowy Świat, lugares ideais para a vida airada mas perigosos para quem se quer manter são. A cidade telefona, manda mensagens, mete-se comigo no facebook, pergunta e convida, é um jogo constante de gato e rato ao qual tenho sabido resisitir em nome do futebol.

Ontem experimentei a sorte e fui dar um giro com um companheiro português também outro recém-regressado ao clube da malta soltinha, ver como está a Cidade Capital, cumprimentá-la de noite que já há muito não acontecia, olhar para o que se passa na Chmielna e na Foksal, ruas importantes na movida varsoviana. Ele combinou um blind date, uma daquelas coisas que há nos filmes americanos, eu servi de par na lusitana dupla atacante daquela noite e entrámos em campo dispostos a assinar uma boa exibição. Começámos de forma ligeira porque entradas de leão resultam em saídas de sendeiro, o meu comparsa cautelosamente a matar saudades do Jack Daniels, eu mantive-me fiel à minha convicção abstémia e chupei um smoothie de morango e Red Bull, mojitos para as meninas. A língua desemperrou e passaram-se três horas de conversas e gargalhadas, mais uma rodada, já passava da meia-noite e as miúdas propuseram mudança de lugar e de bebida porque era hora de coisas mais sérias e a vodca tinha de escorrer. Joguei a carta do carro, estou a conduzir e não posso beber, para evitar a conversa do costume - ah, não bebes porque já estás velho - porque o problema da vodca é o mesmo do medronho quando é bom, a primeira é um veneno, a segunda é água e as seguintes sabem a mel. Servi uma cytrynówka aos meus companheiros de noite, anunciei a minha retirada devido ao facto de me ter levantado cedíssimo (o que até nem era mentira), despedi-me e meti-me no carro a caminho de casa já antevendo um consolado sono. Durante a viagem o telefone brilha e desvia-me do curso e do plano, uma proposta daquelas que não se consegue recusar, o sono podia esperar pelo menos mais umas horas.

Gotas de chuva num parapeito alheio despertaram-me para a manhã adulta de sábado, o ansiado regresso a casa fez-se sob precipitação indecisa, uma chuva que não sabia se ficava ou se ia embora de vez. Era o meu estado de espírito, tão bem que me soube o aperitivo que pensava em repetir a dose na noite seguinte apesar de saber que era melhor aguentar os cavalos e abrigar o corpinho porque domingo há jogo. No carro tocava um cd dos Delfins, o Miguel Ângelo dizia que 'quando alguém nasce, nasce selvagem'. Sorri e perguntei aos meus botões: Será que também morre selvagem?

Uma gaivota piava, piava…

Há temos afirmei que para Varsóvia ser perfeita, uma das coisas que falta é o mar. Varsóvia não tem mar, tem rio e essa já é uma característica que eu considero importante pois não há uma grande cidade que não tenha rio. Paris, Lisboa, Berlim, Londres, Roma, Viena, mesmo Faro que tem uma ria em vez de um rio, até o Porto são exemplos de cidades com um carisma e um encanto suplementar que só um rio pode conferir. Varsóvia tem o Vístula, o maior curso de água do país cuja bacia hidrográfica ocupa dois terços da Polónia, rio que divide a cidade em duas metades. Metades desiguais, é certo, mas esse tema já foi tratado em artigos anteriores e não é disso que quero escrever.

A saudade, aquele sentimento que de vez em quando mina os alicerces de qualquer português arreigado na estranja, às vezes bate com força. Saudades do cheiro da maré vazante, de ouvir a arrebentação à noite, do pôr do sol atrás das palmeiras da doca, de pisar a areia ardente de julho, de postas de corvina cozida. Saudades dessas coisas simples que nos fazem sentir menos longe e mais tranquilos, porque nem sempre é fácil viver todos os dias afastado da nossa terra, mesmo que a outra terra chamemos ‘casa’.

Estava na cozinha a preparar o pequeno-almoço e a juntar a papelada necessária para o trabalho quando me entra pela janela um som conhecido, como a buzina de um carro de amigos ou uma música que não ouvia há muitas luas. Levantei instintivamente a cabeça e virei uma orelha para a janela da cozinha, depois para a porta da varanda e fui seguindo aquele som, uma espécie de pio de ave que soava familiar mas que não encaixava muito naquela paisagem de prédios e ruas dum bairro a norte de Varsóvia. Estiquei o pescoço para fora da varanda e vi uma gaivota empoleirada num poste de iluminação pública. Ia entornando o café com leite, que cargas de cacetes faz uma gaivota em Varsóvia?

Apesar dos trezentos e tal quilómetros que separam a capital polaca do mar, existe uma espécie de gaivotas de rio que por vezes são avistadas nas margens pantanosas do Vístula e do Narew. Sendo o distrito de Białołeka na margem nascente do Vístula e o bairro de Tarchomin, onde se localiza o domicílio deste vosso amigo, precisamente voltado para o rio, não é de estranhar que apareçam gaivotas em terra sem que tal seja necessariamente sinal de tempestade no mar – ou no rio. Pelo vistos até não é situação inédita, as gaivotas aventurarem-se pela cidade à procura de comida, mas eu ainda não tinha notado o fenómeno.

Fiquei muito satisfeito por ter uma gaivota a piar perto da janela, aprendi que há outros pássaros em Varsóvia sem serem os medonhos corvos e as repulsivas gralhas, deu-me a impressão de estar de novo na terra onde nasci e logrou mitigar um bocadinho a saudade. Ultimamente tenho andado algo nostálgico e quando isso acontece… mala sorte. Ainda bem que a gaivota apareceu, carregou-me a bateria e já fui para o trabalho mais bem-dispostozinho.

Dona Polónia e os Seus Vizinhos, vol. 3 - Ucrânia

Chegando o inverno e logo a minha mãe escreve-me mensagens desesperadas, inflamadas pelas notícias de vagas de frio polar que assolam a Europa Central, a Polónia, pessoas que morrem de frio nas ruas e em casa, cortes de energia que deixam habitantes deste inóspito país sem eletricidade para os aquecedores, como estás meu filho, a mãe está tão preocupada, ai, tu agasalha-te bem e não te constipes. Ralações duma mãe que cresceu a nadar entre atuns na tépida costa algarvia e não concebe a ideia de pôr o tacho da sopa na varanda para que ela congele e se mantenha capaz de se comer mais tarde. Enquanto não a trouxer ao T2 de Tarchomin ela não descansa.

É no conforto do T2 de Tarchomin, janela com vista norte para a rua Myśliborska e assurpreendentemente (para a estação) verdes matas da Światowida ao fundo, que leio as inquietantes notícias que vêm da vizinha Kiev, quase a 800 km de Varsóvia mas de grande proximidade afetiva com a Polónia. Notícias sobre um povo saturado da tirania e crueldade dos seus governantes, um povo oprimido e reprimido durante gerações, um povo castigado por conflitos e guerras desde a 'polonização' do tempo da República das Duas Nações do séc. XVII até à mais recente U.R.S.S. passando por situações inimagináveis como a grande fome do Holodomor e o desastre nuclear de Chernobyl. Um povo, enfim, com muitas similaridades com o Polaco, similaridades essas que inspiram um olhar terno mas receoso por parte dos seus vizinhos a Ocidente.

Tal como a Bielorrússia, a Ucrânia é vista pelos polacos com uma simpatia talvez derivada do passado penoso dos ucranianos, sabendo nós que o polaco perde-se por uma boa história de martírio e sofrimento. A proximidade, não sendo exatamente recíproca porque do lado ucraniano não existe tanta afeção pela Polónia - provavelmente devido a feridas abertas pela limpeza étnica e pelo genocídio que tiveram lugar a meio do século passado, feridas que a Polónia tratou com os benefícios ganhos com a viragem a Ocidente, com o progresso conquistado pela conversão à economia de mercado e à integração na UE mas que a Ucrânia continua a lamber, talvez ciumenta por não ter os 'entretenimentos' que os vizinhos polacos -, tem dado frutos interessantes como foi a organização conjunta do Campeonato da Europa de Futebol em 2012. Mesmo assim, e como testemunhei neste mesmo blogue, sentiram-se imensas diferenças entre a organização polaca, muito mais agilizada, e a ucraniana, permanentemente afogada em burocracias. Há uma ligação histórica entre as duas nações que não é completamente pacífica mas que foi atenuada na última década do séc. XX após a independência da Ucrânia e a tomada de posição do recém-empossado presidente ucraniano Leonid Kravtchuk (recusa em integrar a CEI, afastamento militar e económico de Moscovo) e durante o mandato de Viktor Yushchenko (aproximação à UE e NATO). Contudo, os acontecimentos recentes na Praça da Independência kievita vieram exaltar os sentimentos anti-Kremlin da Polónia e os apelos à resistência e punição dos reponsáveis políticos ucranianos são agora uma constante em Varsóvia. A Polónia exalta o direito à liberdade dos ucranianos, mobiliza a opinião pública mundial contra a violação dos Direitos Humanos perpetrada pela Administração, sensibiliza os agentes internacionais para a gravidade da situação. É a alma eslava que se junta em prol duma causa comum, o cordão umbilical que une polacos e ucranianos que, apesar de afetado pelos danos causados em anos antigos, não só não foi destruído como tem-se fortalecido.

Também eu lanço uma palavra de ânimo aos manifestantes ucranianos que lutam por liberdade e democracia, mesmo que estejam à beira duma guerra civil. No mundo já não há lugar para déspotas e quem ordena isto contra a sua própria carne e sangue não merece mais do que justiça popular.

 

свобода для України!

Perspetiva

Por intermédio de uma amiga conheci o Paweł, um rapaz de idade próxima dos dezasseis anos oriundo de perto de Olsztyn, a terra dos lagos, no nordeste da Polónia. Deu-me a ideia dum rapaz abatido, confortado com a vida que tem, sem grandes planos para o futuro nem aparente vontade em fazê-los mesmo que, como qualquer um de nós, desconhecesse se tem mais um ano de vida pela frente, mais dez, mais trinta ou mais sessenta. O Paweł tem um sorriso largo mas que não me pareceu franco, foi educado quando nos cumprimentou (a mim e à minha amiga) porém com ar de quem assim foi ensinado, a cumprimentar e a falar bem às pessoas mesmo se não tivesse vontade nem interesse. O pai do Paweł veio receber-nos muito contente por termos vindo, explicou muitas coisas sobre a família e a sua história, abria os braços para frisar a ideia e dar detalhe à narrativa. O Paweł não parecia impressionado com a lenga-lenga, até tinha aspeto de estar incomodado com aquilo tudo, com tanto pormenor, como se a sua privacidade estivesse a ser devassada pelo pai que contava a vida toda a estranhos, virava a cabeça ou sorria educadamente para não nos mandar à fava. Brilhavam-lhe os olhos quando falava de automóveis, de mecânica, do sonho de ter uma garagem própria e arranjar motores e suspensões. O pai reparava no desconforto do filho mas continuava a historiar, hesitava nos momentos mais difíceis, escolhia bem as palavras apesar de ser uma pessoa de formação académica modesta, escapava-se-lhe um impropério quando mencionava aspetos que ele considerava mais revoltantes mas rapidamente emendava a mão, pedia desculpa meio envergonhado e retomava o raciocínio procurando episódios mais alegres para aliviar o ambiente.

O Paweł é um doente oncológico, tem uma perna amputada, um cancro que já está localizado nos pulmões e tem metásteses em cada centímetro cúbico do corpo, está por semanas ou meses. Este rapaz de dezasseis anos nunca mais jogará futebol com os amigos da Mazúria, nunca limpará as mãos em desperdício depois de reparar um amortecedor, nunca sentirá aquele mel quente que nos invade quando se faz amor com uma mulher pela primeira vez, nunca terá uma moca daquelas marafadas depois dum charro, não lhe será dada a oportunidade de fazer merda e aprender com os erros, não lhe foi dado o famigerado 'livre arbítrio' que os católicos tanto gostam de mencionar como razão para os atos irracionais do Homem. Nada. Ao Paweł não lhe foi dado nada, foi-lhe arrancada uma perna, o cabelo, as ilusões, os sonhos, a inocência. O Paweł tem uma agulha de soro espetada no abdómen e uma espada cravada no coração, sabe que está a morrer mais depressa que os outros meninos da idade dele mas nem tem consciência que nunca mais voltará à sua casa, nunca mais brincará no seu quarto, nunca mais dormirá na sua cama.

Discutem-se penáltis e foras de jogo, lamenta-se que o Philip Seymour Hoffman tenha morrido tão novinho, coitado, fazem-se contas ao orçamento para pagar os luxos que são a internet, o telemóvel, o seguro do carro, umas calças de ganga novas, um blusão para a neve, lamenta-se chorosamente que ele é insensível e não lhe dá atenção ou que ela é a rainha do drama e incapaz de pensar com lógica. Enquanto isso o Paweł definha.

Nunca o cliché 'pôr as coisas em perspetiva' foi tão bem aplicado como quando conheci o Paweł, um rapaz que provavelmente não verá as flores frescas da primavera deste ano, não gozará a sombra duma árvore este verão, não terá mais nenhum Natal.

Precisamos todos de ganhar tino. A vida são dois dias e hoje já conta.

Postais da Polónia - 19

Parece mentira, e ainda bem para a saúde do blogue, que ainda há coisas e imagens que me surpreendem ao fim de mais de seis anos de Polónia. Abancado com a Patrycja no Starbucks da Plac Bankowy (Praça do Banco, nome herdado do extinto Banco da Polónia cuja sede foi lá erguida no século XVIII), canecas de café aromatizado com leite entre as palmas das mãos, sorvíamos a nossa mistura enquanto comentávamos trivialidades em português, olhávamos para a rua pela janela e víamos as pessoas caminhando em passo rápido tentando fintar o frio. Nesse exercício de observação sociológica parei os meus olhos num objeto que não tinha visto nem reparado até então, uma espécie de fogareiro metálico colocado no passeio e cercado por baias.

A Patrycja assumiu o papel de cicerone de História Polaca e contou-me que tal fogareiro tornou-se comum no país durante o inverno de 1981, ano em que foi imposta a Lei Marcial na Polónia. O koksownik começou a ser instalado nas paragens de autocarro e elétrico nos meses mais frios do ano para aquecer os passageiros que esperavam transporte, hábito que ainda se mantém em Varsóvia não obstante as ditas estruturas se terem modernizado e tornado a espera mais confortável, bem como em locais onde se costumam concentrar sem-abrigo. Feito de ferro e usando um carvão especial denominado coque, tornou-se um objeto evocativo desses tempos cinzentos de repressão, funcionava então como um oásis de calor no meio de tanto gelo, um abrigo, quase como um teto onde as pessoas se podiam juntar e consolar. Ver aquele cesto de ferro atulhado em carvão numa das mais nobres zonas de Varsóvia causou o efeito contrário, uma gota de fealdade num largo tão bonito, uma sombra do passado que insiste em ficar presente, um testemunho do sofrimento que constitui o esqueleto da história recente da Polónia.

A neve, essa filha duma magana

Passou o Natal, época na qual geralmente já se fizeram sentir rijos frios, e também a passagem de ano. Passou até o Dia de Reis e as parvas das gralhas continuavam à procura de bichinhos para comer, pulando alegremente por cima das folhas arrancadas das árvores pelos ventos de outono. Passaram 20 e tal dias desde o solstício que assinala a entrada no longo túnel negro do inverno e nem uma folipa de amostra, simpáticos raios de sol incidiam diariamente sobre a Cidade Capital transmitindo toda a força da sua energia, contagiando o cidadão com o seu vigor, conferindo-lhe vitalidade, dando vida. Foi belo e parecia querer prolongar-se para lá dos limites que a cronologia impõe.

Mas tudo o que é bom tem fim e resulta que, mesmo atrasada e indesejada, a neve acabou por aparecer e polvilhar Varsóvia com finíssimos filetes de água gelada que prejudicam o andamento de pessoas e veículos. Quase dez minutos gastos hoje de manhã só para a retirar da capota, do pára-brisas, dos retrovisores e faróis, das janelas e do capô. Hoje vai ser o meu primeiro treino de futebol debaixo de neve, as merdas a que um gajo já com idade para ter juízo se submete em nome duma paixão. Luvas, colãs, protetores de pescoço e gorro, vou parecer um jogador da seleção das Ilhas Faroé mas essa não há-de ser a figura mais triste que fiz (e farei) na vida.

A neve. Sentia tantas saudades dela como tenho saudades de ter papeira.

Eusébio. Nosso.

11 de janeiro de 1994. O Sporting Clube de Portugal organizou um jogo de futebol entre a sua equipa principal e um combinado de jogadores de diversas nacionalidades para ajudar Sergei Cherbakov, jovem futebolista leonino que tinha ficado paraplégico na sequência de um acidente de viação. Esse combinado de jogadores designado ‘Resto do Mundo’ era composto por elementos da nata do futebol mundial na altura e que eram amigos de Cherba, caso de Igor Shalimov, figura de proa do Inter Milão. O desafio foi presenciado por mais de 20.000 espetadores e terminou com a vitória por 2-1 para o Sporting, a maior ovação do público não foi para o homenageado Cherbakov nem para os marcadores dos golos leoninos Nélson e Porfírio. Foi para o capitão da equipa do Resto do Mundo aquando da sua substituição ainda no decorrer da primeira parte. Quem era? Eusébio.

Como jovem adepto sportinguista e assistindo ao jogo pela televisão, ver Eusébio sair do solene relvado do Estádio de Alvalade debaixo de uma chuva de aplausos e posteriormente ouvi-lo dizer que tinha tido todo o prazer em vir a Alvalade ‘dar um abraço de solidariedade ao Cherba’ calou-me fundo. O maior símbolo do rival, a figura do clube cuja filosofia define o meu conceito de ódio não teve problemas em, aos 52 anos, calçar de novo as chuteiras para se associar a uma iniciativa de cariz sportinguista. Percebi então que Eusébio era um benfiquista diferente, um benfiquista acima das querelas clubísticas, um benfiquista global. Passou a merecer a minha admiração e respeito.

Não sou da era em que Portugal só era falado no estrangeiro por Amália e Eusébio mas não posso ignorar o tremendo contributo que o cidadão Eusébio da Silva Ferreira deu para o reconhecimento do meu país. Muita gente sabe o que é Portugal graças a Eusébio e isso coloca-o ao lado dos maiores portugueses da história como a mencionada Amália, Saramago ou Vasco da Gama.

Eusébio tornou maior a minha Pátria. Fez mais pelo bom nome de Portugal que todos os políticos, todos os empresários, todos os governantes do século XX e XXI juntos. Sempre sem reivindicar protagonismo, sempre cultivando amizades, sempre com um amor extremo pela sua terra. E por isso eu, insignificante sportinguista, curvo-me ante o seu gigantesco nome. Que descanse em paz, Pantera Negra.