O que é que a gente tá aqui fazendo? - 7

Dá gosto passear por Varsóvia agora que o tempo está melhor, o meu trabalho permite-me ter estes pequenos luxos e investir tempo no ócio, observar as pessoas e a cidade. Gosto disso, dá-me um prazer enorme olhar para as formigas trabalhadoras com o ar de supremo gozo próprio de quem é dono do seu próprio tempo e pode administrar os minutos do dia a seu bel-prazer, a cigarra que desfruta do sol enquanto o exército de operários marcha de laptop a tiracolo, passo certo e combinado no ritmo e nas cores sóbrias dos casacos, soldados de cabelo curto e claro que olham para mim com zanga – dizia inveja por não poderem fazer o mesmo que eu. Eu posso respirar o ar da rua sempre que quiser, eles não. Temos pena.

Uma rapariga alta corre para apanhar o autocarro e eu ajudo-a com o olhar, ela corre algo desastradamente procurando equilibrar-se nos saltos altos e desiste quando vê que não consegue ganhar a guerra contra os sapatos e a saia curta. Passo por ela e rio-me da sua falta de jeito, ela recordou-me os cisnes que são belos e formosos sobre a água mas perfeitamente atrapalhados em terra. Ela percebe e baixa a cabeça num sorriso comprometido, talvez envergonhada pela cena que protagonizou. Gostei da reação dela, a vida tende a ser bem menos complicada se nós soubermos rir de nós próprios.

Eu posso gabar-me de dizer que gosto do que faço, principalmente das vantagens de ser um trabalhador liberal no ponto de vista da flexibilidade do horário, e posso gabar-me de poder vadiar quando quero. Posso olhar para as almas repetitivas que vejo através das vidraças dos arranha-céus de Varsóvia, seres engaiolados que martelam em teclas de computador durante horas que se tornam meses. Ganham bem, têm belas gravatas e fatos caros, provavelmente uma inscrição no ginásio mais chique da terra e dentista gratuito. Uma série de benesses que servem para recompensar a total e obrigatória falta de criatividade e liberdade de espírito que estas pessoas formatadas patenteiam; quantas vezes me encontro com elas aos fins de semana e não lhes consigo extrair uma gota de sumo? A futilidade, os lugares-comuns, o ter em vez do ser. Execro essa vida vazia, essa sucessão de unidades de tempo iguais e assopro o passo até perto da estação de comboios suburbanos que abastece a Cidade Capital de mais operários, mais obedientes, mais robôs que trotam em direção aos transportes públicos como gestos programados e automáticos, fechados nos seus mundos de mp3. O tropel dos tacões diverte-me e eu sento-me num banco vendo-os, imaginando de onde vêm e a que horas terão acordado. Alheios, os jardineiros arranjam os canteiros para embelezar o largo, penteiam a relva curta e pisada com ancinhos para lhe darem cores mais primaveris e limparem os últimos vestígios de inverno.

Às vezes penso que, para algumas pessoas, os dias em Varsóvia são todos iguais como o devem ser em todas as grandes cidades mas depois recordo que os dias em Faro eram ainda mais iguais com a agravante de existirem as mesmas caras e os mesmos sítios, pouco muda e pouco de novo há para contar. Sentar-me neste banco em pleno coração da capital polaca a ler um livro faz-me sentir estar noutra realidade, num mundo muito mais amplo onde há mais lugares, mais pessoas e mais coisas para descobrir e conhecer. Mantendo a humildade de nunca esquecer as minhas raízes e de considerar a minha cidade a melhor do Mundo (e arredores) não posso deixar de sentir uma felicidade enorme de estar em Varsóvia, viver esta terra na sua plenitude e de sentir o prazer inefável de sentir um corpo feminino chegar-se perto de mim, interromper-me a leitura e dar-me os bons dias.

É óbvio que eu nunca escreveria estas linhas em Janeiro, nessa altura estaria muito provavelmente num café com um patrício a maldizer o clima desta terra e repetindo o título deste artigo vezes sem conta.