Ó Evaristo!

À medida que vamos ganhando idade também vamos mudando as nossas conceções de vida, coisas que antes se afiguravam negligenciáveis vão ganhando preponderância e fatores que eram prioritários tornaram-se secundários. Quando era puto não ligava muito à comida e comer era um aborrecimento, não porque tivesse maus talentos culinários na família – muito pelo contrário – mas porque não valorizava o que se pode extrair de um bom prato. Admirava o meu tio ao vê-lo passar uma tarde inteira a dissecar pormenorizadamente um pires de moelas ou a raspar todas as fibras duma cabeça de pargo assada, a minúcia e a paciência com que ele se entregava à tarefa deixava-me perplexo e a pensar como alguém pode “perder” tanto tempo às voltas com um pedaço de carne que, afinal, só servia para encher o baú.

Entretanto o puto cresceu e criou um certo gosto pelo ato de comer, adquiriu hábitos como o de passar por casa do avô Luís sempre que ele preparava o seu célebre feijão guisado – as panelas quase que eram desinfetadas com as fatias de pão caseiro com as quais eu limpava o rebordo do tacho, não sobrava uma gota de caldo. A minha mãe, embora boa cozinheira, não herdou o jeito para tachos que a minha avó tinha e a prova disso foi um infame feijão com massa que ela preparou e que meteu os homens da casa todos a lutar selvaticamente às 4:00 da manhã pela única sanita do lar. No entanto, louve-se a carninha de vaca à jardineira dela que é uma especialidade (uma no cravo e outra na ferradura, vou passar o Natal a casa e se eu não componho o ramalhete quando chegar como chavelhos).

Ora, eu e o meu compadre Paulo Soska juntamo-nos de vez em quando para atacarmos comida polaca em doses polacas, a sexta-feira começa a ser o dia de eleição para jantarmos os dois e vamos escolhendo as cantinas que mais nos convêm. Hoje foi dia de panados e salsichas servidos com a inevitável couve fermentada (ia escrever couve podre), batata frita e um casal de Tyskies para empurrar. Antes, como entrada, pão de centeio com banha. O desabafo saíu:

- Ah, porra que na nossa terra não temos disto!

Pois não. Na nossa terra esta refeição que em Varsóvia, capital europeia, custou menos de €8.00 a cada um em dinheiro “português”, nunca custaria menos de €15.00 em Faro. Ou seja, o dobro!

Enchi a barriguinha e toquei para casa, 500 metros até ao metropolitano para ajudar a desmoer as couves. Entro na Plac Zbawiciela e noto uns floquinhos de neve a precipitarem-se lentamente nos carris húmidos do elétrico, estão 0º e cheira a Polónia por toda a parte, as cafetarias estão cheias de bebedores de chá. Passo por duas louras divertidas que mexem nos telemóveis, elas levantam a cabeça e sorriem para mim, eu cumprimento-as e sigo caminho pensando "será da barba de uma semana?"

Não sei. O que sei, Soska, é que na nossa terra não temos disto!