Mó! Tá o frio em monte, deb!

Giz

2012-01-27T17:03:00.001+01:00

Os polacos ficam incrédulos quando lhes digo que os filmes que passam nas salas de cinema portuguesas têm intervalos, eles não percebem para que serve um intervalo no meio da projeção e eu procuro explicações racionais para o facto dizendo que às vezes a pausa cai bem para irmos à casa de banho ou para os fumadores satisfazerem o vício. A explicação não serve de muito pois eles alegam que tratam das suas necessidades antes de irem para o cinema, o que faz sentido, e que não faz sentido parar a exibição ou o visionamento dum filme para fumar a merda dum cigarro, o que também tem lógica. É como se fizesse um coffee-break num jogo de ténis em Wimbledon ou uma pausa para um refresco numa apresentação da Aïda em Milão, são circunstâncias de alguma solenidade que não devem ser interrompidos por imperativos tão frívolos como um xixi fora de timing.

Acho que Portugal deve ser um dos poucos países na Europa a ter intervalos nos filmes exibidos nos cinemas, a Polónia deve ser um dos poucos (ou o único) países na Europa a ter o irritante lektor a rezar missa em filmes de murro, pontapé e estalo. E paus de giz quadrados, será só na Polónia ou há mais pela Europa? É que no meu tempo os paus de giz em Portugal eram cilíndricos…

Polónia – Portugal, mas onde? (EDITADO)

2012-01-25T12:08:00.001+01:00

A inauguração oficial do Estádio Nacional, estrutura-chave do Euro2012 com capacidade para 58.000 espetadores, foi planificada com várias iniciativas tendo como prato forte um jogo de futebol entre as seleções principais da Polónia e de Portugal, desafio que excita os polacos pela possibilidade de verem evoluir no seu estádio nomes grandes do desporto-rei como Cristiano Ronaldo, Nani, Pepe, Coentrão entre outros. A obra, orçada em quase 370 milhões de euros, tem sido flagelada por inúmeros problemas que têm protelado a sua abertura ao público sendo que a última polémica está relacionada com a colocação do relvado prevista para o dia 9 de Fevereiro, dois dias antes da realização da Final da Supertaça da Polónia entre as equipas da Legia e do Wisła Kraków.

Além disso, a equipa de técnicos que vistoriou o estádio deu um parecer negativo aos acabamentos da obra e prolongou os trabalhos por mais umas semanas, tempo que é cada vez mais reduzido e precioso pois no dia 29 do corrente mês está programado um evento musical no recinto, evento sobre o qual pairam agora nuvens muito negras. No que diz respeito ao futebol, o presidente da Federação Polaca de Futebol Grzegorz Lato já declarou que muda o Polónia – Portugal para Wrocław “se o Estádio Nacional não estiver pronto a tempo e horas” e que “não admite que a Seleção Nacional jogue num piso de terra ou num estádio impreparado” temendo que a relva não tenha tempo suficiente para se enraizar e consolidar dois dias apenas após a sua colocação. Um pouco à imagem do que aconteceu no Sporting – Manchester Utd que inaugurou o novo Estádio de Alvalade, a relva desprendia-se do solo a cada travagem, mudança de direção ou remates dos jogadores.

O atraso na construção da segunda linha do metropolitano de Varsóvia impede que a estação Stadion contemple os passageiros que se quiserem deslocar ao Estádio Nacional para assistir às partidas do Campeonato da Europa e isso já corresponde a um passo atrás na rede de transportes que o Governo polaco pretendeu modernizar a tempo de servir a população residente e visitantes, a construtora que ganhou a empreitada do Estádio teme os 175.000 euros de multa que terá de pagar ao Estado se o imponente recinto não for entregue dentro do prazo e os portugueses residentes na Polónia aguardam com ansiedade a notícia da venda de bilhetes para o jogo, restando saber se será disputado em Varsóvia… ou em Wrocław. Eu pessoalmente já vi este jogo mais perto de casa e considero seriamente a hipótese de fazer uma vaquinha entre os amigos e atestar o carro para um passeio à Silésia

Todas as imagens retiradas de www.stadionnarodowy.org.pl

Entretanto os bombeiros já deram o seu aval à realização de eventos culturais e desportivos no recinto, segundo avança o jornal Sport.pl, e esta é menos uma dor de cabeça para os responsáveis do Estádio Nacional e para a Federação Polaca de Futebol que afirma agora a plena convicção de que o jogo Polónia – Portugal, integrado nas cerimónias de inauguração do estádio, se vai mesmo disputar no novo palco. O preço e data de início da venda dos bilhetes já foram divulgados e eu já posso dormir mais descansado.

O que é que a gente tá aqui fazendo? - 12

2012-01-22T23:03:00.001+01:00

Às vezes dá-me pena das coisas pelas quais o meu carro passa, como por exemplo levar com neve até ao pescoço enquanto o dono janta tranquilo e quentinho num restaurante de Varsóvia. Quando voltei para o meu carro ele fez-me a pergunta que dá título a este artigo.

Desculpa, carrinho! Vamos já para casa, ponho-te na tua garagem em menos de nada e prometo atestar-te o depósito esta semana.

Dureza

2012-01-18T08:26:00.001+01:00

Acordar às 6:20 da manhã, não sentir claridade a entrar no quarto – pior, nem esperar que essa mesma claridade se fizesse sentir – olhar para o termómetro exterior e ver marcados –8º.

Ai, cidade, que para isto já não tenho idade…

Réquiem para um defesa central

2012-01-12T12:11:00.001+01:00

A minha paciência chegou ao fim. Podem alegar que ele é um tipo extraordinário, que é um elemento aglutinador, que tem carisma e voz ativa no balneário mas a verdade é só uma – Para mim, Anderson Polga não tem condições para jogar mais um minuto que seja no Sporting.

Chegou a Alvalade em 2003 como o primeiro campeão do mundo em título a representar as cores duma equipa portuguesa, título alcançado no Mundial da Coreia-Japão, um negócio em teoria extraordinário para o Sporting que contratava a custo zero um jogador de palmarés inquestionável. Anderson Corrêa Polga vinha rotulado como defesa central capaz de desempenhar também posições no meio-campo defensivo. A primeira temporada foi de bom nível com prestações bem conseguidas fazendo crer que o Sporting tinha contratado um verdadeiro patrão para aquela zona do terreno, autêntico calcanhar de Aquiles da equipa leonina nas épocas anteriores. Polga foi até considerado várias vezes para regressar ao escrete mas sempre acabou preterido em favor de nomes como Roque Júnior, Edmilson ou Lúcio, porém solidificava a sua presença no eixo defensivo do Sporting.

Mas foi sol de pouca dura e ao longo dos oito anos que Polga tem jogado de leão ao peito temos assistido a mais momentos de pânico e tensão nas suas intervenções do que mostras de qualidade e eficácia. Polga cedo perdeu a aura de solidez que trazia do Grêmio e começou a assinar erros atrás de erros, cada um mais crasso que o outro e a comprometer a equipa em lances capitais que terminavam em golo do adversário. Falho no tempo de salto e no ataque à bola, macio no desarme, desastrado no lançamento em profundidade e até no passe curto, inócuo nas subidas à grande área adversário em lances de bola parada, um ror de defeitos que anulam quaisquer qualidades futebolísticas que Anderson Polga tenha. Os danos que o central sportinguista tem causado à equipa de futebol são graves e irrecuperáveis, se bem que os resultados no futebol sejam consequência de esforço e trabalho coletivos a verdade é que as incontáveis barracas que Polga deu têm custado pontos no campeonato, eliminatórias desbaratadas, troféus perdidos. As suas atuações erróneas resultam invariavelmente em perdas dramáticas, quantos golos o Sporting já sofreu devido a intervenções desastradas do camisa 4?

Não ponho em questão a seriedade e honestidade do cidadão Anderson Corrêa Polga, acredito até que seja um exemplar pai e chefe de família, mas não o quero ver mais a jogar no Sporting para bem do Sporting e para bem dele porque no jogo de ontem começaram a ouvir-se assobios cada vez que o central tocava na bola e isso recorda-me os recentes casos de antipatia evidente entre o tribunal de Alvalade, Hélder Postiga e Yannick Djaló e não há muito tempo atrás com o mal-amado Hugo ou com Romagnoli. O público que se desloca ao Estádio de Alvalade está farto de mau futebol, tiveram doses industriais disso num passado recente e agora que a equipa demonstra potencial quer que o momento seja de esperança e quer acreditar que o Sporting está realmente no caminho de formar uma equipa ao nível da dimensão e pergaminhos que a história ilustre do Clube exige. Não pode o Sporting arriscar a fazer alinhar um jogador que atua sobre brasas e para quem a bola tem picos sob pena de se perderem mais jogos e de se imolar um futebolista. Que se poupe Polga a mais humilhações, que se poupem os adeptos sportinguistas a mais ataques de coração e que se resgate Nuno Reis da Bélgica (tal como inteligentemente fizeram com Renato Neto) ou que se dê moral a Tiago Ilori por pior do que Anderson Polga tem feito nos últimos anos é impossível fazerem.

Duma manhã de terça cheio de sono

2012-01-10T18:37:00.001+01:00

Entro numa carruagem de metropolitano ainda a carregar o sono causado pela insuficiente noite anterior resultante duma maratona de verbos e pronomes de caneta vermelha em riste. É um milagre como não tenho olheiras que me delatem a sonolência, a preguiça esta manhã foi tanta que nem pus o gorro que me protege a moleirinha destes ventos frios que têm feito nos últimos dias, mas como achei passável o que vi no espelho do elevador não entrei em pânico, aceitei o ar dormente que tinha para apresentar à cidade e abalei para a luta. Espio um lugar, uma clareira ignorada pela multidão e encolho-me entre senhoras de casacos grossos e homens duas ou três vezes mais largos do que eu para atingir o poleiro, ainda penso que se o lugar está vago é porque está sujo ou amaldiçoado, teria alguém tido um ataque cardíaco naquele assento?, alguma grávida a quem lhe rebentaram as águas em pleno subsolo varsoviano?, porque estava aquele lugarinho ali a dar sopa como se tivesse um follow-spot a apontar para ele? Não me ralei com a resposta, lá me espremi e abanquei, puxei dos Capitães de Areia, obra-prima de um dos meus autores favoritos e enfio o nariz das páginas que relatam as peripécias de Pedro Bala, do Gato, Professor, Sem-Pernas e dos outros meninos protagonistas da história. Sempre um primor, as linhas de “Seu Jorge”.

Vai a composição a meio da viagem e cada vez mais gente se cutuca num apinhado vagão, eu feito sagorro não estou interessado nas guerras territoriais das pessoas. Enervam-me aqueles que entram e encostam-se logo a um dos lados lotando rapidamente os acessos em vez de se distribuirem pelos meios da carruagem onde geralmente há mais espaço e onde não precisamos de sentir a respiração dos outros no cogote, uma desnecessidade. Sigo alheio, mais um capítulo, mais uma estação até ao Centrum onde termino a leitura porque saio no poiso seguinte, levanto os olhos e estes chocam numas pernas altas, talhadas a escopro e plaina que sobem vertiginosamente até se fazerem nádegas sólidas e esféricas, fixamente suportadas pela saia de anil onde a vista pára e demora-se na apreciação. Invade-me um pensamento egoísta, o de ficar ali a velejar naquelas pernas rio acima e rio abaixo, ora subindo até à nascente ora em rápido até àquela impressionante foz de sensualidade imaginando se, qual Nilo eslavo, também em (que) delta desaguarão todas aquelas carnes de perdição. Ou devo subir? Devo explorar o restante do território, sair do leito do rio e penetrar nos seus vales e montanhas? Mais meio minuto até à minha estação, meio minuto de contemplação, de rebuçado, de gozo e pasmo.

Chego à minha estação, dez minutos até começar a dar ao stick. Não resisto à tentação, levanto-me bruscamente e pego-lhe no antebraço, rodo-a para ficarmos cara a cara e pergunto-lhe:

- Como te chamas?

Ela vira-se surpresa, olha-me, analisa-me, baixa as pálpebras num movimento quase impercetível e responde-me em sussuro. Ela diz-me o seu nome, o único nome que uma mulher com aquelas qualidades podia ter:

- Chamo-me… Varsóvia.

A Avó das Cantigas

2012-01-06T20:02:00.001+01:00

Nos primeiros dias do verão passado fui convidado a visitar um bar novo em Varsóvia, uma fonte que tinha sido transformada em bar e que estava a ser a maior atração da cidade. O local de diversão sazonal era bastante agradável, as mesas e cadeiras estavam dispostas como esplanada em forma de anfiteatro instalada numa estrutura de madeira construída no centro da fonte e com uma cúpula de material plástico no meio onde funcionava o bar/cafetaria. A clientela era variada mas composta sobretudo por dois grupos bem definidos e afastados no espetro etário, jovens casais com filhos e cidadãos seniores, estes aparentemente oriundos das imediações porque chegavam a pé e em grupos numerosos, cumprimentavam os outros velhotes e sentavam-se juntos ao sol a tomar chá ou café com leite, música de circunstância que não convidava a grandes saltos, o ideal para a conversa numa bela tarde de sol. Nisto, um locutor anunciou o início da atuação do DJ convidado e eu pus-me a imaginar na seleção musical que o artista teria de ter preparado dado o cariz do público presente, tirando-me as dúvidas da sua competência logo na primeira música – um clássico da música ligeira polaca dos anos 70. Movido pela curiosidade espreitei para dentro da consola para conhecer o DJ e perceber que equipamento usava e vi uma velhinha de quase 80 anos a operar um Toshiba portátil, a colocar disco de vinil nos pratos e a fazer pré-escuta das músicas de auscultadores na cabeça. Fiquei meio atordoado com aquela visão e até comentei com os meus colegas daquela tarde: “Aquela avozinha é o DJ?” Eles não me souberam responder e passei a tarde a ouvir o gosto que a avó (se calhar já bisavó) demonstrava nas escolhas dos temas e na perícia com que os colocava, sem brancas * nem gafes, uma tarde bem passada a ouvir rumbas e cha-chas misturadas com êxitos disco e cantigas polacas que os frequentadores do espaço sabiam de cor e salteado e ao som das quais dançavam com entrega.

Passaram-se semanas e meses e eis que vejo um artigo sobre a dita senhora na imprensa portuguesa. A DJ Wika Szmyt, assim se chama a senhora, é uma aposentada que se dedica ao DJying “para procurar emoções fortes”, afirma que passa “horas em lojas de discos procurando melodias com bom ritmo” para “tentar agradar ao máximo possível de pessoas sendo que tal é quase impossível”. Numa entrevista a um órgão polaco de comunicação social, Wika Szmyt remata: “Há músicas que eu uso como ás de trunfo porque sei que quando as passo todos cantam e dançam” numa declaração ciente de que o trabalho que desempenha não é tão fácil como muitos podem acreditar. Efetivamente o DJ às vezes tem noites terríveis, ou porque custa a acertar com o tema-clique que desbloqueia o enchimento da pista, ou porque o público não pega em nada que se toque e a coisa custa a engrenar, ou porque há sempre uma ou duas pestes que o fegam constantemente a pedir este ou aquele tema, ou porque o equipamento é bera e não se consegue equalizar o som como deve ser… Ser DJ é como ser guarda-redes numa equipa de futebol, é o que carrega a maior responsabilidade pois a mais pequena falha é a morte do evento.

A D. Wika Szmyt dá cartas no bar varsoviano Bolek às quartas, sábados e domingos a partir das 14:30. Acho que depois de amanhã vou lá almoçar e, quem sabe, arrastar ao pé ao som desta avozinha.

Uma questão de saudades

2011-12-28T13:08:00.001+01:00

O meu conceito de saudade está totalmente mudado, não é que não tenha saudades de Faro quando estou em Varsóvia mas as saudades de Varsóvia que sinto quando estou em Faro são maiores. Se calhar porque são cada vez mais as coisas que me prendem a Varsóvia do que as que me puxam para Faro e é disso que se faz a minha opção de permanecer em solo polaco por tempo indeterminado. O gosto de voltar à terra natal não se pode medir nem pesar, já contei como é indescritível o prazer quase comovedor que me dá aspirar o ar da Ria Formosa quando saio do avião, sentir o calor húmido e doce a colar-se à pele, o ruído manso do vento a acariciar as folhas das palmeiras que estão do lado de fora do aeroporto, uma série de situações muito agradáveis que conferem sempre a sensação de que Faro é um lugar único no mundo onde tudo é familiar e onde (quase) todas as pessoas são como eu.

Mas as saudades de Varsóvia começam a sentir-se ao fim de três ou quatro dias fora, Faro é uma cidade pequena onde tudo se sabe em 24 / 48 horas. É este o tempo suficiente para visitar toda a família, falar com todos os amigos e saber das últimas desgraças ou acontecimentos da terra. A malta fala da crise e da falta de melhorias a curto-médio prazo e esse discurso acorda-me uma alergia, uma reação negativa que eu não sinto quando estou na Polónia. É o reflexo da falta de confiança que os portugueses sentem no seu País e que os algarvios sentem nos seus representantes que, por exemplo apoiaram a instalação inconstitucional de pórticos de portagem num troço de via rodoviária que foi construído com dinheiros comunitários – explicando: a parte da Via do Infante que vai de Albufeira à fronteira do Guadiana foi feita com dinheiro da UE e por isso o Governo de Portugal não pode cobrar a utilização dum bem para o qual não pagou, seria o mesmo que eu cobrar a renda dum apartamento que não construí nem comprei. Não admira pois os atos de vandalismo e de sabotagem que têm sido perpetrados contra as estruturas de portagem da A22, compreensíveis e até mesmo justificáveis. Houve também coisas muito boas, novas amizades que fiz e velhas que revi, qual das duas a melhor.

Então regressei à Cidade Capital com a habitual constipação portuguesa, outra inevitabilidade das noites húmidas da Ria, e aterrei numa chuvosa tarde de dezembro com aprazíveis 9ºC, confirmação de que é a estação outono-inverno mais quente desde que vivo na Polónia. Em conversa com o taxista este confessou-me que a temperatura está morninha mas que os dias estão feios, sempre nublados. Acho que ele prefere neve e frio a estes dias indecisos que não são pão nem bolo, os polacos gostam mais de dias definidos do que coisas a meio-termo, ou bem que frio polar ou bem que calor, isto de não estar frio mas também não estar calor é que não pode ser. Eu não me queixo de não haver neve, pode ser bonito ver a cidade toda tapada por uma nívea camada mas é muito chato ter os sapatos e os tapetes do carro sempre sujos, dar fim das solas com o sal que os trabalhadores da Câmara Municipal espalham para a derreter, por isso é mais confortável viver e trabalhar na cidade se não tivermos essa gosma gelada nos pés.

E veio o primeiro dia de trabalho com alvorada marcada para as 6:20 da manhã e o metropolitano e o elétrico e a feiúra de um dia que ameaçava chuva. Na paragem da rua Koszykowa, ainda combalido pelo defluxo nasal resultado de cinco noites consecutivas de vinho, aconchegava-me no assento quando diviso uma loura de anca geométrica assentada numa saia curta de fazenda que lhe salientava o delgado da coxa, trança juvenil a dar um toque de inocência e a evidenciar o contraste entre uma autêntica bomba de sensualidade e o ar menino da trança. Ela desce da carruagem em passos curtos e felinos, a perna hirta, caminha em saltos altos com ar blasé sem perceber que no chão onde ela pisa nascem flores, carrega no botão do semáforo e espera pelo verde enquanto o elétrico segue viagem para o coração da cidade. Toca o telefone com um convite para a noite, aplaco o espanto que a loura me provocou assoando a coriza e compreendo que é (também) por estas coisas que gosto tanto desta terra e que as saudades que sinto de Varsóvia são sempre maiores do que as que sinto de Faro.

Natalgarve

2011-12-26T02:08:00.000+01:00

Vem do Norte e entra no Algarve na diagonal, atravessado mas com o nariz apontado ao lugar esperado como que se já farejasse as filhozes e o bacalhau. Vai descendo à medida que se aproxima do mar, parece um mergulhão que viu um peixe na ria e que se precipita a pique sobre o futuro almoço. A Serra do Caldeirão vê-se em baixo, montes e valedos que se estendem até ao barrocal algarvio, região onde as elevações se tornam mais baixas empurrando as casas para o mar e assim continuam até a terra se espraiar no Atlântico, um espelho cristalino apenas rasurado pela espuma das ondas que beija a areia da costa. O avião desce mais um pouco e sobrevoa a Ria, o labirinto de canais desenhado no sapal, castelos de lodo onde moram caranguejos e bocas, petiscos que se apanham à mão nua e que vão diretos do parchal para a mesa. E vê-se a linha da costa, uma faixa alaranjada que define a província, um mimo para a vista a partir do céu. O meu país é bonito mas a minha região é linda, é uma pena muito grande vê-la a transformar-se num cemitério de ilusões.

Talvez por isso me doa mais ver no que Portugal e o Algarve se tornaram, terras que a esperança abandonou e nas quais as pessoas vivem num torpor que agonia, sem opinião nem reação. Parece que se submeteram a uma lobotomia coletiva e passam o tempo como o Jack Nicholson no final do “Voando Sobre Um Ninho De Cucos”, em transe, alienados só faltando o fio de baba escorrer ao canto da boca. É uma pena o que fizeram ao Algarve e aos algarvios. Não obstante toda a alegria inata que exibem percebe-se que é uma alegria contida, quase amordaçada, parece que são obrigados a evitar manifestações espontâneas com medo de algum fiscal dos Serviços Centrais de Controle Comportamental. Se calhar é esse estado de morbidez mental que leva muitos portugueses a seguirem a par e passo as aventuras idiotas dos protagonistas dos reality-shows e a comentarem com mais entusiasmo a expulsão da Fanny do que a perda do próprio subsídio de férias ou um primeiro-ministro que convida indecentemente os compatriotas a sairem de Portugal.

O Hugo, um rapaz que todos os dias sai de Portimão para trabalhar em Tavira, apontou o caminho a seguir de forma muito clara e acertada no meu ponto de vista. Diz ele:

- Trabalhem. Não leiam jornais, não ouçam rádios nem vejam as notícias na televisão, ignorem o que as pessoas dizem e façam o vosso trabalhinho tranquilos. Levantem-se todos os dias para trabalhar e desempenhem o vosso serviço sem dar ouvidos ao que para aí dizem.

Parece-me que ele tem razão, quanto mais lemos e ouvimos as declarações dos governantes portugueses e europeus menos confiança temos no futuro, ficamos mais pessimistas e com menos vontade de lutar contra as adversidades. Haja força nas canetas para ir bulindo e conservando a fé em dias melhores, é o que eu faço naqueles dias em que saio de casa às 7:00 da manhã com –15º C na rua.

Festas felizes com saúde e sorte!

Honestidade acima de tudo

2011-12-18T03:10:00.001+01:00

Ia a caminho de uma reunião de trabalho, passo apressado na gincana entre os vários buracos abertos pelas inúmeras obras que transformam Varsóvia atualmente num autêntico estaleiro, quando um sujeito alto de barba por fazer e com um casaco muito grosso me aborda e pergunta:

- Perdão, meu senhor. Tenho uma pergunta muito educada para si. Eu estou com grandes problemas pessoais, a minha mulher deixou-me e estou numa situação muito delicada. Preciso de quatro złotych para comprar uma cerveja no supermercado para ver se aguento este dia. Peço desculpa se o incomodo mas preciso realmente de beber uma cerveja para suportar a minha vida.

Este pedido assaz invulgar surpreendeu-me e deixou-me a olhar para ele durante uns bons segundos sem saber o que dizer, fiquei ali de frente para aquele homenzarrão vestido como um esquimó, atarracado em casacos e pulôvers sujos e sebentos, com os argumentos dele a entoarem na minha cabeça, a fazerem-me confusão e eu sem saber porquê. Ao fim de uns segundos de reflexão compreendi o que me fazia tanta impressão. Era a clareza dele, a sinceridade que ele empregava nas palavras como se não tivesse nada a esconder, jogo limpo e cartas na mesa. Era mesmo aquilo que ele queria dizer, não eram uns centavos que lhe faltavam para o bilhete do comboio ou para um pão com manteiga que serviria de primeira refeição do dia. Nada disso! Dinheiro para cerveja tão somente era a aspiração do homem e ela comunicou-a sem rodeios nem patranhas.

Por regra não dou dinheiro a pessoas que não me dêem nada em troca, que toquem uma peça no violino ou na guitarra, que mostrem alguma habilidade ou talento de malabarista ou tocador de xilofone e eu dou o donativo de bom grado. Uma vez encontrei um fulano em Cracóvia que me pediu uma moeda em cinco idiomas diferentes – polaco, inglês, francês, italiano e alemão. Eu até pensei que se ele me pedisse em português eu recompensava-o com uma nota! Por isso demorei uns segundos de hesitação a reagir a esta solicitação até que a clarividência me atingiu e pensei com os meus botões:

- Então se eu ando a pagar o obsceno salário daquela matilha de salafrários a que chamo “classe política”, uma quadrilha de vigaristas, escroques, mentirosos e gatunos do pior calibre que nos roubam e prejudicam com a maior impunidade, porque raios não hei-de dar uma moeda a este tipo? Ok, é para cerveja, não é para os melhores fins mas ao menos foi honesto, não prometeu nada que não pudesse cumprir, não me enganou.

Tive pena de só ter moedas pequenas na carteira mas dei-lhe tantas quantas tinha, não lamento nenhum tostão. Foi dinheiro bem melhor empregue do que o ordenado que esta cambada de chulos e agiotas anda a sugar os contribuintes portugueses.

Quando os aprendizes tentam suplantar os mestres

2011-12-14T17:53:00.001+01:00

Há uma espécie de esquilo terrestre que habita a Europa Central nos territórios da Bulgária, Roménia, Repúbica Checa, Ucrânia e nalgumas zonas a sul da Polónia. Há dias este bicho foi discutido numa das minhas aulas, é um animal que não consta que vivesse na Península Ibérica e por esse motivo pensei que fosse uma daquelas coisas para as quais a língua portuguesa não consagra nome. Se nós formos ver as coisas, os polacos têm uma designação própria de uma palavra (pralka) para um objeto que nós definimos com quatro (máquina de lavar roupa), então concluí que esse animal não tem nome em português porque não existe em Portugal. A Patrycja fita-me por cima dos óculos que lhe acentuam o ar intelectual de estudante de Direito, discorda e argumenta:

- Também não há elefantes na Polónia e nós temos uma palavra em polaco para eles.

Qualquer dia dou um par de chapadas a esta gente, já faltou mais!

Globalização é…

2011-12-13T15:42:00.001+01:00

… quando na Polónia ouves os operários das obras do metropolitano a falar italiano…

… e quando um português é despedido duma fábrica inglesa por não saber falar polaco.

Isto é francamente assustador!

Dezembro, o mês da mamagem

2011-12-11T19:47:00.000+01:00

A reboque do dezembro andam muitas coisas, a primeira e talvez a mais importante é a minha festa de aniversário, evento no qual cumpro as amizades que mantenho, povo de sempre que se mistura com a gente de agora sob o mesmo denominador comum, a nossa amizade. Dá-me muito prazer ver a malta reunida na partilha de momentos e lugares, gente de terras tão diversas e dispersas que se encontraram no mesmo tempo e espaço por minha causa. É capaz de soar um pouco a vaidade mas não a posso evitar.

Outra coisa que entra no rol de efemérides são as jantas de Natal, verdadeiras touradas calóricas que são mais populares na minha casa do sul mas que vai ganhando adeptos no bosque do norte. Começou a época já ontem com uma bacalhauzada preparada pelo Chefe Costa, bem regada com caixas de tinto por atacado e com um "el classico" de sobremesa antes do massacre hepático (mas colírio ocular) que a noite varsoviana teve à nossa espera. Nas ruas agora molhadas da Cidade Capital muitas foram as portas abertas para este grupo de intrépidos lusitanos, cada um mais torto e empenado que o outro mas eufóricos com a antevisão de uma noite de festa. Carga semelhante à que vou apanhar em Faro, cardumes de minis natalícias no Pescas e no Zé Maria, a mesa viciada de póquer do Esgana onde já quase deixei um ano de PIB, espelunca infame a que volto sempre apesar das juras de só lá regressar armado de latas de querosene e caixas de fósforos para esfumar o azar. Também o almoço de dia 24 n’O Pontual do Cartaxinho onde se junta um perigoso plantel de respeito em torno duma extraordinária cabidela mais uma pajela de minis e de vinho, aperitivo para a tarde de desgraça à do Rogerinho onde a cerveja e os meios-uísques com água de Castello fazem a ponte entre o almoço e o jantar de Natal. Esse impreterível na Praia de Faro na casa da tia, bacalhau, fatias douradas e aguardentes velhíssimas antes de picar o ponto na festa tradicional do lançamento do balão com votos de Natal e Ano Novo.

Tempos de engorda, o dezembro, sempre rico em calorias quando vou a Faro devido à excessiva generosidade da família e amigos. O dezembro polaco não é muito parecido em termos de menu, as especialidades da Europa Central não são de todo semelhantes ao Algarve do céu azul mas também não são para desdenhar. A minha comadre tem uma mão para o assunto que não é brinquedo e há dias preparou-me um bife tártaro caseiro que me fez estalar o palato de alegria. As imagens se calhar não fazem juz à maravilha que sabia o petisco mas garanto que não foi sacrifício nenhum engolir a mistura de carne crua, cebola, alcaparras, couve e um ovo a cavalo, tal como não foi difícil saborear o chłodnik, a sopa fria de beterrabas e natas que encontrei dentro dum tupperware aí há meia dúzia de dias.

É preciso é haver flexibilidade e tolerância, não há frango assado mas há bife tártaro. Há muitos que nem isso têm.

E agora… o tempo.

2011-12-09T07:12:00.001+01:00

Previsão meteorológica para seis dias em Varsóvia (gentilmente facilitada pelo sultão Machado):

Neve, neve, chuva, um sol radioso, neve, chuva. Uma pessoa precisa de ter um subsídio de vestuário e um roupeiro do tamanho do Palácio da Cultura para se aguentar nesta terra…

Os munines, e um dos deles, em terra alheia

2011-12-06T10:45:00.000+01:00

Na minha terra há muitos que comentam a minha mudança para a Polónia e que prometem visitas, curiosos sobre o modo de vida de um dos deles em terra alheia e interessados em saber como é que o tipo se adaptou a uma realidade tão diferente da algarvia. Há muitos que prometem mas poucos que cumprem, muitos que apontam dias no calendário mas poucos que confirmam a intenção, há até quem jure a visita e que acerte datas, poupe notas e marque voos para depois não aparecer no dia tal às horas tal como combinado sem dar mais cavaco cedendo à hesitação de última hora do tipo "agora vou eu bem daqui para aquele fim de mundo?". Compreendo-os e não os critico, também sou algarvio e sei que primeiro que o algarvéu dê um passo é preciso um batalhão de peritos convencê-lo que sim senhor, vale a pena sair do seu confortável cadeirão e conhecer o que se passa do outro lado da cerca. Não sei se a constante promessa que alguns (muitos, até) me fazem de que vêm visitar-me é um engodo para eu manter a ilusão, para mitigar a saudade ao emigrante que está lá fora a lutar pela vida longe do regaço familiar, um ato de piedade, essa mentira branca tão portuguesa de dizer que sim só para o outro se sentir bem. Também não me queixo, sei o que é o comodismo algarvio e também não me sinto tão longe de Portugal e do Algarve para que implore por sacas de bacalhau, talhas de azeite, tartes de alfarroba ou chouriços da terra, falo todos os dias com os amigalhaços e a saudade mata-se diaramente com a internet e com a tv por satélite. Além disso há gente que honra a palavra e não tem medo de se meter num avião, penetrar nas profundezas da Europa de Leste e conhecer o local de vida e de trabalho deste vosso escriba, casos dos ilustres parceiros de petiscadas e mesas de bar farenses, amigos da velha guarda, leoninos colegas de Liceu, Giga e Capitão Favinha.

Estes meus dois camaradas honraram a minha festa de aniversário com a sua inestimável presença e Varsóvia brindou-os com um leque de noites de regabofe como só ela consegue, uma quarta-feira imperial, uma quinta mais comedida devido ao rir excessivo da noite anterior, uma sexta de arromba com direito a rodízio brasileiro, DJ amigo e farra até de manhã e um sábado ao mais alto nível na companhia de outros portugueses da comunidade. Ao todo cinco excelentes dias nos quais estes dois munines descobriram mais pedaços de Varsóvia do que aqueles que vêm nos guias turísticos. Eu e a Ewa acompanhámo-los nas borgas, nos passeios, nos jantares e mostrámos-lhes o nosso futuro castelo que já quase que tem janelas e outros lugares de dízimo obrigatório (o tiro de vodca pura e fria à do sr. Roman é imperdoável) cirandando em sacerdócio ludico-etílico-gastronomico. No último dia até tiveram direito a uma peladinha no magnífico sintético de Bemowo onde ganharam mais conhecimentos para as visitas futuras e onde se provou que um português ressacado joga melhor à bola que dois polacos sóbrios juntos. Os meus amigos saíram agradados com o que viram, contentes com o que tenho conquistado e satisfeitos com a colheita que farei num futuro próximo numa cidade que evidencia pujança e índices de desenvolvimento há muito arredados de Portugal. Sentimentos genuínos sem inveja nem ciúme, apenas contentamento por assistirem ao triunfo de um dos deles em terra alheia.

O meu triunfo também é o deles, o das pessoas que sempre disseram para eu ir em frente, que nunca duvidaram e que têm estado comigo nestes quatro anos de Polónia. Celebrar o meu aniversário com estes meus irmãos (e com mais os formidáveis amigos que fiz em Varsóvia), proporcionar-lhes os passeios que tiveram e os momentos que viveram (finalmente consegui tocar para público de Faro!) foi o melhor presente de aniversário que podia ter recebido e olhem que este ano recebi prendas altamente! Pena que tantos nunca saiam debaixo do alpendre algarvio e não troquem por um fim de semana o medronho pela vodca, só lhes fazia bem aos horizontes.

Em Carnide anda-se a comer muito queijo

2011-11-29T21:24:00.000+01:00

Pela primeira vez em muitos, muitos anos abanquei-me em frente à televisão com vontade de ver um dérbi, com confiança que íamos fazer boa figura, certo que o Leão ia ser dignificado. Assim foi, os sportinguistas podem dormir descansados que temos um grupo de profissionais, jogadores, treinadores e dirigentes, que encarnam os valores do Sporting. Bravos e abnegados, com uma estratégia e um pensamento seguro, os jogadores leoninos demonstraram capacidade para discutir o resultado em qualquer momento do jogo e isso é uma coisa que não se via na equipa do Sporting há muito temmpo. Atitude e personalidade, como tem de ser sempre.

É óbvio que não há motivos de festa porque perdemos e o conceito de "vitória moral" não colhe na minha conceção, um jogo de futebol é para ganhar nem que sejam as peladas que faço ao domingo, mas tenho a clara noção que não deixámos de ganhar por sortilégios da bola e não por gritante inferioridade psicológica ou défice de qualidade como acontecia num passado recente. A magana é que não quis nada conosco só entre Schaars, Elias e Capel contei quatro ou cinco flagrantes oportunidades de golo daquelas que, se concretizadas, podem mudar uma partida do dia para a noite. Não aproveitámos e o nosso adversário, mais experiente e mecanizado nos seus processos, aproveitou o nosso esbanjamento.

Por isso fica a imagem que temos um projetinho de equipa bem interessante e que sendo devidamente adubada e regada esta equipa do Sporting pode ainda dar que falar num futuro muito próximo a contrastar com a carestia exibicional que se arrastava pelos relvados portugueses há meio ano, oxalá lhes dêem tempo e sossego para se prepararem.

A polémica? Sinceramente não percebi a historieta em torno da tal caixa de segurança uma vez que é uma estrutura que está em voga nos principais estádios europeus e o conceito em si parece-me positivo porque sei o que passam os adeptos sportinguistas visitantes em dia de dérbi e é precisamente por saber o que passam esses adeptos (empurrados à entrada, espremidos por uma porta minúscula onde cabe meia pessoa e comprimidos em espaços manifestamente insuficientes) que compreendo a reação deles que originou o fogo na bancada da Luz. Compreender não significa aplaudir, acho que aquilo não se faz seja na Luz ou noutro estádio qualquer, mas recordo que as vozes que agora criticam o comportamento de alguns fãs leoninos pertencem ao mesmo clube que aqueles que incendiaram cadeiras em Alvalade velho há umas épocas atrás, não têm direito nenhum em armar-se em virgens ofendidas. Isto de uma pessoa só notar as ramelas dos outros tem mais que se lhe diga, por essas e por outras deviam era ter tento na língua e vergonha na cara, não fizemos nada que nunca nos tivessem feito e nós nunca matámos ninguém.

Sexta à noite, nada para ninguém

2011-11-25T23:29:00.001+01:00

À sexta-feira Varsóvia tem cara diferente, "é o primeiro dia do fim de semana", as gravatas e os blazers ficam nos roupeiros, os sapatos de pele dão lugar aos ténis - aos adidas como eles lhes chamam mesmo que sejam Nike ou Puma -, a barba não se corta, as saias são mais subidas deixando à vista aquela perna eslava trabalhada à plaina e a atitude é mais descontraída. Em suma, à sexta Varsóvia entrega-se ao relaxe, troca as horas extraordinárias no escritório por imperiais e bazucas de vodca com colegas e amigos, combina as jantas e as borgas ou vai às compras. Eu, (mal-)habituado a bulir 44 por semana, quatro delas na manhã de sábado, não sabia que isto não funcionava assim deste lado do muro e propunha reuniões às 16:00 ou 17:00 obtendo sempre negas com o mesmo argumento, que é sexta. Mas que diabo, lá por ser sexta não se trabalha?

Como em Roma se é romano também na Polónia se procura seguir os hábitos indígenas que mais lógicos pareçam, não sou daqueles que falam mal dos polacos por falar, que apontam os defeitos sem lhes reconhecer uma única virtude, que criticam as carências e insuficiências mas não reconhecem as qualidades e potencial. Para estar na Polónia sem ser exclusivamente entocado no seu casulo há que respeitar a cultura e os hábitos, assimilá-los como nossos e por isso deixei de trabalhar sexta à tarde para consagrar essa parte da semana a assuntos pessoais e a um cafezinho com a canalha em noite que eu não tenha que tocar nalguma festa. Hoje foi um desses dias de menor fulgor laboral mas como não posso abdicar totalmente de dar ao canelo, o meu vencimento é calculado em função das horas trabalhadas, tive de estar ao serviço até às 16:30 que é a altura em que habitualmente me preparo para iniciar o fim de semana. Recebo um sms da Universidade, a diretora quer falar comigo, a esta hora deste dia desta semana? O que será?

O caminho para as instalações da Universidade de Varsóvia é um primor, passear na garbosa rua Krakowskie Przedmieście e admirar os seus elegantes palacetes neoclássicos como o da Academia Polaca de Ciências com Nicolau Copérnico a guardar a entrada junto do seu modelo heliocêntrico ou o da Academia Polaca de Belas Artes, a rua recém-pavimentada a granito, as igrejas de Santa Ana e a de Santa Cruz onde repousa numa urna o coração do virtuoso Chopin, a Residência Presidencial, o imponente Hotel Bristol, inúmeros documentos que provam a grandeza da Cidade Capital. Uma banda animava a rua com notas sopradas de jazz e atraía os passantes, do outro lado era um café-concerto que oferecia um piano aveludado, a arte e a cultura saíam de todos os lados, de todos os cantos. Num outro edifício grave, o do Instituto de Jornalismo e Ciências Políticas, alunos escreviam furiosamente inspirado por aquilo que dizia um senhor de microfone na mão e alheios à animação que se vivia do lado de fora da janela.

A conversa com a superior correu bem entre louvores – “tens feitio para isto, pá!” – e algumas recomendações para aperfeiçoamento da técnica de ensino chegando finalmente o momento de voltar a casa para acertar os papéis atrasados e atualizar correio pessoal. A cidade chama por mim, não quer que me vá embora, afinal é sexta-feira, tenta-me com montras de bares onde estão louras lindíssimas bebendo cerveja com xarope de amora por um palhinha e eu ainda demoro um pouco o passo, é uma visão belíssima, apelativa e apetece mesmo entrar para umas palavrinhas de circunstância. Mas não, o corpo pede repouso depois da atuação de ontem numa galeria de fotografia e torço o pescoço para a frente na direção do metropolitano.

Varsóvia é uma terra arriscada onde é fácil perdermos a cabeça e deitarmos a perder num minuto o que conquistámos numa vida, na mesma rua tem casas de folia com regabofe de primeira água e bueiros de esgoto a deitar fumo, imagem assustadora. Vim para casa, noite de pijama e portátil. Tenho trabalhos de casa para corrigir, jantar para fazer e um passatempo para cuidar. Neste último não posso faciitar porque a fasquia está elevadíssima como a imagem abaixo comprova q;)

Amanhã logo vejo se bebo para esquecer ou para celebrar o Leão.

Os novos filósofos facebookianos – um artigo que tem muito pouco a ver com a Polónia

2011-11-22T16:19:00.002+01:00

A crise que grassa pela Europa em geral e por Portugal em particular tem criado diversos problemas a muitos portugueses, portugueses que perderam o emprego, portugueses que perderam poder de compra, portugueses que perderam a esperança num futuro melhor pelo menos a curto-médio prazo. As únicas coisas que vão crescer em Portugal são as prestações dos créditos, os impostos e contribuições, a precariedade e incerteza no trabalho, o medo da vergonha grega. O panorama não é bonito porque esta conjuntura desfavorável abateu-se sobre um povo por natureza melancólico e fatalista, uma gente que apesar do rótulo de alegre e otimista não aposta um cêntimo no dia de amanhã. É como se tivessem mudado uma pessoa com tendências suicidas para um 15º andar, convidaram-no à depressão e miséria psicológica.

Vê-se esse miserável estado de espírito nas notícias, nas declarações públicas que anunciam mais cortes nas depauperadas regalias do Zé Pagante, na tristeza patente no rosto dos portugueses e nas suas comunicações ao mundo através das redes sociais, um dos poucos espaços onde ainda se pode ser verdadeiramente democrático e mandar à merda quem tem toda a obrigação de ir. Alguns portugueses fazem das redes sociais megafone da sua insatisfação, do seu estado de alma, choram o seu fado, solidarizam-se com o próximo, estendem lenços e oferecem ombros para o parceiro chorar. Multiplicam-se os apelos à insurreição, à contestação, à desobediência, até se discute se é a própria democracia que está ameaçada. O Povo parece unido mas também parece vencido, vencido pela luta desigual contra as tríades e contra os mercados, contra a inevitabilidade de sermos fodidos e sofridos. Assim andam os portugueses, assim andam alguns que eu conheço e devido a esse estado de coisas alguns deles dedicam-se agora a pensar e a refletir no que os rodeia, na atualidade e no ambiente.

Há uma mania recente de publicar nas redes sociais, no facebook concretamente, frases que supostamente têm alcance quase esotérico, pensamentos duma profundidade mística que teoricamente transmitem bem-estar e boas vibrações a quem as lê, vibrações essas que serão repassadas por todos quantos repitam o gesto. As palavras são bonitas, agradáveis e bem intencionadas mas as frases que formam são ocas, desprovidas de qualquer conteúdo aproveitável e têm tanto de importante e válido como a previsão do horóscopo de uma revista de donas de casa. Juntam um punhado de sílabas que consistem em ideias insípidas e inodoras, lugares-comuns que enervam de banalidade, clichês usados e abusados, uma pobreza intelectual que só consigo justificar devido à grave crise de confiança que mina alguns portugueses e que lhes tolhe o raciocínio. A auto-ajuda está aí para quem quiser sentir-se coitadinho e há uma frase feita para cada caso prontinha a sair do forno das vulgaridades, pleonasmos a granel para combater a tinha da crise e a lepra da tristeza, aqueles a quem a má-sorte lazarou têm nos novos filósofos pré-fabricados do feicebúque a panaceia para a escuridão dos seus dias, lê-se o lema do dia e a nossa vida fica como nova, por estrear, somos capazes de dar um pontapé numa estrela...

Eu daria crédito aos pensadores cibernéticos contemporâneos se houvesse nos seus escritos algum sumo, se encontrasse nos seus postulados algum motivo sério de reflexão, algum princípio, alguma conclusão concreta que se pudesse tirar. Mas não, a única coisa que eu vejo é uma estupidificação em massa de pessoas que eu muito prezo – porque são o mesmo que eu – mas que aparentemente abdicaram de pensar, de criticar, de apontar o dedo e vivem num ciclo de compaixão mútua, do “tenham-pena-de-mim”, do amiguinho que dá palmadinhas nas costas. Não me parece que seja assim que se deva encarar a vida mas como (ainda) vivemos em democracia também reconheço que não sou ninguém para negar o direito que as pessoas têm à patetice.

Eurogaldo!

2011-11-16T13:12:00.001+01:00

Agora espetem com os moços em Donetsk, não se esqueçam.

PS – Lamentável a campanha que alguns idiotas, para não lhes chamar coisas piores, fizeram contra o selecionador Paulo Bento na sequência dos afastamentos de Ricardo Carvalho e Bosingwa da Seleção. Paulo Bento é o mesmo homem que foi aplaudido quando Queiroz foi demitido, o mesmo homem que foi considerado salvador da pátria quando pegou na equipa e ganhou dois jogos seguidos, o mesmo homem que nos devolveu a esperança de estar presente no Euro2012. A esta hora aí muito menino a engolir sapos, bem podem temperá-los com o ketchup do Cristiano Ronaldo!

11-11, o Dia da Independência

2011-11-12T22:15:00.001+01:00

11 de Novembro – Enquanto o Mundo manifesta o seu descontentamento perante a crise global, a Polónia celebra o Dia da Independência, uma oportunidade para os polacos exaltarem o seu patriotismo e o seu orgulho na história do seu país, uma história riquíssima em termos de eventos importantes.

A Polónia comemorou ontem o 93º aniversário da reconquista da independência, em 1918 viviam-se tempos de rescaldo da Primeira Guerra Mundial e o mapa-mundi após a assinatura do Tratado de Versalhes, documento que pôs fim ao conflito, era muito diferente da configuração que hoje apresenta. O território polaco tinha sido ocupado por três invasores – o Império Áustro-Húngaro, o Império Alemão (cuja província mais poderosa era a Prússia que se estendia desde a Bélgica à Estónia), e a Rússia – e há 123 anos que tecnicamente não existia, as suas principais cidades fazendo parte de outros países mas sempre com um profundo sentimento de Pátria que nunca abandonou os polacos. O desfecho da Primeira Guerra Mundial foi devastador para as potências ocupantes, a Rússia sofreu baixas consideráveis e tinha também problemas internos para resolver devido às Revoluções de 1917, os Impérios Alemão e Austro-Húngaro também entraram em convulsões interiores e o declínio destes dois grandes estados proporcionou as condições ideais para a composição de um governo polaco chefiado por Józef Piłsudski. A Polónia voltava assim a existir após mais de um século fora do mapa.

A Polónia atual também é diferente da Polónia do início do séc. XX, o país desempenha um papel importante no panorama estratégico e político europeu, atravessa um período de estabilidade governativa, tem uma economia com indicadores interessantes que representa um mercado de quarenta milhões de pessoas e foi o único país na União Europeia a não ter sido atingido pela recessão que contaminou os seus parceiros na sequência da crise económica de 2008. No entanto e apesar de todo este cenário positivo, a Polónia passa por uma fase de transição que não está a ser isenta de polémicas – os polacos decidiram virar ao centro nas últimas eleições e deram força aos partidos liberais e pró-europeus, coisa que não foi muito bem vista pelos setores mais conservadores da política e da sociedade polacas com a Igreja Católica e o seu braço político PiS a não desarmarem o discurso nacionalista e anti-UE. As consequências desta postura estiveram à vista nas manifestações que ocorreram em Varsóvia durante as comemorações do Dia da Independência e que culminaram em violentos confrontos entre a polícia e manifestantes de esquerda que protestavam contra os “fascistas” que governam a Polónia. Para cúmulo do azar, ou coincidência, para o mesmo dia estava marcada uma outra manifestação organizada por associações de tendências homossexuais e pacifistas. Deu-se o encontro da pólvora com a gasolina e sendo a polícia o rastilho as consequências foram conhecidas e transmitidas pela televisão para todo o planeta, mais de 100 detidos, carros incendiados, vidraças partidas, polícias e civis feridos, um pandemónio na Baixa da cidade.

Hoje Varsóvia acordou ainda atordoada com a noite anterior, uma noite de tumultos como há muito não se assistia, mas acordou também com o dedo bem apontados aos instigadores das batalhas, aqueles que se refugiam nos seus gabinetes e que usam os seus canais para continuar a inquinar a opinião pública polaca com propaganda retrógrada e quadrada. Estes sim, é que podem ser considerados os inimigos duma Polónia moderna e de progresso, duma Polónia pujante e esplendorosa. Piłsudski não havia gostado de presenciar as cenas de ontem à noite, porém não será por uma noite negra despoletada por políticos irresponsáveis que a magnitude e grandeza desta grande nação que é a República Polaca será afetada.

A vida explicada pela Matylda

2011-11-09T19:29:00.001+01:00

Perdoem-se-lhe os erros de sintaxe porque a clareza de raciocínio merece essa tolerância.

“ gosto de trabalhar com homens. eles pedem o a e o b, eu faço o a e o b e todos ficam contentes. uma mulher pede o a e o b, mas o que quer na realidade são o b e o c. e encantava-a secretamente que se adivinhasse que precisa também do d. merda! se quer o c e d, era o bom momento para aprender a pedi-lo. eu não jogo a isso. ”

Se podia ser assim? Podia… e devia!

Legia Gol!

2011-11-08T18:41:00.000+01:00

Quinta-feira à noite a Legia de Varsóvia derrotou o Rapid de Bucareste por 3-1 no Pepsi Arena garantindo a passagem aos oitavos de final da Liga Europa, um feito para o clube e para o futebol polaco que não tem alegrado os seus adeptos no passado mais recente.

A Legia tem uma massa de adeptos fiel e dedicada por vezes em demasia, os seus adeptos mais fanáticos concentram-se no topo norte do estádios e são responsáveis pela animação das bancadas através dos seus cânticos e coreografias que duram integralmente os 90 minutos desde o primeiro ao último apito do árbitro. A Żyleta (nome proveniente da bancada do antigo Wojska Polskiego que estes fãs costumavam ocupar e que ostentava um enorme cartaz da Gilette, advindo daí o nome) invova e contagia todo o estádio com ordens para que se levantem, que aplaudam, que cantem mais alto ou que pulem nos seus lugares. Os espetadores obedecem e criam um impressionante espetáculo de harmonia e precisão nas tribunas, é absolutamente incrível ver 30.000 pessoas na mesma coreografia, abraçados ao parceiro do lado, saltando e cantando em uníssono. Não é apenas a claque, é literalmente o estádio todo a cantar ou a erguer os cachecóis em tifo à voz de comando da Żyleta, a comunhão de sentimento e valores, um amor tremendo pelo clube que eu próprio testemunho com a regularidade possível como no caso de quinta.

Este fanatismo traz às vezes problemas à equipa, adeptos menos civilizados que causam rebuliços e distúrbios principalmente no estrangeiro - casos que poderão ser explicados por sociólogos e historiadores - mas que são inofensivos no seu reduto. Lá, um estádio moderno e perfeitamente seguro, eles defendem a sua dama como ninguém e durante todo o jogo proporcionam um apoio maciço aos seus joadores como não se vê (nem nunca se viu) em Portugal, quer a Legia marque quer sofra, quer ganhe quer não. Ver um jogo da Legia ao vivo no agora denominado Pepsi Arena é uma experiência que todo o adepto do futebol tem de presenciar, como ver um jogo na Bombonera, em Anfield Road ou no Fiyapı İnönü A qualidade técnico-tática do futebol pode não ser a melhor mas a paixão, a intensidade, a união entre adeptos e jogadores (que no final de cada vitória agradecem à claque trocando cânticos com eles) e a animação com que se participa no jogo é uma coisa digna de se ver in loco.

A Legia qualificou-se para a fase seguinte da Liga Europa e quase que foi o fim do mundo, nem consigo imaginar como será quando ganharem a Liga no seu campo.

Voo LO16, uma história com final feliz

2011-11-04T10:19:00.001+01:00

No passado dia 1 de novembro um Boeing 767 das linhas aéreas polacas LOT efetuou uma aterragem insólita no aeroporto de Varsóvia. O avião com 220 passageiros proveniente de Newark, Nova Jérsia, nos Estados Unidos revelou problemas no sistema hidráulico dos trens de aterragem impedindo a utilização dos mesmos na manobra de aterragem e obrigando o comandante Tadeusz Wrona a recorrer a um expediente nunca antes tentado na pista do aeroporto Fryderyk Chopin: Uma aterragem sem rodas.

Tudo começou perto das 13:15, hora de Varsóvia, quando o piloto do voo LO16 comunicou à torre de controle a impossibilidade se fazer pousar a aeronave através dos métodos convencionais, uma aterragem prevista para as 16:00. Imediatamente o pessoal do aeroporto iniciou o dispositivo de emergência e os procedimentos devidos. Enquanto o piloto sobrevoava Varsóvia em círculos e desfazia-se de combustível para reduzir o perigo de incêndio, as equipas de socorro e intervenção urgente preparavam-se para a situação, mais de 20 ambulâncias requisitadas, carros de bombeiros, dois caças F-16 foram enviados para escoltar o avião em apuros e assistir os seus tripulantes. Um preparado especial foi espalhado na pista do aeroporto para reduzir o impacto e o atrito da fuselagem com o asfalto. O avião abordou a pista em velocidade mínima e temeu-se o pior quando o motor de estibordo se incendiou durante a aterragem, muitos passageiros chegaram a despedir-se dos outros e da família por telefone ao assistirem à cena. Porém e graças à perícia do capitão Wrona o avião aterrou com o mínimo de solavancos e entregou todos os ocupantes do 767 perfeitamente sãos e salvos, um feito de destaque se recordarmos as imagens da manobra que tanta tensão e nervosismo causaram.

Tadeusz Wrona, o Chesley Sullenberger polaco, já foi aclamado herói nacional pelo sangue-frio e destreza com que encarou a emergência, facto confirmado pelos passageiros que elogiaram a tranquilidade que o comandante soube transmitir em todos os momentos e que foi também objeto dum agradecimento público por parte do Presidente da República Bronisław Komorowski. A Polónia prendeu a respiração por largos instantes mas celebra agora um episódio feliz na história da sua aviação comercial graças à competência de um dos seus pares, teria sido uma macabra coincidência a coisa correr mal no dia em que milhões de polacos aproveitavam o fim de semana prolongado para visitar os seus parentes... mortos.

Em baixo, um extrato da reportagem da BBC.

De manhã começa o dia…

2011-11-03T13:43:00.001+01:00

Varsóvia, 7:40 da manhã.

Uma hora depois.

Dá uma vontade de sair à rua do camano…

O fim dum outono de tréguas

2011-10-31T23:44:00.000+01:00

Este não é um artigo que consista na queixa e no choro porque a temperatura está a descer nem coisa que o valha, isto é apenas um desabafo de quem vê as tropas do General Inverno a aproximarem-se perigosamente do seu último reduto vendo os seus capitães Frio e Vento a comandar o pelotão. É importante frisar que o outono tem sido muito simpático e que não tem fustigado os polacos com invernias precoces nem com despejos de neve como em outonos pretéritos, um choque psicológico, quando regressei de Faro na primeira semana de outubro deixando o Algarve com 14º e vim encontrar o mercúrio da minha varanda abaixo de zero. Nada disso, nem um dia de chuva se registou após a minha reentrada este ano e não tenho como reclamar do pós-verão.

Mas vê-se já um pavimento de folhas caducas a dar o mote às condições climatéricas que se avizinham e a consequente irritação e neura, um estado de impertinência que se instala e demora a combater. Antevejo as manhãs de despertares lentos e escuros com geada a cobrir os pára-brisas dos carros, ideias perras e difíceis de arrancar, tudo isso já está à porta de casa. É uma inevitabilidade da situação geográfica da Polónia, o clima temperado continental manda frio do grosso depois dos banhos atlânticos e não há como fugir com o rabo à seringa. Assim sobra-nos ir amadurecendo a ideia que o briol está a chegar e que a penumbra vai cair sobre o país a curto trecho, particularmente depois da mudança da hora, situação que encurta ainda mais o dia na questão das horas de claridade.

As noites estão mais frescas, o vento sente-se mais desagradável mas pronto, ainda não nevou e isso tem sido uma maravilha!

Porque é que…

2011-10-27T23:43:00.002+02:00

Os polacos se gabam de ser condutores formidáveis quando bloqueiam a faixa da esquerda a 10km/h e não respeitam nenhuma passadeira de peões?
Eles abrem portas às senhoras, dão-lhes o lugar no autocarro mas nunca dão os "bons dias" no elevador?
Juntam 700 e tal especiarias num guisado, atascam uma costeleta grelhada em molhos e desaprovam a cozinha portuguesa por ser muito gordurosa?
Se forram e agasalham-se em outubro como se já fosse fevereiro e destapam-se em abril como se já fosse julho?
A juntar, levam o ano inteiro a reclamar do tempo, que nunca mais chega o verão mas quando ele chega começam a dizer que faz calor demais?
Ainda o tempo, queixam-se do frio quando é para jogar à bola mas saltitam alegremente da cama às 4:00 da matina para apanhar cogumelos no meio da cacimba do bosque e passeiam tranquilamente o cãozinho à meia-noite quando estão -80ºC na rua?
Têm dificuldade em lidar com o imprevisto, a surpresa, a contingência e que quando o plano muda o polaco crasha e tem de fazer reboot?
Curtem aqueles sapatos com as pontas arrebitadas, irritantemente puxadas para cima, quase que dá para servir de abre-latas de barris de cerveja?
Traduzem tudo quando falam outra língua, nomes inclusivé: "I talked with Kate and she said she's going out with Margret and Agnes tonight" não podendo deixar de achar interessante perguntar como traduzem nomes tipo Przemysław ou Zbigniew?
Criticam ferozmente os países vizinhos que violam os direitos humanos mas são incapazes de respeitar os mais básicos direitos do consumidor?
Eles são geralmente feios, elas são geralmente muito bonitas?
Conseguiram fabricar batatas fritas com sabor a lima e pimento... que até se comem bem?

Já cheira!

2011-10-22T20:34:00.001+02:00

Já cheira literalmente a Euro2012!

Na Polónia sê Polaco - 12

2011-10-21T22:10:00.001+02:00

Não sei se na Polónia há matanças de porco como as de Portugal, aquelas em que parentes e vizinhos se juntam de manhã cedo, começam logo a despejar medronheiras e atacam a pocilga já muito prejudicados pelo maligno, tentando perseguir o suíno escorregadio que lhes foge entre os dedos. Às vezes as pernas cedem ao álcool e lá vai um chapanço na trampa, um inconveniente para o protagonista da façanha mas um pagode para os outros que dão assim uma folguinha ao bácoro antes da investida final que invariavelmente culmina com facada certeira na papada e a conversão do simpático animal em refeição dos guerreiros e convidados. As primeiras partes das matanças jamais foram do meu agrado, nunca quis ver o bicho ser morto e fui a muitas matanças na casa do meu amigo Nelson, caçador da serra do Malhão e especialista em pabulagem como todo o que se preze, onde tinha sempre um lugar à mesa dele, uma mesa farta de febras, enchidos, costeletas, fumados e outros quitutes do género. Este meu quase irmão sempre foi um boa-boca e eu um seu escudeiro, uma ocasião fomos à inauguração de um supermercado em Faro convidados pelo responsável do talho e o apuro da tarde saldou-se em 17 costeletas de porco grelhadas para cada um sendo que só parámos porque as pessoas queriam levantar a mesa. Uma alarvidade, dizem uns, uma tarde bem passada, diríamos nós.

Esta prosa toda a propósito duma cerimónia a que fui convidado (sem alternativa), o encontro anual da família da Ewa, um evento que reúne qualquer coisa como 60 pessoas à mesa. Um acontecimento de algum protocolo do qual fazem parte a assinatura da folha de presenças, a consulta do álbum de fotos dos encontros pretéritos com a consequente pesquisa de tias-avós que só se vêem uma vez por ano, a prova das pomadas caseiras que vão do vinho novo sempre muito generoso à mais rija aguardente de ameixa passando por licores de cereja e frutos silvestres cada qual mais doce e mais graduado que o outro. Um primo da Ewa serviu-me um niquinho de licor, só um sopro, eu não podia beber mais porque estava de serviço ao volante e a ramona aqui não facilita nesse tema, e como me soube a maravilhas logo o primo avisou do grau do xarope, 60% de emoção e o cálice imediatamente afastado para evitar conflitos institucionais. Havia também uma árvore genealógica que recua até ao séc. XIX e que tinha um espaço guardado para o tipo com o nome esquisito, o visitante do Ocidente, o primeiro sinal de globalização naquela floresta de genes eslavos. Agora que rubriquei a minha presença pode ser que figure na próxima edição dos cadernos. Entretanto nos fogareiros caíam salsichas e morcelas, nacos do cachaço e do lombo, pão caseiro e saladas de pepino para acompanhar, uma delícia de carnes, um pavor de verduras.

Momentos altos do certame, o desenterro da garrafa de vodca que tinha sido refundida no ano anterior e que tinha passado aquele tempo todo debaixo da terra, sob chuva, neves e vento, guardada por uma pedra ancestral. Essa pesada pedra foi retirada por dois ou três dos homens mais novos sob a supervisão atenta e interventiva dos anciãos, mais para a esquerda, força rapazes! Eu não participei porque ainda tenho apenas o estatuto de observador e limitei-me a dar apoio na logística, afastar ervas por exemplo. A caixa foi resgatada e o conteúdo recuperado, garrafa encetada e todos beberam da mesma aguardente, homens e mulheres, jovens e velhos, o mesmo espírito e a mesma filosofia. Um tio viu-me meio encavacado e perguntou-me se já tinha bebido estendendo-me o copo depois de ouvir a resposta. A vodca estava quase gelada, escorreu que parecia água, hei-de meter uma garrafa de medronho no frigorífico para ver se faz o mesmo efeito.

Ao cair do sol a família começou a desmobilizar, nós também levantamos ferro porque depois daquela tempestade de carne a única visão que nos dava gosto ter era a do nosso sofá aberto e assim se cumpriu mais uma etapa de integração aparentemente com bons resultados, os primos ficaram agradados por eu ter conversado (oh, um estrangeiro que fala polaco!), os parentes homens beberam comigo e a futura sogra chamou-me à parte para me dar um taparuére de banha caseira com torresmos. - Sei que a Ewa não gosta disto mas acho que tu gostas - disse ela quase em voz de conspiração como se estivesse a contrabandear o produto, Mas é verdade, gosto da banha e fiquei satisfeito por a senhora se ter dado ao trabalho de separar um pedacinho para mim. Sempre ouvi dizer que mais vale cair em graça do que ser engraçado.

Parece fácil…

2011-10-20T12:42:00.001+02:00

Pergunta da Marta numa aula de V semestre:

- Fotocopiadora é o nome da máquina que faz fotocópias?

O professor, em tom solene, sentencia:

- É.

A Marta leva a borracha do lápis à boca e começa a mastigá-la com cara de quem não está convencida da resposta. Pergunto-lhe:

- Alguma dúvida?

Ela, com o ar mais cândido e doce do mundo olha para mim e dispara:

- E como se chama a pessoa que faz as fotocópias?

Eu, numa vã tentativa de disfarçar o embaraço em que a questão me colocou e para evitar a sobreposição de conceitos, invento:

- Operadora de fotocopiadora.

A Marta arregala os olhos, eu percebo imediatamente que foi pior a emenda que o soneto e atalho:

- Secretária, Marta. Secretária.

As alhadas em que esta gente me mete…

E amanhã já é segunda

2011-10-16T22:07:00.000+02:00

Alguns filósofos gregos diziam que cada um de nós já nasce com todo o conhecimento e que só temos de lembrarmo-nos, tese com a qual não concordo porque à data do meu nascimento não havia garantidamente nenhum recanto do meu cérebro que tivesse informação sobre gramática polaca passível de ser recordada décadas depois. Talvez porque no antigo dos tempos houvesse menos coisas para aprender e entender os gregos dispusessem de mais vagar para pensar, raciocinar e postular sobre o que observavam, coisa que eu também fazia não há muito tempo, hábito saudável de que tive de abdicar em favor duma maior carga horária de trabalho - o cifrão é quem mais ordena. Já não tenho tempo para me sentar a ver o vaivém de almas a saírem dos túneis de comboio e metropolitano como se tivessem sido vomitadas pelas composições cansadas de mastigar tão maçador e indigesto alimento, nada disso. No meu mester a coisa é de extremos, maré cheia e maré vazia, ou bem que fome ou bem que fartura, desde meados de julho que não folheava manuais nem assinava contratos, que não corria atrás de elétricos nem acordava antes do sol mas essa era já se finou, o vazio na grelha do horário está bem preenchido e é tempo de virar frangos, sete, oito ou oito horas e meia por dia a disparar regras e exceções, conceitos e definições com vagar só para molhar a goela e chupar um drope de menta entre salas e corredores. A coisa tornou-se mais apertada em virtude dum convite daqueles irrecusáveis, uma proposta dum "grande", o contrato da vida: A excelsa instituição que é a Universidade de Varsóvia reconheceu em mim capacidades bastantes para que constasse no seu corpo docente e abordou-me para que colaborasse com eles. Não se diz que não à Universidade de Varsóvia, por isso aceitei inchado de orgulho e honra tão ilustre convite e eis-me dum momento para o outro a passar portões ilustres, sentar-me frente a turmas de vinte e tal jovens que me tratam na terceira pessoa. Não pude esconder a impressão que me causou pedir as chaves na portaria, subir as escadas, enfiar a chave na fechadura e abrir a porta de uma sala, não qualquer sala mas uma sala da universidade mais conceituada do país. Olhei para as mesas e cadeiras, quantos líderes terão estudado nelas, quantos decisores terão por ali passado, quanto saber, quanta ciência, quanto conhecimento terá sido transmitido e apreendido dentro daquelas quatro paredes? Estava eu absorto e maravilhado com a minha nova realidade quando tocou para a entrada e os alunos ordeiramente trataram de ocupar os seus lugares, o espetáculo ia começar.

Passei as férias do verão em Faro, como é hábito e costume, mas também dei um salto à Grécia para me estender sob o sol mediterrâneo da ilha de Rodes. É importante conhecer além dos limites do nosso jardim e assim aproveitei uma promoção de último momento para adicionar mais um país e um povo à minha lista. Lá conheci o senhor Andreas, cinquentão de Atenas, cabelos anárquicos, barba descuidada, barriguinha de quem está de bem com a vida que, depois de uns tiros de tequila, me contou a sua história de vida, ele que foi engenheiro aeronáutico até se ter saturado do trabalho e ter montado uma fábrica de rótulos, posteriormente um restaurante e mais outro, logo três, todos em Atenas. Um dia estava a passear pela ilha de Rodes e viu uma enorme praia deserta sem vivalma por perto, teve a ideia de ali construir um bar, solicitou informações, pediu licenças e ergueu o Mojito Bar de madeira e palha. O estabelecimento é modesto, a eletricidade é fornecida por um gerador a diesel que está atrás da casa de banho, como a casa fica afastada da civilização - a esposa e filha moram na cidade de Rodes que fica a mais de 60km - o dono dorme numa rulote que não deve conhecer outro pouso há muitos anos. Nestas condições passa o sr. Andreas sete meses por ano, de maio a outubro. Quebrados alguns pudores, a tequila é um solvente de barreiras sociais, decidi atacar o tema que mais me estava a dar comichão:

- Ó sr. Andreas, mas isto rende alguma coisa?

- My friend - respondeu ele num ingrego de vogais abertas e érre carregado, os olhos fundos a fugirem do fumo do cigarro que mora permanentemente pendurado na boca - O ano passado faturei 200.000 euros, os meus empregados ganham 1500 por mês fora as gorjetas. Não tenho um tostão, só não rebento o que vai para os estudos da minha filha. Amanhã? Eu vivo hoje, amanhã não sei se vem uma tempestade e leva a barraca para o mar ou se me dá um ataque cardíaco. Vive o hoje, my friend, o que vier amanhã virá.

Aí parei e fiz contas. - Um mês de trabalho de verão naquele bar, 10 horas por dia, pagava-me três meses de renda de casa em Varsóvia. Hmmm… No fim da noite, eu e ele cheios de tequila e mojitos, ele ofereceu-se para nos levar ao hotel, uma marca da generosidade que já tinha demonstrdo ao deixar-me preparar caipirinhas para os meus amigos e de me ter dado uma garrafa de Bacardi Lemon (ele tem contrato de exclusividade com a marca e na Polónia não há esta versão do rum).

Comparar a vida doida que levo agora com a despreocupação deste senhor, tranquilo e sereno, sorvendo tequilas e fazendo mojitos ao ritmo da calmaria que há naquela baía, pensando que não me importava nada de fazer o que ele fez, mandar tudo dar uma grande volta e fazer do relaxe modo de vida. Os gregos, o sr. Andreas e os outros que conheci, fizeram-me recordar dos portugueses há 15 anos, alegres e hospitaleiros, abertos e comunicativos. Os meus compatriotas agora estão mais tristonhos e cabisbaixos, não riem tanto, não celebram tanto. Percebo porquê, a vida deles não está para festas nem para foguetes. Os gregos, porém, têm muito mais problemas do que os portugueses e continuam a gozar a vida, a beber o vinho e a cantar como se fosse o último dia das suas vidas. Se calhar até será, no estado em que estão as finanças do país ninguém aposta um euro em que a Grécia chegue ao Natal. Se calhar é por isso que cantam e dançam, para afastar o pessimismo. Se calhar é por andarem e terem andado a cantar e a dançar que o país está nos apuros em que está, não sei.

Sei que a excelente Universidade de Varsóvia conta de novo comigo amanhã a partir das 9:45 da manhã para ensinar Português aos futuros timoneiros da Polónia, essa é a minha missão e que muito me orgulha… mas aquela vidinha de rum e hortelã durante metade do ano não me sai da cabeça.

Quatro anos

2011-10-10T01:48:00.001+02:00

Quatro anos já se passaram desde que passei a fronteira germano-polaca em Zgorzelec, um bocado que justifica um balanço parcial da minha estadia na Polónia. Quatro anos é o intervalo de tempo entre dois Mundiais de futebol, duas legislaturas, dois anos bissextos, é como um quadrado de tempo em que voltamos à casa de partida depois de percorrer todos lados. Muita coisa mudou no mundo entretanto desde esse longínquo dia de 2007 até ao momento em que componho estas linhas, por exemplo:

Steve Jobs apresentou a primeira edição do iPhone enquanto Bill Gates saía da cadeira do poder da Mirosoft. Posteriormente a Apple lançou o iPad e versões melhoradas do iPhone;
Portugal procurou Madeleine McCann, preparou o Tratado de Lisboa e escolheu as Sete Maravilhas do Mundo moderno sendo que a menina inglesa ainda não apareceu;
A Polónia entre outros abriu as suas fronteiras aos países da União Europeia ao abrigo do Tratado de Schengen;
Nasceu uma nação na Europa, o Kosovo;
O Acordo Ortográfico entrou em vigor;
Barack Obama tornou-se no primeiro presidente não-caucasiano dos Estados Unidos da América, ganharia pouco tempo depois o Prémio Nobel da Paz e acompanharia em tempo real a operação militar que culminou com a execução de Osama Bin-Laden;
Rebentou uma crise económica de proporções mundiais no mesmo ano em que Bernard Madoff foi revelado como o protagonista da maior fraude financeira da história;
Morreram Vasco Granja, Michael Jackson, Júlio Resende, Elizabeth Taylor, José Saramago, Amy Winehouse, Bobby Robson, Raul Solnado entre outros;
O casamento de homossexuais foi legalizado em Portugal;
Lech Kaczyński, à altura Presidente da República da Polónia, falece num acidente aéreo tal como um grupo de importantes individualidades do país;
A plataforma petrolífera Deepwater Horizon localizada no Golfo do México explodiu causando uma das maiores marés negras de sempre;
Um vulcão islandês condicionou o trânsito aério no espaço europeu cancelando milhares de voos e entupindo os meios de transporte alternativos;
Eclodiram revoltas populares no Maghreb, primeiro na Tunísia mas espalhando-se rapidamente por países vizinhos como a Líbia e o Egito culminando na deposição dos respetivos líderes políticos, Khaddafi e Mubarak respetivamente, dois dos estadistas há mais tempo no poder;
Um sismo de dimensões extraordinárias flagelou o Japão provocando um tsunami que afetou a central nuclear de Fukoshima causando uma fuga radioativa. Morreram mais de 10.000 pessoas;

O Mundo mudou desde aquela noite 8 de Outubro de 2007 em que, ao volante do Chrysler da Iza, entreguei o meu passaporte a um guarda fronteiriço polaco. Trazia o carro cheio de coisas, malas de roupa, sacos com livros, trazia uma bagagem de ilusão e de vontade de construir, de criar, de fazer o que não podia fazer na cidade e no país onde nasci tendo sempre a consciência das limitações mas com grande crença nas minhas capacidades. Devagarinho o tempo parece-me dar razão à minha escolha, a experiência tem sido excelente e o meu futuro passa cada vez mais por Varsóvia e pela Polónia.

Lembro-me como se fosse hoje, o último almoço com amigos e a última gesto que tive antes de me fazer à estrada: Visitar a minha avó e pedir-lhe que olhasse por mim nesta aventura, ela tem-no feito e eu prometo não a desiludir.

Quatro anos. Não me arrependo, muito pelo contrário.

Hoje o tema é: Colhões - Tê-los ou não os ter

2011-09-30T23:30:00.000+02:00

Janusz Palikot é um nome que não diz nada a ninguém que more fora da Polónia, também não há-de dizer muito a grande parte dos polacos que vivem no seu país. Palikot é um político polaco de estilo algo hollywoodesco, gravatas e camisas coloridas tal como o seu discurso político cheio de retórica e prosápia, uma ou outra demagogia como manda a cartilha de todo o político que se preze. Comanda um partido pequeno, foi eleito para o Sejm por duas vezes - 2005 e 2007 – mas fixe este nome se fizer favor.

No próximo fim de semana vão haver eleições legislativas na Polónia, parece que foi na semana passada que tinha escrito sobre este tema e já se passaram quatro anos, uma legislatura cumprida sob a batuta da direita liberal do partido PO encabeçado pelo primeiro-ministro atual, Donald Tusk, que lidera as últimas sondagens com 37,4% das intenções de voto. O principal adversário na corrida continua a ser o inefável Jarosław Kaczyński, irmão gémeo do ex-presidente falecido no acidente aéreo de Smoleńsk, personagem popular entre a Polónia rural e apoiado pela poderosa máquina mediática da Igreja orquestrada pelo influentíssimo padre Rydzyk cujo partido PiS está com 29%. Seguem-se no pelotão o SLD de esquerda, não comunista porque o comunismo é anticonstitucional na Polónia, com 10,5% e o Movimento Palikot com uns interessantes 8,5%, partido que se posiciona como de centro-esquerda. Esta última força política, na qual centro o meu foco de atenção, é considerada muito importante na configuração do futuro Governo da Polónia pois a sua percentagem de votos pode ajudar qualquer um dos outros partidos a obter maioria no Parlamento. É importante perceber que a direita liberal, PO, não vai conseguir maioria absoluta, os esquerdistas esperam uma oferta de aliança justamente do PO para chegarem ao Poder (só neste país, uma coligação direita-esquerda) e que, apesar de ninguém querer misturas com os fundamentalistas católicos do PiS, estes conseguem sempre mais votos do que as sondagens indicam. E porquê? Porque muitos eleitores têm vergonha em dizer que vão votar PiS e guardam a opinião para a traduzirem no boletim de voto.

É com estes ingredientes que se vão cozinhar as próximas eleições, que se luta voto a voto, que se produzem declarações mais ou menos bombásticas e que se apresentam programas e propostas eleitorais. Uma delas, extremamente pertinente, foi avançada pelo Movimento Palikot que, considerando a grave crise económica mundial da qual a Polónia não está totalmente imune, propôs a extinção dos benefícios fiscais e subsídios estatais à Igreja. Por outras palavras, Palikot desafiou o clero a pagar impostos e foi direto ao coração do monstro - Rydzyk.

- É inconcebível que hajam bispos milionários como Tadeusz Rydzyk que ganhou uma fortuna gigantesca ao serviço do povo. Porque não seguem o exemplo de João Paulo II, que morreu sem levar um tostão? - trovejou Palikot ontem em Poznań.

Se eu pudesse votar, Palikot contava com a minha cruzinha. Como eu não posso votar cumpro o meu dever cívico doutra forma, divulgando esta proposta no meu blogue para que alguém a leia e que a faça chegar a sede própria. Seria bom que os políticos portugueses tivesses os colhões pretos o suficiente para exterminar as vacas sagradas que continuam a passear a sua opulência entre um povo cada vez mais explorado e esmifrado, há por aí alguém que preencha o requisito?

Polónia – Portugal

2011-09-26T18:39:00.001+02:00

No dia 29 de fevereiro de 2012 vai ser inaugurado o Estádio Nacional, uma obra essencial para o Campeonato Europeu de Futebol que se vai desenrolar na Polónia e na Ucrânia do decorrer do próximo ano uma vez que o jogo de abertura do torneio está agendado para este mesmo estádio em Varsóvia. Entre muitas cerimónias protocolares e de corta-fita há um jogo de futebol no programa, afinal o prato forte da abertura. Seleção convidada para abrilhantar o certame? Portugal.

O jogo vai servir como preparação para os selecionados polaco e português mas também para as equipas de organização e segurança da infraestrutura. O presidente do Instituto Nacional do Desporto da Polónia, Rafał Kapler, chama a atenção para a dimensão do desafio que é organizar jogos de futebol com tais protagonistas mas também aponta o foco para um outro encontro a disputar no mesmo estádio duas semanas antes, a final da Supertaça da Polónia na qual se vão encontrar os arquirrivais Legia de Varsóvia e Wisła de Cracóvia. Acerca deste jogo Kapler afirma ser “um jogo verdadeiramente de teste para o staff do estádio”.

Fico muito honrado pela seleção do meu país ser a convidada de honra para a abertura de tão importante recinto e muito contente por ter a Legia a jogar no mais importante palco de futebol da Polónia. A minha carteira é que não deve ficar muito satisfeita comigo e com as dentadas que lhe vou dar daqui a quatro meses mas há razões que a razão desconhece e estes dois grandes jogos de bola em tão curto espaço de tempo merecem o sacrifício. Além disso em termos de bola temos umas contas a ajustar com os polacos, lembram-se?

O que é que a gente tá aqui fazendo? - 11

2011-09-23T12:19:00.001+02:00

É curioso voltar a um lugar estranho mas não de todo desconhecido, parece que as coisas que estamos a ver pertencem a um fime diferente, não encaixam na nossa conceção do mundo porque não foi esse o cenário que nos rodeou enquanto crescemos. As coisas são parecidas mas não são iguais, as pessoas têm membros e olhos mas estes de cor diferente, conversam umas com as outras mas num código próprio, os prédios são muito maiores, têm portas e janelas mas de formato variado e têm sempre árvores com fartura em seu redor, a comida é preprada com os mesmos alimentos mas tem sabor distinto, o sol brilha mas não aquece, a noite não tem vento mas é fresca. Tudo dá a sensação de não estar em, ou pelo menos, de estar quase bem, as coisas quase que são como devem ser mas não é assim que são. Quase que são, apenas. Um exemplo.

As ruas são largas e os passeios tão largos quanto as faixas de rodagem. Não são calcetados com motivos decorativos, não têm a beleza estética da calçada portuguesa porque são de blocos de cimento iguais e incógnitos mas cumprem-se passeios, têm espaço que chegue para pedestres - mesmo os incapacitados e não lhes falta até lugar para acolher os automóveis mais gulosos que não se contentam com a estrada que é só para eles.

Mais casos idênticos podiam ser trazidos ao artigo mas não os julgo pertinentes, importante é, para mim, reportar a impressão que os olhos notam e as teclas registam, uma impressão de estar num lugar estranho mas não de todo desconhecido, onde as coisas não são iguais mas parecidas. Até os amigos daqui, grandes amigos daqui, falam no mesmo idioma que o meu mas dizem as palavras de maneira diversa, outro sotaque, outro calão, felizmente a mesma essência. Percebem? É como aqueles sonhos malucos – quais sonhos malucos? Nos sonhos tudo tem lógica, tudo encaixa bem – em que estamos num deserto mexicano a combater ao lado de Emiliano Zapata, paramos num pueblo para nos refrescarmos no bar local e sentamo-nos à mesa com o vizinho do 2º esquerdo a falar de telemóveis.

Às vezes sinto umas cócegas de nostalgia, pedaços de sal e sul que não se despegaram ainda do corpo e que empurram o pensamento para o título da crónica, o tom da pele tostada pelos sois algarvios e gregos também não deixa esquecer o verão e tocar a vida para a frente, seguir adiante e penetrar no lugar estranho a que já pertenço, e por isso não de todo desconhecido. Mas isto passa, são só as primeiras semanas, todos os anos é a mesma conversa.

Reentrada

2011-09-20T10:20:00.001+02:00

O céu está cinzento e a música já não se ouve, talvez o único som que se pudesse ouvir fosse o restolhar dos copos de plástico vazios a rolarem inertes no chão, de uma vassoura que leva as pontas de cigarro para uma pá de lixo, de alguma máquina de lavar louça ao fundo do corredor, vestígios de festas pretéritas. As toalhas e calções já foram lavados e engomados, colocados em gavetas longínquas, guardados até que venha de novo o estio. Os cremes e óleos também, catalogados e selecionados em sacos de plástico para não besuntar o resto, os talões do multibanco, testemunhos da farra sazonal, atirados para o lixo para evitar o agravamento da situação, olhos que não vêem é coração que não sente. O pingo nasal pela manhã recorda aquilo a que os meteorologistas batizaram de “acentuado arrefecimento noturno” e dá o mote ao fado que se vai escrever nos próximos dias, semanas, meses. Já não dá para dormir de cuecas, o lençol da cama tem de ser reforçado com uma camada mais grossa, mais agasalhadora. Faltam pouco mais que 101 dias para acabar o ano e três deles para começar o outono, a estação mais aborrecida do ano. Talvez por isso este estado conformado, resignado, talvez por isso este texto.

E então o regresso ao cinzento. O trabalho aparece a meio-gás, não ocupa muito o horário mas também não dá grande espaço para as outras coisas, deixa o dia picotado como os cupões de desconto dos supermercados. Não gosto destes dias, ou bem que os tenho inteiramente livres ou que estejam completos de trabalho. Dias como este sabem a qualquer coisa inacabada, uma insatisfação na boca, uma mulher linda com quem fazemos amor, um sonho de fêmea, mas sem nunca lograrmos chegar ao pico das emoções, uma bola ao poste depois de fintar meia equipa de enfiada. Os meus passos matinais recordam-me manhãs escuras de sol escondido, a garagem fria e a neve à minha espera, como possível tirar as pessoas do quentinho da cama a horas tão déspotas?, cafés com leite vagarosos, uma lástima de corpo cuja massa cinzenta ainda marina em lume brando algures na terra dos sonhos. Ainda não é tempo disso mas já se preparam as folhas caducas para o suicídio em massa, apenas esperam que alguém lhes dê o clique, alguém que as lembre que já não fazem falta. A rua Marynarska entope-se de carros em procissão a partir das 8:00, valha-me que a essa hora já estou dentro de gabinetes e escritórios, quando o pesado do rebanho avança numa direção já eu fujo no sentido contrário e não tenho de cheirar os cus de outras reses.

O que vejo através da janela não é tão ruim como o que verei daqui a 4 ou 7 semanas, contudo é uma paisagem bem diferente da que tive nas últimas 4 ou 7 semanas. É a volta ao cinzento que nem uma atuação bem conseguida na discoteca habitual consegue alegrar, apesar de já contar quase quatro anos a viver nesta terra sempre preciso de um período de mentalização para enfrentar a reentrada. Mas comigo tem de ser assim, forçar a nota no inverno para poder desfrutar no verão, não adianta lamentar nem barafustar. Alegra-me saber que amanhã o sol nasce outra vez e que depois deste cinzento todo que se avizinha o sol brilhará de novo, isso ninguém há-de mudar por muito ranzinza que Varsóvia seja. Como hoje.

A Praga das Pipas

2011-09-19T12:00:00.001+02:00

Na sequência da mania dos morangos e da febre da fava surge outra loucura do momento: As sementes de girassol que na minha terra se chamam pevides ou pipas e que eram vendidas na. As bancas de rua que antes exibiam frutos silvestres e espargos estão agora decoradas com dezenas de girassois cortados a meio caule e cheios de sementes na cabeça, lado a lado com merceerias mais comuns como batatas, dentes de alho e rabanetes, para que os polacos as comprem e carreguem sacos de plástico de tal mercadoria. Não sei qual o destino que os polacos dão às pevides porque a gerente da minha casa não investiu no produto, presumo que seja para enriquecer bolos ou pão caseiro, colocar nalguma sopa ou decorar qualquer outro prato típico mas nunca vi ninguém nesta terra comê-las como nós, tipo alimento isco. Já vi oferecerem girassois inteiros como prenda de anos, mesmo este sábado. Sabia que em algumas culturas o girassol é símbolo de felicidade e sorte, noutras diz-se que as suas sementes curam a infertilidademas mas na Polónia nunca me foi mostrado como comida.

Contrariamente ao nojo que sinto das favas, nada tenho contra pipas. Posso não ser um fã do produto mas não é coisa que me incomode, até sou homem para ratar umas quantas, não como o Cartaxo, arganaz insuportável, que roía aos três e quatro pacotes de pevides (e mais alcagoitas, sementes de abóbora, alpista, sei lá!) nas bancadas do S. Luís em tardes de Farense deixando uma imensa poça de cascas ao seu redor, mas só se mas forem oferecidas porque não gasto dinheiro nisso. Tenho as minhas fraquezas, claro, uma barra de Mars, batatas fritas com sabor a queijo e cebola mas depois dos quatro quilos a mais que trouxe de Faro e de Rodes essas tentações não cabem no cesto das compras, é tempo de derreter a banha, de dar ao canelo e de instaurar hábitos mais espartanos. As pipas não têm lugar na ementa, ou melhor, não terão lugar até que a minha senhora se lembre de comprar uma cabeça de girassol, trazê-la para casa e que me explique afinal que fazem os polacos com as pevides. Será que fazem óleo de girassol caseiro? Ou já andam a produzir biodiesel no quintal?

Em Paris não hei-de ser feliz

2011-09-11T20:15:00.005+02:00

Ao fim de muito mais espera daquela que havia previsto, recebo pela manhã a boa-nova que o carro estara pronto para seguir viagem a partir das 16:30 de quinta-feira. A notícia foi acolhida com entusiasmo moderado, não porque não acreditasse na veracidade dos tipos, mas devido a hora apontada que era bem perto do encerramento da garagem (18:30), o que me fez logo pensar em cenários manhosos de que eu não conseguiria chegar a tempo de o apanhar no próprio dia, - Senhor fulano, se calhar é melhor passar por cá na sexta de manhã e tal. Hora e meia para fazer 10km que é a distância que separava (note-se aqui o uso do imperfeito) o hotel onde fiquei da garagem onde estava o automovel parece suficiente à vista desarmada mas depois de ter constatado a confusão que é o trânsito naquela zona de Paris, colado a uma das portas do Périphérique, onde os semáforos são quase objetos decorativos e as duplas faixas transformam-se facilmente em triplas, imaginei que ia precisar de mais do que 90 minutos para percorrer tal espaço. Assim, uma vez que ainda tinha uma data de horas para consumir antes de chamar o táxi, resolvi fazer a ultima "viagem turistica" desta maldita pausa parisiense e subi ladeiras até chegar à igreja do Coração Sagrado, ver a paisagem, observar a Cidade-Luz duma posição que me fez refletir um pouco na vida e no que os homens fazem dela. Explicando, a panorâmica de Paris vista de Sacré-Coeur é quase homogenea, uma linha horizontal a perder de vista de casas antigas e bonitas, um bilião de estórias e a história que a capital francesa tem como quase nenhuma no mundo que é contada por cada uma daquelas ruas estreitinhas e por cada um daqueles telhados típicos, Voltaire, Robespierre, Sartre, Toulouse-Lautrec, um prazer para a vista se tirarmos do retrato um risco escuro que adultera a vista: a torre de Montmartre.

Esse edifício monolítico dá cabo da fotografia, um exemplo da arquitetura brutalista que esteve em voga nos anos 70 e 80 que foi responsável por algumas das mais feias construcoes do mundo. Ao ver a torre a sobressair negativamente naquele mar de casinhas lembrei-me do que fizeram ao Palácio da Cultura em Varsóvia, que para minimizarem o impacto da estrutura no horizonte da Cidade Capital decidiram afogá-lo em arranha-céus para que não se desse tanto pela sua presença. Um erro, na minha modesta opiniao, pois assiste-se agora ao insolito de termos um monumento socialista e um Hard Rock Cafe na mesma rua. Paris aprendeu a lição e depois de se ter reconhecido o erro que foi autorizarem a construção da torre de Montmartre foi decidido que mais nenhum arranha-céus, ou pelo menos edificações daquela magnitude, seriam construidos dentro dos limites da cidade. Há prédios altíssimos nos arredores de Paris em Saint-Ouen, em Aubervilliers, por trás do Bosque de Bolonha ou em Montreuil mas em Paris não há autorização para construir mais nada que deturpe a sua harmonia, pelo menos nao se incorreu na continuição do erro já que não foi possível remediá-lo. É mais ou menos como no futebol, há aqueles treinadores que deixam correr as peladinhas para não quebrar o ritmo e os outros que as interrompem a cada 5 ou 10 minutos para meterem correções e eu sempre gostei destes últimos porque a cada interrupção se corrigia um erro, se ajustava uma situação, se treinava um mecanismo para que no fim de semana não repetíssemos os erros que eventualmente faríamos se a pelada não fosse parada. Tal como o Mister Sequeira quando ele apitava a meio do treino berrando naquela voz rouca que o "Farense nao é o Parragil" e obrigava-me a jogar no central em vez de esticar na frente.

Faz falta a muita gente parar a peladinha, olhar para o gesto que foi feito e aperceber-se se foi bem feito ou não. Desci para o bairro Pigalle onde há sex-shops que envergonham muitos centros comerciais de luxo em todo o mundo, almocei paredes meias com o Moulin Rouge e voltei para o hotel a fim de empacotar os pertences, esperar pelo táxi, recolher o carro e seguir viagem. Felizmente consegui recuperar a viatura no dia combinado e logo ali toquei para Varsóvia, para casa, afinal, onde cheguei 16 horas depois de ter abancado o traseiro no lugar do condutor numa viagem sem paragens e sem sono tal não era a vontade de voltar para casa, com um só pensamento - abraçar a Ewa. Minto. Três pensamentos, porque aquela torre absolutamente parva a estragar a perspetiva a partir do Sacré-Coeur e o apito do Sequeirinha, a voz rouca a recriminar-me depois de mais um pontapé de baliza precipitado, "Soviéééético!" fez-me pensar nos alguns erros que tenho cometido ate agora. O terceiro? Constatar que no meio do azar ainda tive sorte. O incidente sucedeu-se em Paris e eu ainda falo francês, se fosse na Alemanha estava frito e mal pago q:)

Sempre que volto do verão algarvio venho carregado de energia e disposição para encarar a nova temporada. De novo o futebol, como se viesse dum defeso e fosse entrar no último ano do contrato, ter de dar o litro para mo renovarem, ter de correr mais que os outros que chegaram agora cheios de vontade de mostrar serviço e provar que, em Varsóvia como em qualquer outro lugar, quem se esforça mais, quem mais água tira da nora, quem comete menos erros é que merece o colete dos titulares. E eu não saí de Faro para jogar na equipa da Coca-Cola de Varsóvia, isso é que era bom!

Em Paris não tenho sido feliz

2011-08-31T20:07:00.001+02:00

Ao quinto dia, ele descansou, tirou o dia para fazer vida de turista (forçado), meteu-se no metro e debandou o centro da cidade. Foi em busca de distração, de entretenha, cansado - imagine-se! - de jogar Football Manager, farto de estar numa zona de arrabaldes onde a única atração são os restaurantes do Maghreb e os de fast-food. O homem marafou-se, gritou "à moi, Paris!" e atirou-se para a frente.

Les Halles, a Praça dos Vosges, o palácio da Bolsa, a igreja de Sto. Eustáquio e os jardins circundantes foram o palco de um almoço de take-away, uma massa de três queijos ingerida sob um agradável sol parisiense. Abro aqui um parêntises nesta crónica de desgraças para louvar o bom tempo que tem feito no 75 e que tem apaziguado a minha impaciência, não imagino o que podia ser de mim se estivesse a chover ou se fizesse frio. O sol convidou um simpático número de pessoas a estenderem-se no verde e a desfrutarem daqueles que possivelmente serão os últimos raios de calor do ano. O mosaico social que é a França nota-se bem por esta amostra, negros, asiáticos, indianos, brancos e árabes partilham a mesma relva e o mesmo sol, novos e velhos, sujos e lavados. Aqui ninguém olha de esguelha, não cheira a tensão nem há aquela poalha combustível que parece pegar fogo a qualquer momento, até os pombos passeiam tranquilamente a um palmo dos meus pés.

Paris é uma cidade na qual não ponho em causa a história nem a beleza, é um lugar de raro esplendor e majestade mas apesar de todos estes predicados continua a ser uma terra que não me arrebata nem me consegue convencer, falta qualquer coisa, um je ne sais quoi que me faça gostar disto. Talvez falte juntar-me à partida de futebol que aqueles meninos estão a disputar ali em torno da escultura esquisita, isto já deve ser síndroma de abstinência.

Em Paris nunca fui feliz

2011-08-30T13:47:00.001+02:00

E ao quarto dia eis que dos céus cai a graça – a viatura estará reparada e pronta a utilizar na quinta-feira à tarde. Após uma paciente e quase infinita espera, depois de milhentos mal-entendidos e falhas de comunicação entre garagem e seguradora, seguradora e segurado, garagem e segurado e o diabo a quatro, ao fim de me ter crescido um barbalhão que lembra os mineiros chilenos e de ter de lavar peças de roupa interior numa lavandaria automática, filme que nunca esperei ter de protagonizar ainda por cima a pouco tempo de completar quarenta anos, finalmente a Mercedes telefona e garante-me o uso do automóvel a partir da tarde de depois de amanhã, pese todo o meu ceticismo e falta de crença na precisão do veredito.

Entretanto algumas considerações que fui tirando nestas férias forçadas:

Não é difícil perceber os tumultos que ocorreram em 2005 em Paris, nos arredores da capital francesa e noutras cidades do país. Os sem-abrigo disputam áreas à porta das estações de comboio, há centenas de árabes que apertam os peões com as suas bancas onde assam maçarocas de milho, outros que vendem maços de tabaco supostamente contrabandeados, também africanos que vendem bilhetes de transporte público com o preço inflacionado às pessoas que não querem perder tempo de espera nas máquinas de venda. Um cocktail de nacionalidades e culturas diferentes que roçam ombros uns com os outros no metropolitano, olham-se de lado, atmosfera crispada, ambiente pesado;
A nouvelle cuisine pode ser chique e ter algum critério nutricional mas é uma grande bosta na relação preço-satisfação. Os olhos regalam-se mais do que o estômago mas é este último que interessa saciar, eu olho para o rabo de uma bumba (e se as há de topo nesta terra!) e fico contente mas não é a olhar para um minúsculo mil-folhas de trufas com dois riscos de molho de carne a €35.00 que mato a grisa. O KFC e o McDonald’s do outro lado da rua e uma casa de kebabs na porta a seguir do hotel acenam-me com alegres menus hipercalóricos de prazer garantido mas tenho sabido resistir e tenho procurado comida saudável;
A língua francesa é a coisa mais irritante de ouvir a seguir ao soluçante e histérico narrador José Augusto Marques. Soa a crioulo ou a abichanado conforme a origem do emissor, tem coisas que não se parecem a latim, nem a grego, nem a anglo-saxão. Perdeu para o inglês todo o peso estratégico que tinha e vive das memórias do tempo em que era o idioma oficial da nobreza europeia.

Mas tem sido uma experiência tremenda no plano do meu equilíbrio, acho que afinei os níveis de yin e yang como nunca.

Em Paris não sou feliz

2011-08-29T23:08:00.001+02:00

Ideia:

Levar o carro de um amigo de Faro para Varsóvia. Nada de especial, uma viagem que se repete pela terceira vez, percursos conhecidos, pausas escolhidas, pousos apontados.

Plano inicial:

Faro – Sevilha – Salamanca – Valladolid – Burgos – Vitoria – Bilbao – S. Sebastian – Bordéus – Poitiers – Tours – Paris – Mons – Charleroi – Aachen – Colónia – Dortmunnd – Wuppertal - Hannover – Potsdam – Poznań – Varsóvia.

Incidente (às 17:30 de sexta-feira):

Quebra da correia do alternador à saída de Paris com a imediata interrupção do fornecimento de energia elétrica ao automóvel, falência de todo o sistema elétrico, faróis, rádio, vidros. Paragem da ventoinha de refrigeração do motor implicando a imobilização imediata da viatura para evitar sobreaquecimento do mesmo.

Rescaldo:

Chamar um reboque, negociar com a seguradora, dialogar com os funcionários da empresa de reboque num francês que não é posto à prova há quase dez anos, enfrentar um fim de semana inteiro a coçar a micose (na França as oficinas encerram sábado e domingo), negociar com a seguradora a questão do alojamento enquanto a viatura é reparada.

Procedimento:

Viatura entregue à assistência da Mercedes, diagnóstico realizado, composição duma avaliação financeira da reparação que será efetuada após concordância do proprietário – eu, por delegação de poderes.

Ponto atual:

Secagem há 72 horas (mais 48 no projeto) no hotel Ibis do 18º bairro de Paris porque os idiotas da Mercedes em Paris esqueceram-se de me comunicar essa avaliação (entretanto a seguradora estava à espera que eu dissesse se concordava com o orçamento ou não), crescimento exponencial da antipatia que eu já tinha por Paris em função da seca que ando a apanhar e que saiu reforçada depois de, na tentativa de me distrair, ter encontrado o cafezinho do Sr. António perto da estação de S. Lázaro, ter-me sentado para ver o Sporting e ter saído de lá capaz de puxar fogo à cidade com os nervos do jogo que se acumularam à raiva da seca.

Plano futuro:

Reunir a pouca paciência que ainda me resta e consumir as 36 ou 48 horas que faltam até o automóvel estar pronto para circular, engolir com a resignação inevitável os 1600km que separam a minha localização atual do meu sofá no sul de Varsóvia, abraçar a Ewa quando lá chegar, abrir uma lata de cerveja e pôr uma cruz definitiva em Paris.

Um homem (que é homem) não pede informações ou A Caminho da Polónia vai um Carro sem Trambolhões

2011-08-26T10:55:00.001+02:00

Os homens são seres extraordinários numa série de coisas. Vê-se um homem sem orientação ou perdido? Claro que não! Cada um de nós tem uma bússola interna que aponta o rumo desejado com infalibilidade, nunca há necessidade de pedir informações, que diabo!, e mesmo que haja uma hesitação o homem acaba sempre por encontrar a rua ou o caminho pretendido. Um homem nunca perde a noção de onde está, para onde vai e como há-de ir lá ter, rege-se por um impulso que vem de dentro e que o empurra para a direção certa, um magnetismo que o atrai ao pólo que ele quer e que o chama aos destino. Homem que é homem não se perde até porque todos os caminhos vão dar a Roma.

O homem que vos escreve não vai a caminho de Roma e muito menos a caminho da Califórnia até porque o carro não vai aos trambolhões. Vai certo e afinado a caminho de Varsóvia carregado de saudades e utilidades, constante e seguro, mesmo depois da partida que o GPS pregou: O aparelho que indica os atalhos, hotéis, restaurantes e outros desvios importantes ao curso principal, por alguma razão que me falha, não reconhece o sinal de satélite e tornou-se numa ferramenta dispensável, muda e inútil. Outro pessoa fosse e metia-me em bombas de gasolina espremendo opiniões e indicações, investindo em guias turísticos e abordando camionistas, mas sendo eu um homem como quase todos e sendo esta a terceira vez que percorro a mesma rota já consigo balizar o caminho e aproar o automóvel na estrada certa, ainda que com algumas dúvidas no momento de decidir entre escolher Zamora ou Valladolid, decisão tenaz tomada com a certeza de quem tem um astrolábio intestino, decisão valente a honrar a memória dos navegadores lusitanos que se aventuravam no oceano infinito sabendo de onde partiam mas desonhecendo onde e quando iriam chegar, dúvidas que aumentarão quando entrar na Alemanha porque o plano é Aachen, Wuppertal, Hannover, Potsdam mas se as autoestradas se trocaram ou se estão em obras então temos a burra nas couves. Mas sempre tranquilo e com a aparente serenidade de quem conhece os terrenos que está a pisar, homem que é homem não pede informações na estrada. Era só o que faltava!

Mapa? Ó meu caro leitor, não brinque com isto! Já meti na cabeça que vou estacionar em Ursynów sem ter de recorrer a essas coisas, vou levar o meu barco a bom porto nem que tenha de adiar por algumas horas o visto de chegada. Afinal, ainda consegui almoçar um Franguinho à Basca junto à praia da baía de St Jean de Luz, seguindo a sugestão de uma amiga, e encontrei um belíssimo hotel gótico na bonita cidade de Tours, onde alegadamente se fala melhor francês no mundo. Portanto, e se o oriente não me falhar, hei-de dar com as referências que procuro ao longo da estrada, desde que se aguente o instinto e a gana de chegar.

Não tenho GPS? Isso é uma coisa que não me assiste…

(Eu tenho) Dois Amores

2011-08-22T02:39:00.001+02:00

E de repente o vento e a chuva, a humidade e a baixa de temperatura. O sol de verão morno parece ter medo destes brutamontes climáticos e escondeu-se atrás das nuvens à espera que os rufias desapareçam de cena. Entretanto já a minha garganta pagou por isso: Tosse matinal agravada por um cigarro nervoso chupado enquanto assistia às diatribes do meu clube. É um sinal inequívoco que o (meu) verão está a dar as últimas.

Um mês depois de ter voltado a Faro é época de saudar amigos e parentes, dar um “até dezembro” aos que cá deixo e preparar a viagem rodoviária (a terceira no currículo) até Varsóvia, escolher objetos que fazem lá falta, triagem larga porque, felizmente, larga é a bagageira do carro. Azeite, cds, lembranças, chouriços e uma cataplana entre outros itens fazem parte do espólio a transportar para a Europa eslava, cozinhados algarvios que se querem mais frequentes naquele fogão em Natolin. Os últimos mergulhos atlânticos são queimados, os últimos banhos de sol apanhados, não há bem que sempre dure.

À medida que o tempo passa vou afinando azimute e diapasão para o cenário diferente da Cidade Capital, outro discurso e outra postura, asfalto em vez de areia, vodca em vez de minis, neve em vez de sol, prédios em vez de dunas. Assim são os meus fins de verão desde há quatro anos, sempre a lamentar o que cá fica e não posso levar comigo, a saborear o que dancei, aqueles que abracei e com enorme expetativa no que D. Varsóvia preparou para mim durante a minha ausência. Sempre curioso, sempre entusiasmado, sempre pronto para o que der e vier.

Sempre dividido, afinal, entre os meus dois amores: a Ria e Varsóvia.

Haja peixe para assar!

2011-08-16T15:37:00.001+02:00

É inquestionável que os portugueses andam tristes, deprimidos, com pouca esperança no dia de amanhã. Os políticos não lhes inspiram confiança, pedem-lhes mais sacrifícios enquanto nomeia mais acessores e motoristas, cortam-lhes salários e subsídios mas não abdicam de pensões vitalícias, despedem-nos sem olhar a critérios.

Portugal atravessa uma situção de tal baixa autoestima como eu nunca vi, total falta de perspetiva, de ânimo, de vontade. Durante a vida inteira ouviram os governantes dizer que tudo ficaria melhor depois de os portugueses apertarem o cinto, que era só mais desta vez, que finalmente íamos sair da crise. Tudo mentira, a classe política engordou os bolsos da banca, a banca engordou os bolsos dos seus aministradores e quem emagreceu foi o povo, burlado e enganado por um grupo de pulhas sem escrúpulos teoricamente seus pares.

Os portugueses são (não) merecem ter um país regulado por piloto automático segundo os memorandos da tríade (significa troika em português), merecem ser governados por gente honesta e idónea, gente que se preocupa com as pessoas e com os problemas delas, que trabalha para solucionar as questões que acontecem, melhorar a qualidade de vida de todo o país.

Mas Portugal não tem tradições de políticos sérios nem de gestores verticais, a manha e chico-espertice tomou conta de todos os setores da sociedade portuguesa, está tudo inquinada, corroído, nada se safa e é um salve-se quem puder. Eu estou a uma semana de voltar a Varsóvia e a imagem que levo é que os meus amigos estão mais tristes do que estavam há um ano e que no próximo ano estarão mais tristes do que hoje. Andam todos maastricht com a vida que lhes tem sido imposta e eu não fico contente com o que vejo, com pena e alguma apreensão.

Valha-nos, a nós algarvios, um sol que regenera e um alguidar de peixe fresco para encarar as dificuldades. Este inverno vai ser muito longo e a contagem decrescente já começou.

Retalhos da vida de um Algarvio - 17

2011-08-11T11:27:00.001+02:00

Andar de autocarro. Eis uma coisa que faço com frequência em Varsóvia e quase nunca em Faro. Devia ser ao contrário, usar mais o automóvel para percorrer as extensas distâncias que separam qualquer ponto na Cidade Capital e recorrer aos transportes públicos para andar nas ruinhas de Faro, estreitas e curtas, onde o que queremos visitar nunca ficam a mais de dez minutos a pé de onde estamos. Mas não é assim, é bem mais complicado e eu explico porquê.

Quando em Varsóvia eu quero ir, digamos, da minha casa para o Jardim Zoológico eu vou à página da companhia de transportes urbanos da cidade, vejo qual é o nome da paragem mais próxima do meu destino, o número dos autocarros que lá param e traço a minha rota conforme as ligações e interseções das carreiras, saio da minha casa e na paragem em frente estão afixados os números dos autocarros e os horários de cada um deles, pontuais e credíveis.

Agora que não tenho carro e que o (único!!) barco que faz a carreira Faro-Praia está avariado, sobra o autocarro para me transportar... Mas apanhar a camioneta não é pêra doce! Onde estão as paragens? E depois de ter descoberto uma paragem, se podemos chamar aquelas estruturas de metal ferrugento e vestígios de taipais plásticos de paragem, que autocarros param lá? Em Faro muitas paragens de autocarro não se sabe onde estão e outras existem mas não estão identificadas como tal. Há também paragens sem horários nem indicações das carreiras que servem. Ou seja, quem quer viajar de camioneta em Faro tem de ir para uma paragem que pode não ser uma paragem e esperar por um autocarro que por lá passe às horas que passar sem quaisquer garantias que seja o desejado! É um bocado surreal mas parece que a cidade de Faro está a ser gerida como se todos os seus habitantes ou visitantes tenham meio de transporte próprio, está errado e dá um péssima imagem a quem por cá passa.

A mim, que não prescindo das minhas peladinhas bi-semanais no Liceu, vai-me valendo a simpatia e amizade de um ou outro colega que alinha em conduzir 12km para a Praia (e voltar) porque a partir das 22:00 não há mais autocarros de Faro para a Praia, de onde quer que partam e por quer que eles passem.

Cá estão eles!

2011-08-07T10:18:00.001+02:00

Os polacos a descobrirem o Algarve :)

Olhos verdes

2011-08-03T22:43:00.000+02:00

Já houve o tempo em que podia dormir até mais tarde mas cada vez mais pessoas frequentam a Praia de Faro, ou pelo menos cada vez mais carros agora que a matilha da Via Verde descambou, e agora só tenho autorização para preguiçar até às 10:00 porque a partir dessa hora é gente para cá, gente para lá e como a janela do meu quarto dá para a rua não tenho hipóteses de esticar a malandrice. Isso é tão mais ruim quanto se na noite anterior tivesse despachado dois frascos de tinto em casa de amigos, noite divertida mas cansativa para o intestino e para a carcaça.

Contrariado e barafustando contra a minha má sorte lá me levantei para o ritual diário: Banho de mar, curtir o sol e a pele durante uma meia-horinha, viagem a pé até à esplanada do costume para tomar o aperitivo (Água das Pedras com groselha e gelo) e para ler as últimas do país e do mundo antes do regresso à base para o almoço tardio. Vejo amigos do Liceu, agora colegas de lides diferentes, e aparece o Fernando, dono da casa e sportinguista absoluto, comentando o esturro a que cheiram as últimas operações do mercado de transferências e marcando encontro no próximo sábado à mesa dele para assistirmos ao Veraniego que o “nosso grande amor” vai disputar em Cádis, tudo feito em regime pausado, devagar porque o calor obriga à pausa e ao repouso. Combinam-se petiscos e grades de minis, a essência do verão.

Já sentindo o estômago a apitar dirijo o passo para casa onde o peixe está a ser preparado no fogareiro, carapaus e douradas, tomate e cebola, azeite e vinagre, coisas que não vão à mesa em Varsóvia. O caminho é feito rente à costa e vou olhando para a praia, a única coisa que falta à Cidade Capital para ser quase perfeita. Sem querer, o pensamento sai a navegar mar fora até parar nuns olhos verdes que daqui não consigo ver mas que trago sempre na ideia, os ohos dela. Para onde estarão a olhar agora? O que estarão a ver? Serão aqueles faiscantes de sensualidade ou os outros vazios de saudade?

Aí aperta-se-me o coração e o mar torna-se menos amigo, mais distância do que prazer. Inspiro a maresia nela flutuando até chegar à dona dos olhos verdes e sussuro-lhe telepaticamente ao ouvido:

Está provado cientificamente…

2011-08-02T11:19:00.001+02:00

… que peixe assado com salada não é refeição que se tenha antes de jogar à bola. Ontem ia-me dando um eclipse cardíaco ao fim de um quarto de hora, tenho de dizer à minha tia para carregar no fogão em dias de jogo.

Obviamente, há dez anos atrás esta conversa não tinha lugar.

Olhar leonino

2011-07-31T19:19:00.000+02:00

De férias em Faro, cidade-mãe, sem muita paciência para falar sobre as festas da pulseira, sem tema para escrever sobre a Polónia ou sobre Varsóvia, cidade-mãe adotiva, porque lá há chuvas torrenciais e aqui o tempo é de mar e repouso, velhos amigos e hábitos antigos, vi a apresentação do Sporting com a curiosidade natural dum adepto que vê chegar ao seu clube uma porção de reforços mediáticos na ressaca da temporada mais desapontadora dos últimos anos. O efeito-Bettencourt durou pouco, o discurso populista inflamou a massa adepta mas a sequência incrível de tiros no pé dado pela administração de JEB, desde a declarações acerca dos salários de jogadores, contratações sem critério, à entrada de Costinha – um ministro com tiques de ditador pós-guerra – desgastaram o crédito do líder sportinguista e as eleições antecipadas eram cenário mais que previsível. Ganhou Godinho Lopes num resultado não sem polémica, disputado voto a voto e com o novo presidente entraram novas/velhas caras para o futebol leonino: Carlos Freitas, Luís Duque e Domingos, os rostos do futebol do Sporting.

Parece-me uma boa escolha, tanto no balneário como nos gabinetes. Pessoas que sabem do ofício e de competência reconhecida, identificaram os problemas da equipa de futebol e procuraram soluções, a meu ver, corretas. Maniche está com o prazo de validade a expirar, Torsiglieri não é ainda jogador para o Sporting, Pedro Mendes teve azar com as lesões (aqui talvez o único dispensado que gostaria de ver permanecer de leão ao peito), Zapater não é melhor que qualquer júnior da Academia, Pedro Silva – esse – não é melhor que qualquer juvenil da Academia, Vukcevic tem potencial para ser uma vedeta do futebol mundial mas é um Balotelli versão balcânica, Caneira já não entrava nas contas, Grimi é uma nulidade e Saleiro não tem estofo para as exigências que o Sporting apresenta todos os anos.

Para os seus lugares, obedecendo a uma regra elementar, vieram jogadores que são teoricamente melhores dos que saíram. Bojinov, Rodríguez, Capel, Rinaudo, Schaars, Luis Aguiar, Onyewu têm palmarés, têm internacionalizações pelos seus países e prometem subir os níveis de qualidade do futebol do Sporting. Van Wolfswinkel, Rubio, Carillo, Turan e Arias são incógnitas mas são igualmente jovens lobos que terão uma palavra a dizer ao largo da época. Não alinhei na euforia com que os sportinguistas avaliaram as contratações – Grimi também passou pelo AC Milan – e acompanhei as informações que o plantel e motivação renovados ajudaram o Sporting a fazer uma muito boa pré-época plena de vitórias, com um 2-1 à Juventus pelo meio, criando junto dos seus adeptos a ilusão de que este ano a conversa seria diferente, que o Sporting lutaria pela conquista do campeonato com armas mais iguais às dos seus rivais e que estaríamos na luta até ao fim. Com este espírito recebeu-se o Valência juntando quase 50.000 fiéis para a apresentação… e levámos três na pá.

Já li muitas crónicas e artigos de opinião advogando que o adversário foi mal escolhido, que era demasiado poderoso e que devia ter sido escolhido uma equipa mais acessível para apresentar o plantel à massa adepta. Não concordo. Para o Sporting ser bom tem de se bater com os bons e tentar aprender com os bons, tem de corrigir os erros que se cometem com os bons para não os cometer com os outros. Se jogássemos com o Ascoli do meu amigo Vasco Faísca, o Grimsby Town ou o Elche ganhávamos por três ou por quatro e éramos logo campeões da Europa mas como perdemos com estrondo já nos rezam a extrema-unção e atiraram-nos fora da luta pelo título, equipa com evidentes lacunas defensivas e que não corporiza uma candidatura credível ao título de campeão.

Acho que não somos bestas nem bestiais e tenho a certeza que no resto a época não vamos sofrer mais golos de lançamento lateral como sofremos do Valência, Domingos não o vai permitir. Penso que temos mais soluções do que o ano passado, alternativas que nos vão permitir duas ou mais opções de modelo de jogo adaptando-o às exigências das lesões ou dos adversários. Não somos tão fortes como outros porque não temos os mesmos recursos para ir ao mercado, porém tenho a certeza que vai ser muito melhor do que no ano passado, primeiro porque pior é quase impossível e depois porque os homens que gerem o futebol compreendem os jogadores, falam todos em uníssono e não complicam o que é fácil.

O ano passado demos uma lavagem ao Manchester City na pré-temporada e todos diziam que íamos passear no campeonato. Este ano levámos nós o chocolate, tomara que seja bom sintoma.

Enquanto houver dinheiro para cerveja não se compra roupa!

2011-07-27T01:46:00.001+02:00

O título é o lema do meu grupo de amigos fiéis ao Festival do Sudoeste desde a primeira edição e que ano após ano atacam a Herdade da Casa Branca e as povoações cercanas (São Teotónio, Malavado, Zambujeira do Mar e até Odeceixe) para se divertirem com as atuações dos grupos musicais mas também com os hectolitros de minis que vão demolindo ao longo das noites que dura o festival. Para a festa ser absoluta tem de se dormir na tenda montada no recinto destinado para o efeito pela organização do festival, tomar banho num dos canais de regadio e fazer uma futebolada na praia do Carvalhal, sendo esta a situação mais complicada pois joga-se à bola durante duas horas debaio de 35ºC mas como o mar lá é geladíssimo basta termos água pelos artelhos que os gomos se arrepiam de medo. Mas o povo não se encolhe e arranja sempre maneira de se lavajar, mal ou bem refrescam-se e a tradição cumpre-se.

Este é o meu primeiro verão classificado como “lixo” por uma agência americana de notação. O que é que isto quer dizer? Quer dizer que um conjunto de cidadãos americanos determinou que nós temos muito pouca probabilidade de pagarmos o que devemos – quando escrevo “nós” falo do Governo de Portugal que é um conjunto de cidadãos portugueses pagos por nós – e que sobe ou desce a nossa cotação na escala deles cada vez que sentem que nós temos menos ou mais probabilidades de pagar a dívida. Na teoria isto parece uma boa ferramenta para os emprestadores de dinheiro avaliarem o risco que poderão ter de ver o seu capital ir para o galheiro, mas o Fábio já dizia que “o dinheiro encabrece” e aquele conjunto de cabrões, perdão, de cidadãos americanos não oferece nenhuma segurança de que não estejam a alterar a cotação dos países conforme as suas mudanças de humor, se dormiram sozinhos ou acompanhados, se jantaram bem ou não. Portugal foi qualificado de “lixo” dias após ter negociado – e até à data cumprido – um pacote de medidas altamente penalizantes para o povo no sentido de ganhar essas mesmas probabilidades de pagar a dívida, sob o olhar atento duma tríade de especialistas na matéria, mostrando que não queremos ser caloteiros, que não fugimos com o rabo a seringa das nossas responsabilidades. O tal conjunto de cabrões yadayadayada ignorou os documentos assinados entre Portugal e os três reis magos (será que dele tiveram conhecimento?) e entre mais um balde de bourbon rotularam de lixo uma Nação com nove séculos de história, Nação essa onde nasci e cresci, que já era adulta quando os americanos eram tão-somente uma colónia, que é credora de respeito pelas façanhas que o seu povo ancestral protagonizou, pelas inovações que introduziu, pelos meridianos que acrescentou ao planeta. Esses especuladores cidadãos americanos merecem-me credibilidade abaixo de zero, eu atribuo-lhes o nível de sub-lixo.

Os algarvios continuam a ir à praia (antes de Agosto porque depois vêm os bárbaros da Via Verde e temos de fugir dessa ralé), continuam a combinar caracoladas ou a dançarem nos Sunsets, continuam a desfrutar da vida. Ninguém nos pode censurar, somos um povo a quem são pedidos sacrifícios acumulados sem ninguém nos dar nada, somos uma gente que cria muita riqueza mas que não vê investimento público… Enfim, o algarvio é sempre enrabado.

Por isso curte-se o verão no Algarve, porque o sol é energia, porque enquanto se dança não se pensa em desgraças e que ninguém critique porque o povo precisa de esperança, de más notícias estamos nós fartos.

Quanto à Moody’s, à Finch e às outras agências de raping é melhor irem pondo as barbas de molho, o tempo em que as pessoas vos dão ouvidos está quase a acabar.

Em Liverpool mas a pensar em Manchester

2011-07-21T08:48:00.000+02:00

Terei abusado um pouco da sorte e puxado demais pelo organismo ou então isto é mesmo uma enorme bosta, escala que estou a fazer em Liverpool em trânsito para Faro. Como atenuante conste que estou a escrever com apenas 90 minutos de um irregular sono espremido entre as últimas assinaturas em papéis do trabalho, colheita de peúgos e boxers a esmo (só quando chegar a Faro é que vou ver se as meias que joguei para a mala têm par) e um serôdio jantar à 1:30. Isto tudo com voo marcado para as 5:00, então aceitemos que eu esteja um bocado impertinente agora.

A volta que se dá no céu é bonita e revela-nos o rio Mersey, um leito de sonolentas águas pardacentas que escorre tranquilo para o mar da Irlanda enquanto banha as fábricas e docas que o ladeiam. O nome Mersey transporta-me imediatamente para o Merseyside Derby, jogo de futebol entre as equipas mais representativas da cidade – o Liverpool FC e o Everton FC – e por isso estico o pescoço na tentativa de vislumbrar os holofotes de Goodison Park ou Anfield Road, casas de toffees e reds respetivamente. Não consigo captar nada a não ser portos e casario baixo e escuro e fico sem ver onde jogaram nomes da minha infância como Ian Rush, John Barnes ou Bruce Grobbelaar por parte do Liverpool ou Greame Sharp, Gary Lineker ou Neville Southall, figuras do Everton. Há apenas a pista do aeroporto John Lennon – Above us only sky – que dá a sensação de começar ainda dentro do rio. A abordagem à pista é feita quase rés ao Mersey e a ideia que se tem é que o avião vai raspar o telhado a algum dos armazéns e hangares que se encontram nas margens. Contudo a aterragem é feita sem precalços arrancando aplausos a alguns campónios que insistem neste comportamento quinto-mundista, sempre perguntei que tipo de aterragem eles iriam classificar com vaias e assobios.

O controle dos passaportes é feito por uma simpática cinquentona que me pergunta como estou, se tenho sono (wtf?) questão provavelmente inspirada nas olheiras que devo ter e sugere uma bela chávena de café para arribar. Retribuo-lhe a gentileza, desejo-lhe um bom dia e, esfomeado, vou às comprar no supermercado do aeroporto. Logo se instala uma certa desilusão ao ver a prateleira das sandes carregada de sugestões hiperpesadas para um estômago mediterrânico com pães de centeio entremeados de pickles e maioneses aromatizadas, mostardas e molhos de Worcester, Eggs and Bacon. Não há um Bollycao, uma sandes de queijo e fiambre, um croissant misto. A escolha recai numa Chicken & Bacon Club Sandwich on Malted Bread, um biscoito de aveia com cobertura de chocolate e um litro de leite, néctar indispensável para a manutenção do meu sistema. Mas é mau, o leite é muito mau. Sabe a plástico, um paladar industrial, artificial, sem alma nem amor tal como a sandes e a única coisa que se safou foi logo aquela de que eu mais desconfiava, o biscoito de aveia que minimizou o dano.

Sempre fui um fiel adepto do Manchester United nem Cristiano Ronaldo era nascido, e vibrei quando ganharam a Taça das Taças ao Barcelona com um golo do Sparky, quando Mark Robins eliminou o Oldham e salvou o emprego a Sir Alex Ferguson. Assisti à substituição do lendário capitão Bryan Robson por Roy Keane, um pequeno irlandês arruaceiro que bateu o recorde de transferência no Reino Unido, as assistências de Brian McClair, os carrinhos assassinos de Paul Ince – The Guv’nor- as comemorações doidas de Lee Sharpe, as correrias desenfreadas de Kanchelskis, as torres do centro da defesa Pallister e Bruce, a ascensão ao trono de Eric “The King” Cantona – o melhor estrangeiro de sempre da liga inglesa, a fornada de Alex Babes (Butt, Giggs, Scholes, Beckam, os irmãos Neville), Peter Schmeichel que é o meu maior ídolo pós-Dasaev, os gémeos-do-golo Andy Cole e Dwighy Yorke, Teddy Sheringham mais Baby Face Killer Solskjaer naquela incrível reviravolta em Nou Camp na final da Liga de 1999 quando o speaker do estádio já tinha o cd com músicas do Bayern pronto a tocar na aparelhagem e a influência portuguesa da última década consubstanciada nas excelentes prestações de Cristiano Ronaldo e Nani e na esperança Bebé. O bom fã do United detesta o Liverpool FC, eu detesto o Liverpool FC (e faço pouco do Arsenal, eternos falhados, perpétuos descampeões) e sinto-me em Liverpool como um muçulmano em Tel-Aviv. Com o pequeno-almoço que tive e com a bisonha paisagem cinzenta que tenho de fora do aeroporto apetece mesmo apanhar um dos autocarros que estão ali na paragem a dizer St. Helens – Runcorn – Manchester e abalar para prestar culto no Teatro dos Sonhos. Fica para a próxima, oxalá que seja em breve.

ps – Ai, e tal… Foste comprar sandes de supermercado, querias o quê? Pãozinho quentinho e manteiguinha a derreter? Não, mas em Luton e em Bruxelas também fui ao supermercado e fiquei bem servido.

Pedimos desculpa pela interrupção

2011-07-19T22:07:00.001+02:00

Estimado leitor, rogamos a sua paciência e compreensão pelo hiato sentido neste mural de escritos mas o trabalho tem sido tirânico, o calendário satânico e o estado geral é quase de pânico. A juntar, tenho voo marcado para depois de amanhã às 5:00 para entregar o cadáver à Ria Formosa e marinar em salmoura por um mês, muita coisa para ultimar e pouco tempo para o fazer. Fica a promessa de que a banhos a inspiração será maior e os temas de registo também. Voltamos dentro de momentos.

A Febre da Fava

2011-07-08T17:10:00.001+02:00

Uma das boas coisas de ter nascido numa cidade pequena na romântica década de 70 é ter beneficiado da gastronomia à moda antiga sendo esta definição em abono dos costumes de outrora. Na minha casa sempre se prezou a comida de panela, tachos de densas sopas de grão com batata doce e frade, o feijão com massa ou com arroz generosamente temperado com carnes de vaca e de porco, talhadas de toucinho e tubos de chouriço de sangue e de carne, pratos de manter a colher na posição vertical. Como se este betume não fosse suficiente não faltavam bandejas de pão caseiro para engrossar ainda mais o caldo porque se não há pão não é refeição. Cresceu este vosso escrevedor entre tachos e travessas de calorias aos milheiros preparados por autênticos ases do fogão como a minha tia e a minha avó, não parece que tenha vindo mal ao mundo devido a esse costume pois velhos morreram os seus maridos, ambos bem entrados nos 80, e nunca tiveram doenças do foro digestivo, eu espero ter a mesma sorte apesar dos tiros que de vez em quando dou no estômago com a fast food com que às vezes o engano. O que importa reter é que os farináceos sempre estiveram bem representados à minha mesa: O feijão, o griséu, o grão-de-bico, o feijão-verde e infelizmente a fava.

A fava é um legume miserável, triste e azourado. Ninguém quer que lhe saia a fava no bolo-rei, ninguém gosta de “pagar as favas” nem de ser mandado à fava. Também ninguém aprecia um jogo de “favas contadas” e poucos são aqueles que esperam “até que venha a mulher da fava-rica”. Assim de repente não me lembro de nada relacionado com favas que tenha conotação agradável.

É justamente a fava o tema deste artigo, o único legume da família pelo qual destilo ódio congénito a ponto de me dar ânsias só de me lembrar das pratadas de favas com chouriço e toucinho com que a minha mãe presenteava a família acreditando que era prato tido como guloseima mas que só me inspirava repúdio. O cheiro, corrijo, o fedor da cozedura só se comparava ao indescritível asco que me criava uma distraída dentada em isca de fígado, outro fel que não me entra nem à lei da bala. A tortura era maior porquanto a minha mãe nunca se lembrava de qual legume eu gostava, se de favas ou de griséus. Na dúvida, e como a fava rendia mais, vá de despejar favas ao lume para mal dos meus pecados. Pior ficou quando nasceu o meu irmão que tinha gostos inversos aos meus, ele amigo de favas que não de griséus. Aí a opa borrou de vez, eu nunca mais tive descanso e fui perseguido pelas ditas vagens como se fugisse à Inquisição. Até o meu querido avô, que de defeitos só tinha o de ser encarnado doente, tentou burlar-me impingindo puré de favas fantasiado de sopa de feijão mas o meu faro detetou a marosca e antes que comesse gato por lebre espetei com a malga no bueiro do esgoto e nunca mais naquela casa se cozinhou tal lavagem para mim. Desgraçadamente a minha mãe não aprendeu a lição.

Ora, neste pentágono à beira-Báltico para onde me mudei há quase quatro anos ocorre novo episódio das pancadas psicológicas dos polacos. Depois de terem sido varridos os vestígios da saga dos morangos, uma paranóia que no mês passado assolou o país de lés a lés e que meteu alguns amigos a comer três quilos de morangos por dia, ação justificada por “só haver morangos na Polónia durante o mês de junho e há que aproveitar”, decorre agora o período de consumo febril de favas e em cada esquina de Varsóvia encontramos automóveis de produtores (ou apenas vendedores) de fava que vendem o seu produto em sacos de quilo pela quantia de 7.00pln, qualquer coisa como €1.80. O arrepio que tal visão me cria só foi até agora batido pela vigorosa náusea que senti quando a Ewa puxou duma embalagem semelhante da mala dela e perguntou-me se eu estava interessado em mordiscar uma favinha, coisa igual a mostrar um pedaço de kryptonita a Clark Kent e perguntar “és servido?”.

Não posso criticar a minha noiva por ter os gostos que tem, era o que faltava!, mas vejo tempos difíceis no horizonte. Para já tenho um tachinho de favas a acenar-me cada vez que passo na cozinha. Metem-se comigo, as putas, sabendo que não as gramo nem cobertas de ouro mas estão de costas largas porque gozam da predileção da dona da casa. Não as posso tocar, não as devo mandar para o lixo, resta-me aceitar mais este costume doido do meu país adotivo, esperar que (mais este) frenesim polaco passe até que voltemos à paz dos tempos das comidas convencionais. Entretanto vou cruzando os dedos para que não sinta aromas feios, tanto da cozedura das favas como em resultado da combustão das mesmas.

Dez números avulso

2011-07-07T14:04:00.001+02:00

18 – A temperatura máxima atingida em Varsóvia nos últimos sete dias;
231 – Preço em euros de uma ligação aérea Varsóvia – Liverpool – Faro;
78 – Número aproximado de horas consecutivas de precipitação na capital polaca esta semana;
40.000 – Soma em euros que Ljuboja, jogador de 32 anos, vai auferir mensalmente na Legia Warszawa (mais prémios);
430.000 – Soma em zlotys (€1.00 = 4.00pln) que vai custar o T2 de 55 m² que eu e a Ewa vamos comprar este ano;
0 – número de notícias publicadas este mês na imprensa polaca sobre os palpites das agências de raping… digo, de rating;
4 – percentagem estimada do crescimento económico da Polónia para o corrente trimestre;
-0,6 – percentagem estimada do crescimento económico de Portugal para o mesmo período de tempo;
4.975 – preço em euros dum almoço numa pizzaria na baixa de Varsóvia: Sopa, esparguete Carbonara e uma Coca-Cola light;
33 – percentagem afixada de aumento do preço dos passes de transporte públicos em Varsóvia a partir de Agosto;

E continuo sem gostar de Łódż! Porém…

2011-07-05T12:39:00.000+02:00

… e para que não digam que sou um fundamentalista anti-Łódż torno público que Łódż não é só desgraças e que num dos dois únicos locais satisfatórios da cidade, o centro comercial Manufaktura onde eu e os compatriotas lubrificámos a goela, foi criada uma surpreendente estrutura para a prática do vólei de praia. Um belíssimo campo de areia a 500km do mar, redes e marcações oficiais, tudo preparado como manda a lei para receber duplas interessadas em participar num open local. Ainda arranjei lugar na esplanada com vista para o campo, até porque muitas raparigas continuavam a caminhar serenamente alheias à intempérie que lhes humedeciam as coxas - rói-te de inveja, Manuel Maria q;) -, mas os aguaceiros (até de granizo) que caíam de forma intermitente sobre a cidade inviabilizaram todos os esforços dos organizadores e acabou por não se passar lá nada.

Entretanto imaginei o recrutamento de uma turma de Faro, fretar um charter para aproveitar a benesse e, aproveitando o capital de experiência adquirido com a organização do Peitada World Series preparar, um "Peitada On Tour", ensinar com os pés o que os polacos fazem com as mãos, ainda hei-de falar com os Marguilhos sobre o tema e pedir subsídio à Câmara para apoiar a iniciativa num âmbito de divulgação na Europa continental dos hábitos e cultura farenses ...

E continuo sem gostar de Łódż!

2011-06-30T19:50:00.000+02:00

Voltei a Łódż para corrigir a terrível imagem que a cidade me deu aquando das minhas primeiras duas visitas, uma imagem assaz negativa potenciada pelo rosto velho e degradado da maioria dos prédios da segunda maior cidade da Polónia. Entrar em Łódż de automóvel, de comboio ou de avião pode pregar um susto aos menos avisados porque como já escrevi as estradas têm muitos buracos (o que não é um monopólio de Łódż) e as linhas de elétrico atravessam-se no meio da rua sem aviso nem sinal, a estação central de comboio Łódż Fabryczna desemboca num largo de casas e prédios em muito mau estado de conservação e o aeroporto da cidade parece um pardieiro por estar obsoleto e completamente fora dos parâmetros exigidos a um aeroporto internacional. Decididamente Łódż não oferece um bom cartão de visita aos seus visitantes.

Então porque voltei a esta terra que tanto difamo? Bem, porque mora lá uma comunidade de irredutíveis lusitanos já mais ou menos adaptados à decadência da antiga Manchester do Leste, epíteto que por si não é nenhum elogio, tanto me convidaram para uma segunda visita que acabei por aceitar e meter-me num comboio para ir ter com estes camaradas de diáspora, portugueses que aceitaram a diferença entre as suas soalheiras cidades natais e a medonha metrópole do centro da Polónia. Devia isto a este meus amigos, voltar à cidade e reconsiderar a má opinião que tenho da terra verificando a forma como eles se adaptaram e se integraram com facilidade. Eles tentaram no seu melhor, mostraram-me os melhores restaurantes e discotecas da cidade, passeámos pelas artérias mais movimentadas onde há centros comerciais a ferver de movimento, bebemos nos bares mais in do sítio (aqui uma chamada de atenção para a elevada qualidade de três lugares – Kaliska, Gossip e Bedroom) e até fomos rebocados à casa de simpáticos desconhecidos para desbaratar uísque com cola antes duma festa numa quinta nas saias da cidade em cuja guest-list fomos colocados de forma absolutamente imprevisível e rocambolesca cuja descrição não cabe nesta crónica.

Łódż é mais bonita à noite do que de dia, não porque a cidade se transforme mas porque os olhos de quem a vê vão mudando o filtro com o avançado das horas e também em função do desvio do foco, já não fixado nas paredes sujas e nos prédios devolutos mas nos neons e batons das casas de copos. Foi um prazer passear pelas esplanadas da rua Piotrkowska e descê-la até à castiça Praça da Liberdade, mesmo assim senti que Łódż é um lugar com ar diferente, como se algo forte esteja quase a rebentar. Não são rufias que provocam as pessoas, não é sensação de insegurança, é apenas uma espécia de eletricidade, de tensão que se sente na pele e em conversa com alguns polacos aprendi que há mesmo o conceito de Mentalidade Łódżiana, um quase permanente estado de rabugice, antipatia, má-disposição.

Compreendi por fim o leve desconforto que vivi em Łódż durante aquele fim de semana, a impressão que senti era causada por uma corrente psicológica emanada pelos habitantes da terra cujas vibrações penetram e afetam os seus visitantes. É difícil não acusar o toque duma terra tão depressiva como Łódż mas devo tirar o chapéu ao meu homónimo e cicerone que me exibiu as virtudes da cidade, mostrando postura e conforto no exercício dos conhecimentos e influências. Quase que apetece dizer que ele merece melhor que Łódż, tal como todos os portugueses que lá conheci.

Łódż é que parece merecer as pessoas que tem, mas enfim, isto até é capaz de ser uma opinião um bocadinho parcial. Ao cabo e ao resto já todos sabeis que eu não gosto de Łódż, não é?

Noites brancas - 3

2011-06-20T00:24:00.001+02:00

Varsóvia, um domingo de junho às dez da noite visto da minha varanda.

E depois ainda têm a distinta lata de nos perguntarem para que precisamos nós de persianas nas janelas…

O sol e a rave

2011-06-18T13:54:00.001+02:00

Não começa fácil o dia, depois de uma noite esticada quase até ao alvor devido ao aniversário do meu irmão John, um tipo bom como já não se fabricam. Não porque haja necessidade de grandes rescaldos de manhã seguinte, foram só duas ou três à saúde dele, mas porque tal me roubou um casal de horas de sono que são vitais para o meu chassi, carcaça que dá cada vez mais sinais de impertinência com o passar dos quilómetros. A iminente entrada nos "entas", mais avisada depois do John ter cumprido 39, é sentida cada vez com mais intensidade, no osso e no rosto, apesar duma genética simpática que ainda não se lembrou de semear grisalhos nem rugas, o que me dá um gabo tremendo quando a questão da idade é chamada à ordem. Mas o que tem de ser tem muita força e hoje ao fim de suadas três horas de sono eu já estava de pé a fazer um café com leite quádruplo para abanar os neurónios, água fria para despertar os sentidos e meter o organismo em sentido.

É sempre a mesma música no metropolitano, a malta ataca a carruagem à louca e disputam as cadeiras vazias como se cada lugar fosse um saco de farinha distribuído pela ONU no Darfur, eu abstenho-me de participar na contenda e aguento heroicamente a viagem mesmo com os meniscos a rangerem e os quadríceps a urrarem e observo a suave pressão psicológica que os mais velhos exercem sobre os mais novos para que estes lhe cedam o seu lugar - ficam de pé, em frente e a curta distância das pessoas e aproveitam os solavancos da carruagem para cutucar os passageiros de forma subtil convocando-lhes a atenção até que este se sintam incomodados bastante que se levantem para a senhora agradecer sorridente o gesto como se fosse surpresa. Eu já aprendi a manha e quando me sinto mais preguiçoso faço-me de parvo e finjo que estou a dormir, fecho os olhos e podem vir para cima de mim com um pau que não me fazem tugir nem mugir.

Sexta é convencionalmente um dia casual nas empresas, o dia da semana em que as pessoas deixam normalmente o fato e a gravata em casa e vão trabalhar em roupas mais descontraídas ilustrando o estado de espírito das gentes. Aqui diz-se que “sexta-feira é o primeiro dia do fim de semana” e faz-se por isso, às vezes de forma um pouco exagerada como atesta as duas festas que me foram agendadas para o mesmo dia e que me fazem carregar a tralha – que não é leve - dum ponto para outro. Não é uma circunstância muito agradável principalmente se tivermos em consideração aqueles paupérrimos 180 minutos que passei na cama, decididamente não o melhor estágio para uma noite de som.

…

E realmente não foi. Dois locais transbordando de pessoas, o último um tremendo espaço ao ar livre na beira de um castelo situado no parque de Ujazdów, muita vontade de receber as batidas do sul associadas à muita vontade que o Sul tinha em lhas dar, pulos, muitos pulos e muitas garrafas de água bebidas, toalhas encharcadas do suor que o público arrancou ao DJ extraíram as últimas moléculas de energia que ainda havia a começaram a armadilhar o trabalho, os dedos contorciam-se de cãimbras quando os cursores rodavam, as pernas suplicavam por menos saltos e soltavam faíscas nervosas para acalmar o desempenho, todo um estado geral de iminente derrocada segurada por agrafos e palitos de fósforo mas as pessoas pediam mais e mais, assobiavam, batiam palmas, incentivavam a mais daquele estranho mas viciante ritmo que nunca se tinha ouvido em Varsóvia e exigiam mais potência e eu decidi dar-lhes o que eles pediam até que chegasse o (meu) fim.

O fim, esse, foi o que o leitor pode constatar na imagem em baixo. Estava eu já em modo tilt num palco de neons numa espiral autoconsumidora a dirigir uma multidão dançante quando chega um convidado ilustre, daqueles de pompa e salamaleques. Tinha chegado o Sr. Sol para dançar conosco e a rave explodiu de vez!

Hoje não me levanto da cama.

Retalhos da vida de um Algarvio – 16

2011-06-15T01:06:00.001+02:00

Respira-se um ambiente diferente em Varsóvia desde o passado fim de semana. As obras da segunda linha do metropolitano chegaram a uma das principais ruas da cidade, por casualidade aquela onde passo maior parte do tempo de trabalho, e fecharam-na ao trânsito devido ao levantamento de asfalto, de calçada e aos trabalhos de perfuração que se vão iniciar em breve. Isso causa problemas de grande monta a quem tem de usar as ruas como via de transporte de e para o trabalho, seja de autocarro ou de automóvel, porque as alternativas não são muitas e estão sempre congestionadas. Esse vosso escriba não padece desse mal pois ele vive e trabalha a 5 minutos de estações de metro além de ter uma capacidade de lidar com problemas potencialmente frustrantes muito diferente dos polacos tendo assim a vida facilitada no que concerne a esse tipo de stresses.

Por causa do trânsito e do stress o meu primeiro encontro do dia agendado para as 8:00 vai começar às oito e meia, a mensagem com o alarme de atraso apareceu já eu estava quase à boca do prédio mas não levei a mal, é da maneira que me posso sentar e deitar um olhar tranquilo para a cidade como tanto gosto de fazer, observando as moles de gente que regurgitam dos transportes públicos, passos apressados em direção aos escritórios, aos gabinetes, às repartições e secretárias. As portas giratórias depositam funcionários em ritmo alucinante e não se consegue estabelecer um padrão, temos rapazes de auscultadores coloridos e sapatos elegantes que entram no edifício a consultar blackberries, homens rudes de pólo azul claro e calças padrão-exército numa demonstração de total ignorância sobre as mais básicas regras de critério ao vestir, outros de calças aos quadrados e ténis Adidas verdes musgo, outro atentado à iris humana, e senhores mais sóbrios de trajo clássico, o fato bem assente nos ombros e gravata adequada ao padrão. Parece que quanto mais velhos são os polacos melhor se vestem, ou o problema é que os polacos mais jovens desaprenderam a vestir-se?

Entretanto recebo outra mensagem, faltam cinco minutos para a hora combinada e sinto o pânico no outro lado da linha porque o trânsito está pavoroso. Eu, pelo contrário, estou confortável no sofá do hall do edifício de escritórios onde o ar condicionado me protege do bafo quente da rua e digo-lhe que não se afobe. Mas cedo aborreço-me da paisagem, vou para o exterior do prédio e desço aos parcialmente renovados túneis da Estação Central para me divertir a ver o enxame de pessoas que por lá caminha, dá-me um gozo muito grande assistir à pressa das pessoas enquanto exibo a minha obscena tranquilidade, muitos olham para mim quase que ofendidos, insultados por alguém se sentir tão descansado numa manhã de terça-feira onde toda a gente anda à cabeçada. Porém eu sigo na minha, um homem raro de óculos escuros e gel no cabelo, estático como um cartaz publicitário, corpo estranho no meio do granel, serenidade que contrasta com a tensão que se sente no ar daqueles túneis dos quais não se podem colher imagens sob risco de levar uns tabefes de um dos seguranças barrigudos que vigiam as galerias e continuo a olhar para dentro das lojas, a ver a taxa de câmbio do zloty, as manchetes dos jornais, as filas para o café, o leva-e-traz dos elétricos e comboios suburbanos que continuam a entornar pessoas tonteadas pelo ritmo imposto pelo de comer e de vestir, ainda por cima com metade das ruas do Centro cortadas ao trânsito.

Faz-se quase nove horas e eu volto para o hall do prédio, a hora está reservada e só acaba quando chegar ao fim, por isso sento-me de novo e puxo do notebook para registar estes instantes matinais. Assim que começo a escrever estas linhas entra uma incrível morena de olhos claros encaixada num estreito fato preto, saia curta a tapar a porção superior das suas pernas desprovidas de meias e imediatamente a minha vista se volta para ela, ajusto o zoom e regalo-me com a imagem, com a graciosidade das linhas, um tratado de ergonomia, um primor! Ela vem e senta-se ao meu lado, delicada e feminina, ajusta a saia às simétricas e delgadas nádegas quando se baixa para o sofá, eu absorvo-lhe o breu dos cabelos, com a ideia tiro-lhe a pouca roupa que ela traz e mergulho na água de colónia que ela terá estrategicamente vaporizado na sua nuca. Tiro o telemóvel e escrevo ao meu parceiro de reunião para não ter pressa, está um trânsito terrível e não vale a pena perder a cabeça com coisas que não podemos resolver, não é verdade?

A Cosa Nostra. Sim, a verdadeira Mafia polaca

2011-06-13T23:40:00.001+02:00

Como já anteriormente escrevi, nos anos 90 vigoravam na Polónia dois grupos adversários de crime organizado ambos sedeados em localidades nas imediações de Varsóvia: Pruszków e Wołomin. Ambas as organizações dedicavam-se a atividades como extorsão de dinheiro em troca de proteção ao negócio, contrabando de bebidas alcoólicas, falsificação de moeda, tráfico de droga, produção de anfetaminas sendo que o gangue de Pruszków ainda somava sequestros e assassinatos por encomenda no seu menu de ofertas. Eram grupos bastante violentos que foram responsáveis por um número considerável de homicídios na década de 90 inclusivé a morte do General Marek Papała, um chefe de polícia de Varsóvia cujo assassinato permanece como o mais grave crime por resolver na Polónia devido à complexidade do processo e aos nomes envolvidos suspeitando-se que altas patentes do Governo se tivessem relacionado com o submundo do crime e com antigos membros da polícia secreta do regime comunista.

As mafias de Pruszków e Wołomin eram, no entanto, muito queridas entre alguns setores da sociedade civil e os vizinhos gostavam muito de terem mafiosos no seu bairro porque tal era garantia de segurança e de qualidade de vida. Um amigo meu que mora em Pruszków contou-me que conheceu um deles e que o sujeito era bastante simpático e prestável, ajudando qualquer vizinho que tivesse uma solicitação. Supõe-se que “mexia os seus cordelinhos” e que no fim do dia ou da semana o pedido do vizinho, fosse ou não legal, estava atendido. Viver perto de um membro de gangue significava que não havia assaltos, a propriedade privada era respeitada e as pessoas podiam circular tranquilas na rua porque estas eram pesadamente vigiadas pelos seguranças do grupo. Apesar de todo o aparato de vigilância o referido mafioso conhecido do meu amigo acabou por ser morto por um rival em fevereiro de 1996 com 35 anos.

Muitos destes criminosos emergiram com a transição da Polónia para um regime democrático com a abertura de casas de câmbio ou casinos ilegais, outros já tinham ganho algum dinheiro com ocupações ilícitas na Alemanha como roubos de automóveis e falsificação de documentos e regressaram ao país aquando da mudança de regime aproveitando as facilidades que a jovem e frágil democracia polaca dava aos oportunistas. Instalaram-se uns e outros com negócios legais onde faziam a sua lavagem de dinheiro, abriram restaurantes e galerias de arte, stands de automóveis de luxo, editoras de música. Um dos cabecilhas do gangue de Pruszków é indicado como o maior precursor e promotor do género disco-polo e era proprietário duma superdiscoteca na costa do Báltico considerada à data um dois maiores pontos de diversão de todo o país. De pequenos negócios de fachada rapidamente passaram para os crimes às claras, o tráfico de cocaína e heroína, a produção de anfetaminas – a maior fábrica de anfetaminas da Europa era propriedade dum membro do grupo de Wołomin até a Polícia a ter liquidado em 1995. Pessoas eram coagidas, tributos eram colhidos, os tentáculos das duas organizações sufocavam a Polónia e ninguém conseguia abrir um estaminé no país sem que pagasse o dízimo a um dos clãs senão mesmo aos dois.

Entretanto a rivalidade aguçou-se porque começou a não haver mercado suficiente para os dois grupos, as primeiras fricções surgiram e rapidamente eclodiram problemas graves entre Pruszków e Wołomin, cidades separadas geograficamente por 40km com Varsóvia no meio. A escalada de violência agravou-se e começaram os atentados a membros de uns e outros, alguns falhados mas muitos concretizados como o responsável pela fábrica de anfetaminas acima mencionada que foi executado em 1998 com uma rajada de metralhadora à porta duma pastelaria em Praga Sul ou o chefe do bando de Pruszków que foi assassinado em 1999 em Zakopane por um elemento de Wołomin quando regressava ao hotel depois de uma tarde de esqui. Neste ponto já a polícia polaca tinha as suas investigações num ponto avançado e enquanto muitos mafiosos se matavam entre eles, célebres tiroteios em restaurantes varsovianos à boa maneira dos gangues americanos nos anos 20, as autoridades também foram prendendo outros que sobravam contando também com o depoimento de alguns arrependidos que ajudaram a desmantelar as quadrilhas.

Hoje as mafias de Pruszków e Wołomin estão adormecidas, não totalmente aniquiladas pois pelo menos em Pruszków ainda se vêem automóveis de alta cilindrada de vidros completamente negros a circularem nas ruas e há um certo culto e admiração por parte dos mais jovens, divididos entre a falta de oportunidades de trabalho e consequente desemprego e a monotonia de dias iguais entregues ao álcool e à vadiagem. Em Varsóvia são leves os traços desses tempos, um dos meus amigalhaços é representante duma conhecida cadeia de lojas de bijuteria e acessórios para senhoras e recusou energicamente a pálida abordagem que lhe foi feita quando quis abrir um espaço no centro da capital, não sendo mais incomodado desde esse ponto. A vigilância policial é apertada e dos tempos do crime organizado à moda polaca já só sobram as estórias. No entanto não deixei de apanhar um enorme susto quando apanhei esta imagem no elétrico perto da Rotunda q:)

Mentes dementes

2011-06-09T17:56:00.001+02:00

A propósito desta notícia quero apontar mais algumas situações, péssimos exemplos criados pelas malignas indústrias de desenhos animados que contribuiram para que a minha geração seja a mais desequilibrada psico e motoramente da humanidade:

- O Popeye fumava interminavelmente, cancros de boca, esófago e pulmão eram zero. Devia de ser dos espinafres;
- E a namorada dele, a Olívia Palito? Não era anoréxica? E o bebezinho, o Sweet Pea, afinal era filho de quem?;

- Por falar em filhos, os personagens da Disney não tinham filhos, eram só sobrinhos dos quais ninguém conhecia a mãe nem pai. Além disso nenhum deles usava calças sem ser o Pateta e o Horácio mas todos usavam luvas. A Clara de Ovos, essa galdéria, até andava nua;

- Na aldeia do Astérix todos comiam javali, ninguém tinha uma dieta equilibrada nem se preocupavam com isso;
- A Betty Boop não era um apelo claro e explícito à promiscuidade e à infidelidade? Uma desavergonhada, sempre a bambolear-se em frente dos homens casados, por menos disso houve uma balbúrdia do caraças em Bragança, saíram as honradas mulheres de família à rua a protestar que as prostitutas brasileiras da cidade eram mais bonitas e mais atraentes que elas. Que vontade de rir!!!
- O Tom e o Jerry personificavam a luta entre o povo forte e bruto e o povo pequeno mas esperto num claro apelo à resistência das minorias até derrubarem a maioria opressora;
- A Alice comia cogumelos alucinogéneos e conheceu uma lagarta que fumava (ganza).

Isto (a demência de certas pessoas) está cada vez pior…

Os polacos e a sua propensão para fazerem filas

2011-06-07T00:31:00.001+02:00

Já aqui se escreveu que muitos polacos gostam de um bom confronto físico, de uma boa cena de pancada, de qualquer pretexto que seja para puxarem da culatra e andarem ao banano uns com os outros. Não há muito tempo presenciei uma cena engraçada à porta de um restaurante, vinha eu e os meus companheiros Gravata e Pedra a sair do Lemon e vimos uma zaragata entre dois tipos completamente engalfinhados no chão com murros, pontapés e estalo a voarem generosamente. Enrolaram-se à batatada e ali andavam protegidos por um capanga que não deixava ninguém se intrometer, os táxis não podiam circular e a passagem para o outro lado da rua estava interrompida porque a luta devia continuar, qualquer pessoa que se aproximasse da bulha era logo repelida pelo tal fortalhão e assim não houve remédio senão deixá-los até que se cansassem de andar à bofetada. Por fim pararam e começaram numa aparente conversa de tréguas, encolheres de ombros como que a justificar tomadas de posição, gestos curtos a acompanhar as palavras e logo o rebentamento de nova sessão de tabefes e murros, cabeças enfiadas contra capôs de carros e eu a dar de frosques antes que a pancadaria se generalizasse e eu fosse contabilizado como dano colateral.

Mas o que muitos polacos também gostam é de uma fila, não importa onde nem porquê mas uma fila é um apelo irresistível para os polacos como um rabinho de criança para um padre católico. Basta a visão de um punhado de pessoas a agruparem-se enfileirados para imediatamente se juntarem mais e mais sem que cuidem qual a natureza da fila, para que se destina porque com certeza há alguma coisa interessante no princípio da fila. Se perguntar a algum dos elementos da fila “Olhe, desculpe. Esta fila é para quê?” é possível que receba um “Não sei” como resposta mas é uma fila, há que respeitar o apelo e pronto. Toca de perfilar e de preferência a respirar no cangote do vizinho da frente.

A questão das filas pode ser explicada no contexto da antiga República Popular da Polónia onde havia escassez de bens de consumo, poucas lojas havia e poucos produtos tinham, então as lojas que tinham produtos construíam longas filas de pessoas que esperavam a sua vez para ver o que podiam comprar. Às vezes só depois de entrar na loja é que o cliente sabia ao que podia aceder, se ia comprar papel higiénico, carne ou pão. As pessoas faziam filas pela esperança de receber alguma coisa no fim da procissão, não se sabia bem o quê mas como tudo fazia falta nada era recusado. As filas tinham a sua organização interna ditada pelos veteranos, normalmente os primeiros chegados ao local, que constituíam um komitet de receção e acompanhamento ao calouro da fila, presidentes e vices que compunham uma lista de nomes devidamente ordenados e a respetiva ordem de acesso. Como os tempos eram duros, as listas tinham um número quase infindável de nomes e muitas vezes não fazia sentido adicionar mais pessoas a uma lista já de si infinita, então o komitet começava uma nova lista que era uma “lista de espera para aceder à lista da fila”, traduzindo, uma pré-triagem de nomes que aguardavam a vez de se meterem ao frio e à neve numa fila enorme para uma loja onde iriam comprar não o que precisassem mas o que essa loja tivesse. Vestígios desses tempos ainda se vêem nas Universidades onde os alunos têm de esperar horrores para uma consulta com os seus orientadores, um dos casos que ouvi foi de uma rapariga que aguardou dois meses até ter direito a uma hora de audiência. Ela fez parte da lista-ante-lista e cumpriu diligentemente todos os passos até chegar à meta com a paciência que as coisas inevitáveis exigem.

Então não se espante se vir uma fila no meio do nada quando visitar a Polónia. Provavelmente não há-de haver nada de jeito na origem mas isso só se sabe depois de subirmos todos os degraus da labiríntica hierarquia que o komitet entretanto elaborou.

Eleições Legislativas – A Frase

2011-06-05T22:27:00.001+02:00

Não tenho qualquer intenção em ocupar qualquer cargo político nos próximos tempos – José Sócrates

É como se Vale e Azevedo se afirmasse indisponível para funções no dirigismo desportivo português.

Uma coisa não quer necessariamente dizer a mesma coisa

2011-06-03T13:22:00.001+02:00

Às vezes podemos meter-nos em sarilhos sem darmos por ela, na melhor das intenções, especialmente num país cujo idioma é muito diferente daquele do país natal mas que ainda assim tem palavras que se assemelham. O problema é quando essas palavras têm significados completamente diferentes e causam situações ambíguas ou embaraçosas quando usadas em contextos inadequados. Vejamos os seguintes casos de conversas entre portugueses e polacos em língua portuguesa:

PT – E então, vamos beber uma cervejinha esta noite ou não?

PL – Pode ser, a que horas?

PT – Ainda não sei, vou combinar com uns amigos e depois aviso-te.

Aqui já o polaco pensa “Mau… Temos a burra nas couves!” porque julga que o vamos enganar. O verbo combinar em português não tem nada a ver com o kombinować polaco, este significa algo como “orquestrar a coisa movendo influências ou puxando cordelinhos para lucrar à custa da perda alheia, conspirar”. Então o nosso amigo polaco vai talvez pensar que eu vou juntar um gangue português para fazer alguma coisa no sentido de prejudicá-lo de alguma forma quando a nossa intenção é bem mais pacífica e sem qualquer kombinator envolvido. Vamos agora ver outra situação divertida:

PL – Bom dia! Onde vais?

PT – Vou para a empresa.

PL – Às oito e meia da manhã?!

Claro que sim, porque essa é uma boa hora para se ir trabalhar. No entanto impreza em polaco quer dizer “festa, farra, borga” e ir para a festa às oito da matina não é propriamente uma coisa saudável de se fazer, quando muito continuar a festa numa casa de fim-de-linha. Os polacos não dizem “sair com os amigos” mas sim “ir para a festa” mesmo que não haja nenhuma festa especial. É a borga, a desbunda, o fandelir que tem a ver com tudo menos com o ambiente de trabalho duma empresa. Por sorte e para facilitar as coisas em polaco também existe a palavra firma que é tal e qual como em português, assim já dá para clarificar as coisas.

A pausa

2011-05-30T18:32:00.001+02:00

A estação quente parece ter chegado de vez a Varsóvia e em muitas ruas se podem ver esplanadas preenchidas com pessoas sedentas de bom tempo, apanham o sol simpático que tem banhado a cidade e refrescam-se com as cervejinhas da praxe, eles a virarem meios-litros de cada vez, elas mais delicadas a sorverem o fermetado de palhinha e sempre com uma colher de sopa de xarope de amora para dar sabor. Acho que a cerveja com sumo é uma profanação, é como ouvir Mozart tocado numa guitarra elétrica ou imaginar Ryan Giggs no Liverpool, só pensar nisso devia dar cadeia. As polacas porém tomam a cerveja com xarope ignorando a minha opinião mas há algumas que partilham da minha posição e praticam o culto cervejiano como deve ser, sem mistelas.

Agora apetece muito cervejar nos cafezinhos da cidade e o Gonçalo descobriu um ponto interessantíssimo não muito longe da Universidade onde podemos almoçar ou lanchar na companhia de louras e frescas. No copo ou nas cadeiras de praia inteligentemente espalhadas na colina, as louras e (agora) frescas deleitam as vistas e gargantas destes dois portugueses que se regalam com os pequenos prazeres que uma cidade como Varsóvia pode proporcionar. Passar 50% do ano abaixo de 0ºC ensina-nos a valorizar melhor os momentos agradáveis e a apreciar todos os detalhes que melhoram a qualidade de vida, prova disso foi o quadro que encontrei quando cheguei a casa do trabalho, 22:30 e a minha namorada estava com uma amiga vendo filmes no YouTube de mantinha nas pernas porque a noite estava demasiado agradável para se estar dentro de casa. Os convites para churrascos começam a sair em catadupa porque todo o minuto de sol é precioso e os polacos não os querem desperdiçar, os supermercados já têm as prateleiras cheias de fogareiros versão portátil, a secção da carne tem empacotados pré-temperados prontos a serem jogados para a grelha, carrinhos saem das caixas carregados se sacos de carvão e acendalhas.

Eu gosto de passear na Cidade Capital quando o tempo está assim e quando tenho um buraquinho no horário, gosto de descobrir tesourinhos escondidos como este antigo candeeiro com o número da porta das casas e um pitoresco sinal de saída de automóveis tão característicos dos anos antigos. Gosto também de ver o verde dos parques e das alamedas, contraste agradável com a melancolia do inverno quando a neve tapa tudo, até o espírito das pessoas. E gosto muito de dedicar tempo às frescas e louras com o meu “afilhado” Gonçalo refastelados nas espreguiçadeiras da colina da rua Obożna, enquanto reciclamos o espírito e corpo - absolutamente essencial para quem tem que obeceder às exigências que Varsóvia impõe – e ele atira, consolado, com o seu sotaque alfacinha:

- Padrinho! Isto é que é cólidade de vida, hein?

Cosa Deles - 3

2011-05-27T14:57:00.001+02:00

As ligações entre clubes de futebol e as claques tem sido motivo de muito estudo e reflexão tanto em Portugal como na Polónia, o mau comportamento dos adeptos e alguns negócios clandestinos e pouco lícitos são alguns pontos negativos atribuídos às torcidas que ensombram assim a sua atividade princial que é a de animar um jogo de futebol com cânticos de apoio à equipa preferida, coreografias de notável efeito plástico e criação duma atmosfera de festa em cada jogo. Nos últimos dias, e após o incidente da Final da Taça, a lei polaca sobre os espetáculos desportivos tem vindo a ser revista e o próprio governo central já interferiu na discussão tomando medidas severas, porém é importante contextualizar a situção.

É lendária a reputação de arruaceiro do adepto polaco de futebol. Violento e provocativo, torna-se pior quando passa as fronteiras do seu país talvez por ter de mostrar a força e o espírito guerreiro dos polacos. Na última Final da Taça da Polónia, disputada entre o Lech Poznań e a Legia de Varsóvia e decidida a favor da turma da capital no desempate através de pontapés da marca de grande penalidade, quando o defesa esquerdo legionista Jakub Wawrziniak ajeitava a bola para bater o tiro decisivo a claque da Legia irrompeu pela vedação ante a ineficiência dos atónitos stewards, invadindo a pista de atletismo e colocando-se em cima da baliza do guarda-redes adversário. Quando vi esta situação, pois estando em Faro acompanhei o jogo numa transmissão pela internet, temi uma catástrofe se Wawrziniak falhasse o penálti e um problema ainda maior de Kotorowski defendesse. Felizmente a bola entrou e a invasão deu-se com caráter pacífico, embora proibida, respondendo os adeptos dos ferroviários com o lançamento de cadeiras para o relvado. Como pena pelo sucedido os jogos seguintes da Legia e do Lech foram disputados à porta fechada numa decisão tomada pelos Governos Civis da Mazóvia e da Grande Polónia com a aprovação incondicional do Governo de Donald Tusk. As atenções dos jornais voltaram-se de novo para as claques com estas a protestarem contra a decisão e com o Poder Central a delegar autoridade ao Poder Local para que este mande encerrar estádios sempre que achar que não estão reunidas condições de segurança para os espetadores. Mais jogos se disputaram à porta fechada em Łódż e em Wrocław sempre com o mesmo pretexto, falta de segurança nos estádios, e com as claques do lado de fora do edifício a cantar e a apoiar os seus jogadores. No final do Legia – Korona os jogadores da casa quiseram agradecer aos adeptos o apoio prestado mas foram impedidos pelas forças policiais o que endureceu ainda mais a posição das claques, agora unidas sob a mesma bandeira.

Parece que na Polónia ainda se faz algum jornalismo de investigação e descobriu-se que as relações entre clubes e claques são mais do que institucionais, nalguns casos roçando a promiscuidade e passando claramente a legalidade. Veio agora a público que a direção do Lech Poznań decidiu conferir a exploração de todos os espaços de restauração do Estádio Municipal (leu bem, municipal) a uma só empresa, figurando no contrato que todos os eventos a terem lugar na infraestrutura do estádio terão catering exclusivo dessa tal empresa. O facto é por si anormal por não ter havido concurso mas também porque a firma em questão pertence… ao presidente da claque do Lech, o que sugere um pacto implícito entre as duas entidades para que haja paz em dias de jogos. Um contrato perigoso que ainda prevê a indemnização de 10.000 zlotys (aprox. €2500.00) por cada ponto de venda à dita empresa no caso de ser contratada uma concorrente, situação recorrente pois a primeira empresa não tem estrutura suficiente para dar resposta às solicitações. Em Varsóvia a situação não é mais pacífica, as companhias que são responsáveis pela segurança durante os jogos são contratadas em negociações tripartidas entre um diretor do clube e dois diretores… da claque numa flagrante violação da ética senão mesmo da lei.

A propósito da claque da Legia e das ligações perigosas entre poder e futebol, conte-se um episódio interessante: O líder da Żyleta (claque da Legia) conhecido como Staruch, protagonista de inúmeros incidentes com a polícia, esperou os jogadores à saída dum jogo perdido em casa e agrediu um dos mais carismáticos atletas, Rzeźniczak. Imediatamente detido, Staruch foi proibido de frequentar as instalações do clube e posteriormente viu a sua pena agravada para a interdição de assistir a jogos de futebol em estádios de todo o país. Mal-grado o seu castigo marcou presença na final da Taça e foi amplamente fotografado a levantar o troféu nas bancadas que não podia pisar. Após investigações internas soube-se que a polícia pediu bilhetes e uma amnistia à Federação Polaca de Futebol para que Staruch pudesse assistir à partida ao vivo apesar da pena imposta. O comandante da divisão policial acabaria por ser rapidamente exonerado mas Grzegorz Lato, presidente da federação, não se coibiu de afirmar que “o Governo não consegue lidar com os vândalos e a polícia tem medo deles” indo mais além nas acusações culpando a “lei fraca” do país e observando que “na Inglaterra Margaret Thatcher conseguiu afastar os bandidos dos estádios mas aqui a solução é encerrá-los”.

O problema não é exclusivamente polaco pois se olharmos para os três grandes do futebol português vemos o presidente dos Super Dragões que anda de Porsche sem sequer ter atividade profissional reconhecida, os No Name costumam ter mais armas nas suas instalações que um quartel dos Comandos e que a Juve Leo (da qual fiz parte) era sempre ouvida – nem que fosse à força – quando novo treinador tinhe de ser escolhido (Mourinho não veio para o Sporting devido a pressões da Juve Leo).

O Euro2012 é já amanhã. Os estádios são modernos, bonitos e funcionais. Os homens continuam os mesmos, cá em Varsóvia ou aí à beira-Atlântico.

O Maio em Faro e o Maio em Varsóvia

2011-05-25T23:03:00.000+02:00

O clima

Em Faro:

- Zé Manel? Como é que é, vamos até à praia beber uma no Havana?
Em Varsóvia:
- Vento do cacete, uma pessoa nem consegue olhar em frente!

Os tempos livres

Em Faro:
- Bom, vou pegar na prancha que isto já dá umas ondinhas…
Em Varsóvia:
- Amanhã vou dormir que nem um sapo, só quero ver quem me saca da cama!

As atrações ao fim de semana

Em Faro:

Janta com os amigos, cafezinho no Columbus, uma volta à rua do Crime e chegar a casa às 3:00 ainda a cheirar a after-shave.

Em Varsóvia:

Pelada rasgada em pavilhão de relva sintética, janta com os amigos, doses brutais de vodca para digerir, destrouxo intenso em duas ou três boîtes e chegar a casa às 9:00 a cheirar ao perfume da Asia ou da Basia ou da Kasia ou das três ao mesmo tempo… ou até mesmo voltar com as donas do perfume.

As festas populares

Em Faro:

Festa da Pinha, caracolada na Alameda, mariscadas no Zé Maria porque o Canito faz anos, assadas de carne no aniversário do Baranito.
Em Varsóvia:
Churrascos em Powsiń, churrascos em Kampinos, churrascos em casa, churrascos a torto e a direito para celebrar os feriados de 1 e 3 de maio.

As expetativas

Em Faro:
- Epa.. Manchester United vs Barcelona, vai ser um jogaço! Onde é que nos vamos juntar para ver isso?
Em Varsóvia:
- (nas notícias) “Cinzas do vulcão islandês aproximam-se do Báltico” Bom, bom bom…Querem ver que vamos levar com essa merda nos cornos?

A conclusão de fim de dia

Em Faro:
- Moss, amanhã ainda é quinta…
Em Varsóvia:
- Yaaaaaaaaa! Amanhã já é quintinha!!

A lenda que dá nome à terra

2011-05-23T20:01:00.001+02:00

O nome da capital polaca, em polaco Warszawa que se lê Varcháva, provém de tempos antigos e de um casal, ele Wars e ela Sawa. A lenda reza que algures entre os séculos VIII e IX numa era em que, naquilo que hoje é a Polónia, habitavam tribos eslavas sendo os Polanos o grupo mais poderoso estabelecendo-se na zona central do território, cerca da atual cidade de Poznań. Outras tribos eram por exemplo os Silesianos que estavam radicados nas imediações de Wrocław, os Checos, os Eslovacos, estes últimos ocupando terrenos que pertencem agora à Rep. Checa e Eslováquia respetivamente, os Pomerânios, os Mazovianos entre outros grupos étnicos menos expressivos. Interessa reter que os Polanos eram a tribo melhor sucedida e que procurava expandir as suas terras ganhando assim ascendente e superioridade entre as tribos vizinhas. Nessas cruzadas participavam igualmente os líderes das hierarquias tribais que, além do papel político que desempenhavam, combatiam no teatro de guerra como qualquer soldado por serem também comandantes supremos dos seus exércitos. Os Polanos, hábeis na guerra, conseguiram atingir as margens do rio Wisła muitos quilómetros para leste da sua base. Nesses terrenos aventurou-se o príncipe Siemomysł, regente dos Polanos e pai de Mieszko I – futuro Duque da Polónia e unificador do país- numa caçada quando foi surpreendido pela noite.

Caíra a escuridão demasiado depressa e o príncipe, entusiasmado com a caça, separou-se do pelotão perdendo-se e não conseguiu encontrar o caminho de regresso. Após muito vaguear ele chegou a uma margem do rio Vístula onde avistou a luz duma modesta cabana e decidiu bater à porta porque era cada vez mais escuro e perigoso andar na floresta. Abriram-lhe a porta um pescador, Wars, e a sua mulher Sawa, que lhe deram comida e cederam-lhe a sua cama para que pudesse descansar ignorando em absoluto o estatuto do seu visitante. Na manhã seguinte o príncipe agradeceu aos pobres pescadores e proclamou:

- Não hesitastes a aceitar um estranho sob o vosso teto, alimentaste-lo, salvaste-lo da fome, do frio e talvez de animais selvagens. Por isso, doravante estas terras terão o vosso nome para que a vossa bondade jamais seja esquecida.

Outras versões da lenda contam que Sawa era uma sereia que capturou o pescador Wars, justificando assim a figura-símbolo de Varsóvia e até há versões que contrariam todas as existentes argumentando que Sawa é um nome masculino em Eslavo Antigo. A lenda aqui reproduzida é a mais divulgada, inclusivamente era matéria obrigatória no programa do ensino primário até há alguns anos, e é a história mais consensual e a que mais polacos aceitam como originária do nome da Cidade Capital – Varsóvia.

Reflexões filosóficas luso-polacas

2011-05-19T18:37:00.001+02:00

Postulado emanado duma aula de língua portuguesa:

Se Isaac Newton fosse português a gravidade nunca teria sido descoberta. Porquê? Porque sendo português ele estaria à sombra da bananeira e as bananas não caem.

À do Ti Chico

2011-05-17T12:26:00.001+02:00

Um pouco contra a corrente do tempo e numa era em que o consumismo hipnotiza as gentes fazendo-as acorrer em manadas histéricas aos gigantes centros comerciais, na Polónia, não apenas nas vilas e aldeias mas também nos maiores centros urbanos, ainda está bem vivo o conceito da mercearia de bairro, a Sklep Spożywczy que se pode encontrar em cada quarteirão.

A reconstrução da capital polaca planificada pelos soviéticos teve aspetos maus, como a falta de gosto de alguns edifícios manifestamente negativos e sombrios, mas também teve lados bons como uma estupenda arquitetura paisagística onde o verde dos parques se equilibra com o cinzento do betão, avenidas de três e quatro faixas e passeios largos nos quais os prédios distam sempre uma mão-cheia de metros da linha de estrada. Os construtores de então, obviamente empresas do Estado, tinham de rodear os blocos de apartamentos de espaços verdes onde um parque infantil era (e ainda é) prioritário e em cujas instalações também tinham de funcionar uma farmácia e uma mercearia. Algumas dessas tradições vão-se mantendo até aos dias de hoje e podemos ver em qualquer construção o respetivo espaço para a instalação do parquinho de areia ou tartã para as crianças se ginasticarem e nunca estamos a mais de cinco minutos a pé de uma farmácia… ou de uma mercearia.

É claramente uma medida que contribui de maneira formidável para a qualidade de vida das populações, ao contrário do meu país onde em muitas ruas os peões são obrigadas a tourear carros nas ruas porque os prédios lhes roubaram os passeios, as mesmas ruas onde as crianças têm de jogar à bola porque os empreiteiros não constroem garagens e os automóveis são estacionados quase dentro das áreas comuns do prédio, país no qual em vez de se leva a família a passear ao shopping como se fosse um ato social em vez de tempo de qualidade. Aqui a Polónia leva a palma e respeita as suas pessoas fomentando hábitos higiénicos e saudáveis, todas as manhãs e em muitos fins de tarde vejo mães e avós sentadas no beiral do parque infantil do meu condomínio enquanto vigiam as crianças que sobem e descem os escorregas, que trepam as aranhas e gaiolas, que andam de baloiço dando às vezes grandes malhos na areia. Até aí se nota uma diferença comportamental sendo que os polacos são partidários do “Caíste? Alevanta-te!” que se dizia no meu tempo em contraponto com a teoria alucinada das crianças bacteorologicamente puras do séc. XXI sem tintas com chumbo nos brinquedos nem cascarrões arrancados com unhas sujas. No meu tempo jogávamos à bola no alcatrão do recreio da Escola do Carmo, às vezes lá ia uma vidraça nas horas mas as contínuas não nos chateavam porque sabiam que nós não fazíamos por mal, até evitámos dois assaltos quando os Andorinhas, perigoso gangue juvenil originário do pouco recomendável bairro da Horta da Areia, entraram pelas traseiras para roubar leite e material escolar sendo que retivemos os gatunos no interior da Escola enquanto chamávamos a polícia e alertávamos a descansada D. Rosette que morava duas portas abaixo. O Ti Chico, merceeiro analfabeto que vendia papossecos de lenha no seu escuro cantinho no Alto Rodes, tinha sempre um sorriso para as crianças e tratava toda a freguesia com simpatia inigualável, recomendava dias para a compra da fruta e franzia o nariz como sinal de desaprovação quando os pimentos estavam moles ou as batatas já estavam greladas.

Estou prestes a comprar casa em Varsóvia e a escolha recaíu num T2 rés-do-chão com 54,6 m² de área e mais de 70 m² de jardim privado para plantar árvores e pendurar uma rede fora o terraço e o espaço que vou ter depois da cerca para poder ensinar os putos a andar de bicicleta ou de patins. Caro, é verdade, vai sair a quase €2000.00 por metro quadrado (para termo de comparação, o preço em Faro está a €700.00/m²) mas qualidade de vida é coisa que não me irá faltar, nem a minha mercearia do quarteirão para as urgências do quotidiano.

- Meus amigos, esta é a minha cidade.

2011-05-11T19:35:00.000+02:00

Dias diferentes estes após o regresso de uma semana em Faro principalmente pela ameaça de neve que pairava sobre a minha cabeça uma vez que nevou em Varsóvia no dia anterior à minha volta. Entretanto meteu-se um fim de semana com visitas farenses, elementos da velha guarda, a patrulha da Rua do Crime, alguns de cabelos grisalhos, outros com mais adiposidades que cabelos fizeram o favor de darem cá um pulinho ver como vivo e provar um pouco da cidade que tanto exalto. Adoraram como seria de esperar, Varsóvia recebeu-os como verdadeira cidadã polaca, embrulhada numa capa de desconfiança, cinzenta e pingosa, sem grandes expressões de simpatia no primeiro contacto para breve se revelar, desabrolhar os seus encantos e tesouros e exibir o seu fulgor da melhor forma possível.

A rua Nowy Świat estava soalheira com uma multidão de beleza indescritível, excelentes pedaços de formosura humana a passear charme, bocados de volúpia sentados em selins de bicicleta para lá e para cá, os óculos escuros a proteger delicados olhos de mar, os lábios lascivos pintados em tons de pôr-de-sol, cabelos louros como se fossem espigas de trigo penteadas pela brisa da tarde, inquietos os meus colegas e distraídos entre a fresca caneca de litro e o quente chamamento que vinha dos perfumes da calçada. À noite não foi pior, as saias curtas e os saltos altos concebidos por mão humana mas com as respetivas ancas e tornozelos desenhados pelo melhor arquiteto genético da humanidade, a transpiração visível nas ofegantes discotecas da Cidade Capital em que cada batida é um impulso na direção da luxúria e do pecado. Varsóvia excitava-se e entregava-se, eles pediam bis e tris à medida que os quadris os espremiam, noites de aplausos e cerveja, alvoradas de sorrisos e memórias marotas.

O Pedra e o Gravata já estão nas suas casas, eu mantive-me na minha e saí mais um dia para o trabalho. Varsóvia ignorou-me como se estas últimas noites nunca tivessem acontecido, como se nada tivesse passado. A cidade mantém o ritmo habitual concentrada nos seus afazeres, sempre muito atarefada e demasiado ocupada para me dar atenção. Eu parei na rua e olho para ela chocado com a sua indiferença, nem uma palavra sobre o deboche anterior, nem um comentário acerca da devassidão do fim de semana, ela continuava trabalhar e nem tampouco olha para mim. Quando eu me preparava para lhe voltar as costas e dedicar-me às minhas coisas, Varsóvia por fim virou a cabeça e disparou sem rodeios enquanto me piscava subtilmente o olho:

- O que é que fazes este fim de semana?

Postais da Polónia - 15

2011-05-05T11:45:00.001+02:00

A internet é um bem indispensável nos dias de hoje, acho que está para a civilização moderna como os cavalos estiveram para a Idade Média, e cada lar tem internet tão naturalmente como tem televisão na sala ou como tem janelas no quarto. Para alguns, nos quais eu me incluo, a Rede é uma coisa quase tão essencial como ter uma cama onde dormir ou ter pão em cima da mesa - aliás, eu passo melhor sem pão do que sem net. O facto de ser emigrante talvez aumente a necessidade de estar ligado seja para comunicar com amigos e família, seja para saber novas da minha terra. Recordo com orgulho que uma das primeiras ações após a minha (chamemos-lhe assim) emancipação em Varsóvia foi ligar para uma operadora e agendar a instalação do serviço na minha nova casa, trabalho feito como se fosse um trapezista sem rede mas que resultou numa rápida ligação ao mundo em qualquer ponto do apartamento, pacote regateado com bravas e imperturbáveis negas às sucessivas tentativas de impingir mais uns mil-réis de serviço escusado como rede fixa ou canais polaco por cabo, coisa desnecessária porque recebo o sinal português de televisão por satélite. Pode parecer coisa de somenos mas negociar um contrato com a Aster só com oito meses de língua polaca não é pêra doce.

A internet funciona bem e não me posso queixar embora já tenha tido conhecimento de melhores serviços a preços mais meiguinhos, empreitada que em breve delegarei à minha legitima uma vez que ela domina o linguajar melhor do que eu. Todos os meses pago o dízimo para que não se corte o elo com o mundo e ao fim de mais um mês eis que outra fatura aparece depositada a caixa de correio do prédio, o envelope azul com a importância devida, panfletos de promoções, um bloco de apontamentos A5 para organizar as contas da casa e uma enigmática placa metálica sem propósito, anónima, colada ao envelope e que invariavelmente vai parar ao lixo. Passei tempos e tempos procurando uma utilidade para aquele apêndice, tentando encontrar lógicas e fundamentos mas esbarrava constantemente na total ausência de jeito e trambelho duma chapa de aço a acompanhar um maço de faturas. Foi quando alguém pôs fim à minha crise existencial e contou-me a lógica do preceito, tão estranha como plausível, uma espécie de Ovo de Colombo polaco:

- É para as cartas ficarem mais pesadas, assim as empresas pagam menos pelo envio postal.

Pareceu-me uma justificação um bocadinho contraditória, mandar mais peso pelo correio sai mais barato?, mas engoli a história porque já não é a primeira vez que ouço coisas estapafúrdias como explicação para as minhas dúvidas ficando com o porém de ainda não perceber um pormenor: O metal que depois vai para o lixo, não sairá mais caro ao planeta no futuro?

Balada da Esquadra de Faro

2011-05-03T02:27:00.001+02:00

A maldade dumas e a irresponsabilidade doutras pessoas levou-me à esquadra da PSP de Faro, um local onde nunca tive problemas em entrar - muito menos de sair - mas que não é propriamente o lugar mais turístico da cidade, mais para mais às 23:00. O edifício é sombrio e sinistro, do outro lado da rua fica o Jardim da Alameda e a Escola Tomás Cabreira, mais dois espaços que de noite não inspiram alegria nenhuma. Aqui aguardo diligentemente a chegada dum agente que está a deslindar um crime que me apanhou como interveniente involuntário, uma novela com todos os ingredientes necessários para prender os seguidores. Escusado será dizer que não vou entrar em pormenores revelando apenas que pela primeira vez na vida senti vontade de apagar, limpar, matar alguém. Adiante.

Estou sentado no hall de entrada quando surge uma senhora de cabelos crespos e roupas modestas, diz querer apresentar queixa, o marido ofende-a a torto e a direito, teve de sair de casa e ir para uma pensão em Faro, a oito quilómetros da sua casa porque temeu pela sua integridade física numa noite em que ele regressou mais bruto. Parece-me algo desorientada, perdida mas responde com serenidade às perguntas de algibeira que o agente de serviço lhe faz com um monocordismo capaz de fazer um peixe fechar os olhos. A senhora repete respostas, deita um olhar vazio para o chão, diz que não percebe, que vivem juntos há vinte anos e que há um ano ele começou a ficar diferente, a começar zangas, a acumular processos em tribunal.

Revoltam-me estas cenas quando o mais forte subjuga o mais fraco à sua vontade e revoltam-me também as pessoas más. É completamente estúpido ser-se mau, causar dor e tristeza aos outros e é estúpido porque é inútil, não enriquece o ser, não enobrece nem confere mais saúde a quem o pratica. Intrigam-me aqueles que se deitam a pensar em maneiras de enganar o parceiro, de trair, de burlar, de obter proveito através do dolo alheio. As botas dos polícias que calcam o chão de mármore da esquadra à medida que trazem relatórios de patrulhas devem já ter pisado muito campo minado, ter perseguido muito bandido, já devem ter caminhado por veredas e azinhagas de escuridões perigosas, emboscadas e ciladas. Não percebo como há homens e mulheres que canalizam tanta energia física e psíquica no fazer mal aos outros quando é do senso comum que fazer bem é muito mais fácil e dá muito mais prazer.

Respeito estes homens que se dedicam à manutenção duma ideia que devia valer-se por si sem que outros tivessem necessidade de defender: Ser bom.

E que a tal senhora da esquadra encontre finalmente as coisas boas que procura.

Varsóvia – Aberto 24 horas

2011-04-27T13:17:00.001+02:00

Chegas tarde a casa do trabalho, vais ao frigorífico e vês que desgraçadamente não há leite para o pequeno-almoço (no meu caso, nem para o almoço nem para o jantar). Então tens duas hipóteses, ou levantas-te mais cedo na manhã seguinte para ires às compras, uma ideia horrível porque eu adoro dormir e cada pretexto para ganhar 10 minutos de cama é válido para mim, ou percorrer 1,5 km em linha reta até ao Tesco, um hipermercado aberto 24/7. Lá posso até comprar mais coisas calmamente, sem grandes filas, por exemplo às 4:00 se quiser evitar horas de ponta ou se faltar o papel higiénico num momento mais melindroso.

Entretanto a Maria adoece, começa a tossir bastante, sente-se febril, todos os sinais de quem está a chocar uma daquelas valentes. Não há problema porque a 700 m há uma farmácia também aberta 24/7 que não cobra um grosz por incomodarmos as pessoas às tantas da madrugada nem que seja para comprarmos umas pastilhas para a garganta inflamada. Isto se seguirmos as indicações do médico ou do farmacêutico porque para a medicina tradicional polaca também há estabelecimento constantemente disponível, as inúmeras sklepy monopolowe, espaços mistos de loja de conveniência e adega, autênticos oásis para a sobrevivência que vendem uma gama completíssima de vodcas, cervejas, refeições pré-cozinhadas, tabacos e outros bens masculinos essenciais a qualquer hora do dia ou da noite e que serão alvo de análise mais individualizada num futuro próximo.

Acreditem. Dá muito jeito ter coisas assim à mão de semear.

A diferença entre ser um algarvio e ser o algarvio

2011-04-21T13:27:00.001+02:00

Nos últimos dias têm-me perguntado com frequência inusitada há quanto tempo vivo na Polónia, se não tenho saudades do meu país, se não sinto vontade de regressar. Sei que um português na Polónia é avis-rara, quase como um animal exótico, ainda por cima algarvio e com um razoável domínio do idioma indígena. Sinto-me confortável no papel de um quase alien que desperta a curiosidade das pessoas que me interpelam e que querem saber os motivos e razões que me prendem a esta terra – ainda ontem tive uma última aula com um grupo de estudantes de nível principiante e lá tive de relatar o meu conto, os altos e baixos e algumas peripécias da minha vida na Polónia. Constatei o ar de satisfação que exibiram após a minha confirmação de que quero realmente passar aqui mais anos e que gosto muito da forma como o País me aceitou, eles ficaram contentes e eu também. Uma dessas ouvintes fez-me uma pergunta pertinente:

- E não tens flash-backs? Por exemplo, andar na rua e algo te inspirar uma imagem, um momento ou uma rotina da qual sintas falta na tua terra?

A questão tem de interessante o que tem de impossível. Varsóvia é demasiado diferente de Faro para que cause esses lampejos de memória, para que me faça cair na nostalgia do passado ou na tristeza dos idos da juventude. Nada em Varsóvia me recorda Faro. O Vístula não é a Ria Formosa, a rua Chmielna não é a Rua de Sto. António, as peladas na Hala Pilkarska não são iguais às do Liceu, o Żurek não é feijão com massa nem as pernas femininas se podem comparar. Em Varsóvia não há casas térreas caiadas nem senhoras de idade sentadas à porta de casa apanhando sol, não há carros com pranchas de surf ou wakeboard no tejadilho a caminho da praia, não se combinam acampamentos no Farol ou na Ilha de Tavira nem se vai jantar fora todos os sábados como se faz(ia) em Faro. Varsóvia tem bares e discotecas do tamanho dos pavilhões de Faro, tem mais pessoas num restaurante que Faro tem na Praça, agora que o tempo está bom há mais gente a passear na Nowy Świat e na Krakowskie Przedmieście numa tarde do que nos três dias da Batalha de Flores em Loulé.

- É que no folclore da minha terra se diz que quando temos flash-backs é porque estamos no ano da nossa morte. Então, ou regresso ao meu país (ela é romena) ou parto para outro e começo de novo.

Compreendo o ponto de vista dela mas entendo que é muito cedo para ponderar qualquer uma das opções. Regressar a Portugal a título definitivo está totalmente posto de parte a curto / médio prazo por razões que já aqui foram amplamente divulgadas e trocar a Polónia por outras paragens, apesar de algumas tentações, também não está em análise porque considero não ter ainda conquistado um décimo do que sinto poder atingir cá. Por cada porta que quero abrir tenho de me esforçar para alcançar a chave através de processos morosos que passam por conhecer as pessoas certas através duma ação massiva e constante no sentido de estabelecer reputação e renome, tentar estar no sítio certo na altura devida e saber procurar a sorte de nos ser dada a oportunidade de pormos em prática os talentos, a habilidade, o saber que pode fazer a diferença. Quando alcanço essa chave para essa porta e abro-a vejo que se descobrem às vezes mais duas ou três portas, cada qual com a sua chave de complicado acesso, cada uma encerrando oportunidades, possibilidades, desafios cada vez mais exigentes e portanto irresistíveis. É um vício, este de andar atrás da chave que abre uma porta só para saber quantas portas ela tem atrás de si.

Sinto-me um pouco como o Scrat do filme “A Idade do Gelo”, ainda só tenho conseguido esgravatar a camada superficial de gelo mas pouco a pouco consigo vislumbrar as cores da terra e da relva, sinal que vai havendo cada vez menos distância entre mim e os meus objetivos. Tenho saudades, claro, das minhas coisas e gentes muito farenses e algarvias mas enquanto eu tiver genica para andar a correr atrás das chaves não vai haver flash-back nenhum que me prenda o passo. Além do mais, não vou desperdiçar três anos e meio de adaptação e integração na sociedade e costumes polacos a não ser por um muito bom motivo.

Atualidade política

2011-04-18T22:01:00.001+02:00

Uma conhecida publicação polaca resolveu debruçar-se sobre o assunto mais importante do país.

Tendo em conta a estação do ano, o tema reveste-se de vital importância.

Aquele dedo maroto

2011-04-12T13:30:00.001+02:00

No tempo em que eu era jogador tive um colega de equipa chamado Coelho, Washington Conejo, Zé Carioca ou apenas Doutor para os mais chegados. O Coelho era um tipo daqueles que não existe, grande companheiro de boémia, imperador do bas-fond e dos paradores além-Guadiana onde orgulhosamente apresentava as meninas aos colegas e, cliente assíduo, trazia depois o relatório da impressão causada no mulheredo. Dentro de campo o Coelho era genial, mago das fintas de corpo, desequilibrava os adversários só com uma ginga de cintura, não era um portento de força nem um torpedo de velocidade, mais jogador de tabelinhas, progressão lenta mas segura para depois assinar o último passe, normalmente açucarado para o avançado empurrar e marcar golo fácil. Washington tinha de genial o que tinha de indisciplinado taticamente, o treinador punha-o a jogar de segundo ponta ou trequartista como se diz no futebol italiano e ele vinha buscar a bola à entrada da minha área nos pontapés de baliza, ralhando comigo se eu o enxotasse para a posição dele. Era dar-lhe a bola senão ele fazia um escândalo dentro de campo. Lá lhe passava o repolho e ele seguia quase a passo, driblando todos com o olhar e com aquela cintura malandra, a cabeça semi-calva denunciando os 30 e tais, serpenteando entre os pitões mais malvados que lhe ameaçavam o joelho onde morava a título perpétuo uma joelheira elástica tão velha quanto ele – nós no gozo dizíamos que ele às vezes trocava-a de joelho e que o acessório era só para dar estilo. Este meu camarada era também exímio na provocação aos adversários, malícia em pessoa e vi-o fazer coisas que eu não faria ao meu pior inimigo. Uma que ele me contou foi horripilante, num jogo de primavera, calor terrível, todos suados, o Coelho a ser marcado impiedosamente por um defesa mais duro que lhe mordia os calcanhares não lhe dando sossego, bufava-lhe no pescoço, chamava-lhe nomes, rogava-lhe pragas. Ao intervalo o treinador puxa-lhe as orelhas, diz que ele está a dar-se à marcação, que precisa fugir, ser mais bulicioso, evitar aquele defesa vampiresco. O Coelho entra na segunda parte com a cabeça em água da piçada que o mister lhe deu e só pensava em livrar-se daquela peste quando reparou que o gajo tinha bigode, vai daí tratou de meter um dos dedos no seu próprio “tubo de escape” e esfregou a colheita nas ventas do adversário desorientando-o de tal forma com o fedor e com a porca ação que puxou da culatra atrás e arreou um banano no Doutor sendo obvia e imediatamente expulso do jogo. Aí o Coelho respirou fundo liberto do bigode que empestava o balneário visitante enquanto espumava de cólera e pôde começar a jogar tranquilamente como sempre gostou naquela bitola mansa, cadência compassada, fintando os rivais como se se desviasse de buracos no chão.

Vem esta estória a propósito da mais recente controvérsia no futebol polaco, o caso ocorrido na passada sexta-feira no Polonia-Lech da 21ª jornada do campeonato e protagonizado pelo internacional polaco Ebi Smolarek, infelizmente bem conhecido dos portugueses, e o central colombiano naturalizado polaco Manuel Arboleda. Entre provocações mútuas normais dentro do retângulo de jogo, encostos, cotoveladas e ditos mais desagradáveis, de repente um murro de Smolarek em Arboleda e o colombiano a rebolar pelo chão contorcendo-se com o cartão vermelho a ser exibido perentoriamente ao avançado da equipa da casa e um amarelo mostrado ao defesa dos ferroviários. A polémica estalou com os microfones dirigidos a Smolarek registando as declarações deste que revelavam que “Arboleda quis enfiar o dedo onde não devia”.

Aqui os analista puxaram a cassete atrás e examinaram o comportamento do defesa sul-americano constatando que de facto o colombiano passou a mão pelo traseiro do polaco despoletando a reação deste último. Numa altura em que se estuda a possibilidade de Arboleda representar a equipa polaca, Artur Sobiech, colega de equipa de Smolarek no Polonia e na seleção, já veio afirmar que “não precisamos de Arboleda na nossa seleção nacional”. O selecionador Franciszek Smuda já veio pôr alguma água na fervura dizendo que “se Arboleda for chamado à seleção as pessoas vão pôr os seus problemas pessoais de lado e irão apertar as mãos.” No entanto a opinião pública não tem Arboleda em grande consideração depois do sucedido no último fim de semana e fez do colombiano o vilão desta história, não fosse ele ter provocado o menino querido dos adeptos da seleção polaca. A polémica prossegue nos orgãos de comunicação social da Polónia.

Polónia – dia 365

2011-04-11T23:25:00.000+02:00

Domingo celebrou-se um pouco por toda a Polónia o primeiro aniversário do terrível acidente aéreo em Smoleńsk que vitimou o então Presidente da República Lech Kaczyński e um significativo número de políticos e figuras proeminentes da sociedade polaca, uma tragédia que ainda não sarou e que está bem viva na memória de todos os polacos. Na capital Varsóvia as cerimónias incidiram mais na Praça de Piłsudski e em frente do Palácio Presidencial. Confesso que senti uma certa curiosidade mórbida em assistir às diversas iniciativas que se destinavam a recordar e homenagear os falecidos mas o imenso vento que soprou durante todo o fim de semana aliado a uma irresistível preguiça levaram-me a ficar na preguiça todo o dia, agarradinho ao vício e a acompanhar os acontecimentos à distância.

As circunstâncias nunca devidamente explicadas nas quais se deu o acidente continuam a criar pasto bastante para os amantes das especulações, verdade seja dita que há imensas coisas que não têm contornos perfeitamente definidos e que se duvida que alguma vez venham a ter. As teorias de conspiração continuam a ser lançadas na praça pública e quase todas têm um denominador comum: os russos. Eles são os principais visados e apontados como estando por trás da queda do avião presidencial. A pergunta é óbvia – Porquê? Aí entram as explicações:

Terá sido uma vingança do Kremlin por Varsóvia ter alinhado com Tblissi aquando da Crise do Cáucaso. A Polónia foi uma defensora da causa georgiana desde o primeiro instante tendo até sugerido a admissão da ex-república soviética na NATO, Moscovo não esqueceu a afronta dum seu antigo subordinado e castigo-o com a subtração do seu Chefe de Estado levando de bónus um considerável número de personalidades do país. Como uma matreira aranha que atrai as suas presas à teia, a Rússia lançou o canto da sereia aos chefes polacos para que eles pagassem com as suas vidas o arrojo que tiveram ao apoiar um filho rebelde no seu arrufo contra a Mãe (Rússia).
Foram obtidos filmes no local do acidente onde se ouvem vozes e disparos, alguns desses filmes têm transcrições em polaco mas nenhuma é considerada fidedigna. Consta que foram os bombeiros do aeroporto os primeiros a chegar à cena do acidente, isso justifica as vozes e o movimento de pessoas em torno dos destroços do avião mas… os disparos? E o roubo de passaportes e alguns cartões de crédito das vítimas que registaram movimentos e compras mesmo depois dos seus titulares terem sido sepultados?
A caixa negra do Tupolev sinistrado nunca foi enviada para a Polónia para que os técnicos polacos pudessem fazer uma investigação à sua maneira, tudo o que Moscovo enviou foram cópias das gravações que nunca podem ser aferidas como verdadeiras. Pairará sempre a suspeita de adulteração de conteúdos e mesmo que se faça boa-fé nas ações dos russos, o que é contra as elementares regras do bom senso *, a Rússia recusa-se a enviar a caixa negra para ser analisada na Polónia. É o caso da mulher de César.
A Polónia descobriu que tem reservas de gás natural para não ter de depender do gás importado da Rússia. Sabe-se que este é um argumento de peso nas negociações com mão de ferro que Moscovo mantém com os seus parceiros da ex-URSS e que o Kremlin lança a interrupção do fornecimento de gás como trunfo irrevogável na imposição das suas condições. Por outras palavras, a Rússia diz como quer as coisas sob pena de cortar o gás e os governos aceitam o trato com medo de tiritarem de frio durante o inverno continental. Agora Varsóvia pode fazer um manguito ao gás russo e recusar tratados desfavoráveis porque consegue aquecer-se a si própria, o Kremlin não terá gostado da descoberta e terá agido em conformidade.

Este alguns exemplos das teses que circulam nos diversos setores de opinião polacos, uns mais defensáveis e pertinentes que outros, mas numa coisa o povo converge e isso é na frustração que sentem ao sentir que é difícil ou quase impossível apurar a verdade. Mas isso não me surpreende, nós enquanto república ocidental – teoricamente mais cívica que as do Leste Europeu – fizemos inquéritos atrás de inquéritos, relatórios atrás de relatórios, análises de peritos, especialistas e entendidos, obtiveram-se confissões e testemunhos e nunca se publicou o que aconteceu em Camarate há quase 40 anos, infelizmente temo que também jamais se venha a saber o que realmente se passou naquela fatídica manhã de primavera em Smoleńsk.

* Os russos têm um ditado que diz: “Gente temos muita”, o valor que os russos empregam à vida humana é muito muito ‘diferente’ daquele que é dado pela sociedade ocidental.

PIGS – Portugal Infelizmente Grama com o Sócrates

2011-04-08T13:29:00.001+02:00

Há, na parte mais ocidental da Ibéria, um povo muito estranho: não se governa nem se deixa governar!

General Galba, séc III a.C.

Fui convidado pela TVP na qualidade de português residente na Polónia a dar a minha opinião sobre o pedido de ajuda externa de 80 mil milhões de euros que Portugal fez a Bruxelas. Depois do jornalista ter explicado a que se devia o telefonema hesitei dois segundos e pensei:

- Se quisessem que eu falasse sobre as coisas positivas do meu país, da nobre história e passado riquíssimo que temos, das gentes brandas e simpáticas que somos, do clima generoso e praias paradisíacas que oferecemos, eu concordava e não tinha problemas em falar disso ao povo polaco… Mas debater a esmola que pedimos? Nah!!

E desviei a pergunta alegando que não tinha tempo, argumento rechaçado porque a minha escola fica justamente em frente aos estúdios da Estação e em trinta segundos jornalista, cameraman e operador de som estariam comigo. O tema era delicado, o vocabulário limitado, muito para dizer e pouco como dizer mas o jornalista insistiu que podia notar que eu falava muito bem (para um estrangeiro) e que seria suficiente para os dez minutos que eles pretendiam. Acabei por anuir, vencido pela cansativa retórica do meu interlocutor.

Senti uma enorme vergonha ao ouvir as perguntas sobre a esmola que Sócrates pediu à Europa, a assunção da incompetência portuguesa ao administrar os cornucópicos pacotes, fundos e subsídios com que a magnânima UE mobilou Portugal, a prova final que somos perdidamente irresponsáveis e que não somos capazes de gerir a nossa própria casa. Portugal foi marcado com o ferro escaldante dos PIGS como se fosse uma má rês, um indigente que sobrevive da caridade alheia, um negócio constantemente dependente de mecenas para não fechar a porta. O pejo que tive em falar destas coisas, sentir que um punhado de milhões de polacos iam ouvir o meu relato para se documentarem assustou-me e acanhei-me na hora de falar, eu que sou um cara-de-pau nato. Tive pena de mim, de nós, de todos nós aqui no Leste Europeu ou aí na costa atlântica. Tive pena das pessoas que trabalham todos os dias sem saberem se o emprego se mantém no mês seguinte, sem poderem fazer planos de férias ou constituir família, sem poder tampouco aspirar a ter a sua casinha porque estão a recibos verdes ou a contratos de três meses. Tive pena daqueles com 64 anos que contavam os dias que faltavam para a reforma e que foram esbofeteados com o novo panorama que os poderá obrigar a arranhar ainda mais dois anos antes que finalmente se aposentem, daqueles cujos medicamentos são em cada vez maior quantidade e cada vez menor comparticipação, daqueles com crianças para sustentar e para irem à escola e que perdem o emprego porque o Sr. Administrador não considerou baixar 5% do seu principesco salário para salvar esses postos de trabalho. Tive pena, vergonha e senti alguma humilhação por representar esta gloriosa Nação que é Portugal vestindo roupas de mendigos.

Todas as pulhices que este Governo fez a Portugal são inqualificáveis, com Sócrates assistiu-se à mais descarada manifestação de saque e roubo que há memória na nossa Pátria. Empresas públicas, Institutos, nomeações e promoções, prémios e lucros obscenos distribuidos entre os membros duma quadrilha que depenou o país, comeu a carne e chupou os ossos dos portugueses para no cúmulo da pouca vergonha e depois de arrotar de farto, ajustar o nó da gravata, exigir um grande plano televisivo favorável e encarar as suas presas com ar grave e de grande pesar, anunciando a penúria e a pobreza, trevas e tristeza, frio e fome.

Senhor José Socrates (porque o senhor não é engenheiro coisa nenhuma), fique ciente de que se eventualmente lhe passar pela cabeça visitar Varsóvia, a título do que quer que seja, há um português vivente nessa terra que encarregar-se-á de recordá-lo da vergonha que ele sentiu ao explicar aos polacos o que o senhor fez a Portugal. Não ponha cá os pés em representação de Portugal, o senhor é indigno da sua nacionalidade, do Povo que representa e até do sal que come.

Polska Niezwykła II

2011-04-06T16:36:00.001+02:00

Há dias li uma notícia triste dum casal de crianças novinhas que brincavam no terreno da casa onde sempre viveram e que morreram após terem pisado uma bomba que estava no próprio quintal. Apurou-se que a bomba em questão eram sobras da II Guerra Mundial e que ninguém sabia da sua existência com a agravante daquele ser um terreno pertença da família há décadas e onde as infelizes crianças brincavam desde os seus primeiros dias. Um incidente que não é virgem como aqui já foi referido.

O Przemo contou-me que nos seus tempos de adolescente, há talvez trinta anos, uma das brincadeiras preferidas era ir a um campo ermo nos arredores da sua cidade (Poznań) onde os rapazes tinham encontrado um arsenal alemão enterrado junto ao rio Warta, trazer à superfície as caixas de munições e desmantelar balas aproveitando a pólvora para fazer experiências com tijolos e canos, tampas e rolhas de garrafa. Relatou-me até um episódio em que um amigo descobriu um morteiro intacto e exibiu-o orgulhoso aos camaradas. Falou-me ainda de um amigo que lhe mostrou um bunker construído no subsolo da sua vivenda à saída de Poznań com uma rede tentacular de túneis que lhe permitem ir da sala à garagem que fica a 50m da porta de casa sem apanhar um pingo de chuva.

O mesmo Przemo, para rematar o meu espanto, explicou-me que na Polónia é obrigatório fazer um exame ao solo antes de se iniciar qualquer construção para evitar estes casos. Chamam especialistas que penteiam a área definida munidos de equipamento de Raio-X e detetores de metais e munições, embargando a obra ao mínimo sinal suspeito.

Há trinta anos em Faro jogava-se à mosca, jogava-se aos centros nas ruas, alguém mais crescido já tinha bicicleta e organizava corridas e gincanas nos baldios. O Przemo olha para mim e sorri enquanto se estica na cadeira e ensina:

- Pois, e nós tínhamos as balas dos alemães para brincarmos.

A peladinha como estudo sociológico dum povo

2011-04-05T22:30:00.000+02:00

Jogar futebol com polacos é uma experiência engraçada pela abordagem diferente ao jogo que eles têm se comparada com as peladinhas portuguesas, é um estilo de jogo distinto cuja estratégia principal assenta na capacidade física, no trabalho árduo durante o jogo e pouco tem de comum com o jogo português exceto no objetivo que é meter a menina no baú. Ando a jogar peladas semanais e às vezes bissemanais com um grupo de malta fixe, a maioria polacos, e confesso que já perdi a cabeça com muitos deles por muitas vezes.

Se com as mãos pouco valia – não passei da 3ª divisão – com os pés valho muito menos todavia consigo pensar um pouco no que faço ou vou fazer com a bola nos pés. Isto em futebolês diz-se que “não sou parvo nenhum” e isto faz toda a diferença pois procuro soluções práticas sem complicar, jogo simples, os trinta e sete anos preferem tabelinhas e triangulações em vez de sprints à Futre e assumo um estilo mais pausado e pensativo, de pé para pé ao estilo português de sempre, estilo esse que germinou no viveiro da Escola do Carmo em Faro onde sempre se combinou pulmão com pezinhos, tipo de jogo que esbarra nos tratores polacos. Estes jogam deliberadamente para a frente porque é lá que está a baliza e é lá que a bola tem de estar não interessando como chega nem quem a leva, quem tem a bola que a transporte a correr ou que estique um bojardo para quem esteja mais perto da área adversária, não interessando se o jogador em causa está mais sozinho e desapoiado que um judeu em plena Faixa de Gaza. Até se consegue perceber este estilo de jogo na conjuntura social e cultural numa terra onde se valoriza mais o músculo do que a moleirinha, então aquele que mais remata, que mais corre, que mais carrinhos faz e que mais longe consegue meter a bola é o jogador mais apreciado, mais valorizado e mais respeitado. Está-lhes no DNA e não concebem outra realidade. Aqui entra a minha discordância de futebolista de características mediterrâneas, crescido num ambiente onde as altas temperaturas não convidam a loucas correrias e tento convencer os colegas a passar mais a bola, a correr menos mas melhor, a usar mais a cabeça do que o coração. Debalde! Para a frente é que é caminho e apesar de já ver alguns progressos nalguns (mais inteligentes) deles muitos continuam a chutar a 180º e a querer fazer golos do FIFA.

Ultimamente têm aparecido mais portugueses no nosso excelente pavilhão de relva sintética, uma estrutura usada pela Legia na pausa de inverno. Timidamente foram entrando nas equipas, fazendo uma ou outra amizade e eu como português mais velho e antigo do pelotão comecei a fazer lóbi para que a minha equipa tivesse o maior número de portugueses possíveis, o que não foi difícil porque os polacos preferem jogar entre eles e não são entusiastas de mexidas ideológicas no seu xadrez. O resultado foi que nas duas últimas peladas de domingo os portugueses deram vexame nos adversários jogando fiéis à sua genética, trocando a bola, progredindo em bloco, dando sempre linha de passe ao colega e aparecendo com duas ou três soluções de conclusão. Pela primeira vez em cinco meses de joguinhos senti como se estivesse de novo na Escola do Carmo com as fintas de corpo do Paulo Gomes, os dribles do Fábio, as cuecas do Amador, os bananos do Rui, o veneno do Lino e a estaleca do Artur, o meu jogar à bola de rua em menino contra um grupo de abnegados jogadores de viseira nos olhos, de sentido único, mecânicos e sem plano B. Razias sucessivas e crónicas goleadas para os tugas.

Anteontem dei-me a luxo de ganhar uma bola a meio-campo, fui puxando para a direita, passei por um adversário, ganhei a linha de fundo colocando o corpo (calculem!) e quando toda a gente esperava o tiro egoísta de ângulo difícil cruzei rasteiro e atrasado enquanto os gulosos avançados e os ingénuos defesas jogavam-se todos para a frente e apareceu o Aykut – turco – a finalizar fácil, golo bonito, assistência digna de televisão e almanaques, passe a vaidade. No abraço perguntou-me “É assim que tu queres?”

É pois, é mesmo assim que eu quero e não me parece que esteja a ser exigente. Mas também os percebo, entendo a forma pouco inspirada mas transpirada como correm que nem doidos até estoirarem fisicamente porque só assim entendem que participaram, que se compremeteram totalmente com o jogo e que deram tudo, mesmo que venha um algarvio quase quarentão dizer-lhes depois de mais um golo sofrido:

- Se tu correres cem metros ou se a bola correr cem metros, quem é que achas que fica mais cansado? Então faz a bola correr que ela nunca se cansa, é a bola que corre e não o jogador.

O cúmulo

2011-03-30T21:38:00.001+02:00

Numa aula de Português, o desafio foi criar um menu dum imaginário restaurante polaco com os pratos devidamente explicados para português ver (e perceber). Na ementa deveria constar:

Duas entradas
Duas sopas
Três pratos de carne
Dois pratos de peixe
Três sobremesas
Bebidas

Brincaram com a minha figadal aversão a pepinos fermentados, um veneno insuportável que já aqui mencionei, e a Anna propôs na secção das bebidas sumo de pepino fermentado. Perante o meu arrepio espantado ela explicou em tom sério:

- É bom para a ressaca!

Por um momento ia vomitando a alma.

Constipação = Przeziębienie

2011-03-28T23:50:00.000+02:00

Remédio português contra a constipação: Chá de limão com mel, água bastante e aspirinas. O meu amigo Dr. Belchior dizia que o primeiro comprimido ia com um tiro de uísque e tinha razão, o álcool é vasodilatador e acelera o batimento cardíaco, ou seja, o químico é levado mais rapidamente às células e entra em funcionamento mais depressa.

Remédio polaco contra a constipação: Uma chaleira de água a ferver, um par de dentes de alho, mel com fartura, casca de limão, três dedos de gengibre.

Algo me diz que as mezinhas polacas não vão ter grande aceitação neste organismo…

Vai e não voltes! ou Crónica duma Geração… digo, duma Nação inteira à rasca.

2011-03-25T13:03:00.001+01:00

manchete de hoje do diário Rzeczpospolita: “Portugal é a vítima que se segue na crise da Eurolândia”

Então o Sócrates pediu demissão, hein?

Ainda bem.

Foi o Governo mais manchado por suspeitas de favorecimentos, compadrio e corrupção de que há memória na Democracia Portuguesa. Foi o Governo mais injusto, cruel e protecionista que se conhece, infelizmente exercendo a sua proteção não em função da produção nacional mas proteção dos boys, dos comissionistas, dos burgueses que se abotoam com reformas multiplicadas e pulam de institutos em empresas públicas abocanhando sucessivos salários principescos. Foi o Governo que teve a distinta lata de recusar em 2006 um pacote de medidas anticorrupção preparado por um dos seus pares, João Cravinho, curiosamente colega ministro de Sócrates no XIII Governo Constitucional liderado na altura por António Guterres.

Sócrates sai e a meu entender sai tarde. Não sei quem virá a seguir nem se o sucessor será mais ou menos competente mas sei que não se rodeará de tal quadrilha de patifes, ladrões e saqueadores que transformaram um povo que normalmente é de brandos costumes numa sociedade precária e agitada, sem poder de compra, sem esperança no futuro e totalmente desmoralizada. Pediram sacrifícios ao povo enquanto continuaram a trocar de automóvel a cada seis meses; taxaram incostitucionalmente a Via do Infante enquanto mantiveram o estúpido e megalómano troço Poceirão-Caia, uma caríssima linha de alta velocidade que liga nenhures a coisa nenhuma; despediram centenas de trabalhadores (só na Groundforce) para poupar dinheiro enquanto os seus administradores auferiam pornográficas maquias sendo que uma redução de 5% nesses salários seria o suficiente para salvar umas boas dezenas de postos de trabalho; assistiu-se à vergonhosa cartelização do preço dos combustíveis enquanto o IVA subiu (aproveitanto a dormência do país embriagado pelas comemorações do título vermelho), as comparticipações dos medicamentos desceram mas os amiguinhos do sr. Ministro passavam à frente nas filas dos Centros de Saúde e mandavam tirar ambulâncias das ruas para os seus carros passarem. Continuaram os lucros de 300% na Banca, os prémios, as reformas acumuladas

Sócrates – e nele personalizo toda a sua equipa - foi desonesto, mentiroso e falso. Chulou os portugueses à descarada, roubou-os como mais ninguém e alicerçado na crise económica mundial foi aos bolso do povo até onde lhe era humanamente possível ir sempre com o seu inconfundível tom cínico e mordaz. Exímio político, pena que não tenha posto as suas valências ao serviço de Portugal, manuseou como mestre os equilíbrios dos compromissos assumidos com os seus peões e o toma-lá-dá-cá dos dossiês mais sensíveis não se coibindo de calar vozes incómodas. Com ele os ricos (bancos, empresas públicas) ficaram cada vez mais lucrativos e os pobres cada vez mais aflitos.

O engraçado é que a cara-de-pau não conhece limites e consta que o indivíduo vai recandidatar-se, o que já é ruim, mas que se torna ainda pior porque tem reais possibilidades de ganhar as previstas eleições antecipadas. Isto porque os portugueses estão tão saturados de política que não acreditam em ninguém e na dúvida ou na indiferença preferem que as coisas permaneçam como estão. Esta forma de pensar é perigosíssima pois corremos o risco de perdermos a identidade, a dignidade, de perdermos o País para sempre.

Quer-me parecer que as eleições do Sporting deste fim de semana poderão funcionar de barómetro para o que se vai passar nas próximas Legislativas: A continuidade ou a mudança. Até porque, num caso e no outro, não há nenhum candidato que convença de forma real o eleitorado.

PS – Mal por mal, como não sou opinion-maker, a casa é de todos nós e posso arrotar postas de pescada à vontade, as minhas escolhas são Bruno Carvalho e Passos Lopes respetivamente. Mais do mesmo (em ambos casos) seria estupidez.

O Dia dos Gazeteiros

2011-03-21T23:28:00.000+01:00

Life moves pretty fast. If you don't stop and look around once in a while, you could miss it.

Ferris Bueller

A deixa de Matthew Broderick no papel do “Rei dos Gazeteiros” assenta como uma luva no 21 de Março. O primeiro dia de primavera não é apenas o dia em que os polacos voltam à vida mas também um dia com significado especial para os estudantes neste país, é o Dzień Wagarowicza também conhecido como Dia dos Gazeteiros.

Para celebrar a chegada da primavera os estudantes costumam… faltar às aulas, contam com a compreensão dos professores que embora marcando-lhes falta não carregam a turma com matéria neste dia para que os gazeteiros não se atrasem muito no programa. Consta que nos tempos idos os estudantes inclusivamente mascaravam-se e brincavam a uma espécie de carnaval serôdio nas quais envolviam os professores e os próprios auxiliares – aqueles que sempre se chamaram “contínuos” mas que por obra de algum linguista iluminado foram rebatizados tal como os varredores de rua que agora se chamam “técnicos de limpeza urbana” e como os coveiros que qualquer dia passar-se-ão a chamar de “especialistas de escavações fúnebres”. O Dia dos Gazeteiros era mesmo aguardado e calendarizado por todos os agentes escolares e entre os alunos preparavam-se atividades próprias da efeméride associadas a outras manifestações culturais que assinalam a chegada da estação menos fria com a devida circunstância, tradição escolar que se foi perdendo ao ponto de se revelar quase inexistente nos tempos correntes. O Dia dos Gazeteiros era também pretexto para a organização de protestos de rua contra o que quer que os estudantes estivessem contra mas sempre num plano ordeiro sem perder a irreverência própria da juventude.

Linguismos à parte cumpre-se informar que o Dia dos Gazeteiros foi este ano comemorado a valer registando-se uma presença reduzida de alunos no meu estaminé mesmo que o clima não tenha sido propício a grandes festas ao ar livre, o dia exibiu sempre céu encoberto, talvez envergonhado com a péssima exibição que a Legia protagonizou em Bełchatów no dia de ontem assinando praticamente a renúncia ao título polaco, e apesar de não fazer muito frio os 7º que se sentiram não deram azo para piqueniques ou patuscadas jubilosas. Pode ser que para a próxima vez seja eu a fazer gazeta, depois da pelada de ontem à noite bem que apreciava levantar-me mais tarde do que as 10:30 de hoje…

O prometido é devido

2011-03-19T21:02:00.001+01:00

Eu prometi que me passava com um deles e pronto, aconteceu.

Bomba da BP no sul de Varsóvia, eu atrasadíssimo para o trabalho no segundo lugar duma fila grande para pagar o gasóleoporque só havia um caixa a atender as pessoas. Nisto uma rapariga disponibiliza uma outra caixa e chama o cliente seguinte que era eu, um velho (talvez de 55 anos mas chamo-o de velho porque ele não me merece respeito para que eu o trate de “homem” sequer) arma-se em carapau de corrida e pula duas ou três pessoas para se chegar primeiro à dita caixa puxando do cartão de débito e anunciando a compra, número de bomba, tal e tal.

Veio-me à memória os episódios anteriores de má-educação e desrespeitos de filas e num gesto instantâneo e surpreendente tirei o cartão do velho de cima do balcão, pu-lo na prateleira dos chocolates, fitei-o nos olhos, recapitulei o polaco e rugi no tom de voz mais ameaçador que me lembro ter tido:

- Peço desculpa mas eu estou primeiro, o senhor viu e sabe muito bem que eu estou antes de si, está bem?

O velho deve ter ficado assustado porque não reagiu logo, gaguejou um protesto enquanto eu passava o meu cartão com o tal sorriso algarvio que desbloqueia situações nesta terra e a senhora da caixa matou o caso reiterando que a fila era única e que o senhor tinha de respeitá-la esperando a sua vez. Recebi os talões com cada vez mais sorrisos, despedi-me em delicadezas e saí ufano e orgulhoso da encavadela que tinha acabado de pregar nestas cavalgaduras. Chega um ponto em que uma pessoa tem de dizer que dói quando lhe metem o dedo no cu, a partir de agora que lhe tomei o gosto contem com respostas tortas sempre que me tentarem fazer a folha.

Wtorek

2011-03-09T15:41:00.000+01:00

É um dia que começa cedo, quando Portugal ainda dorme envolto nos escuros mornos das madrugadas de fim de inverno, já dia claro em Varsóvia porque aqui o sol é polaco e levanta-se cedinho com(o) os polacos. Depois do duche despertador, a chávena de café com leite é mexida enquanto se consulta o termómetro da varanda e se calcula o frio através na neve caída, acusa 4 graus acima de zero, já dá para sair só de t-shirt por baixo do casaco.

A primeira dose do dia é uma animada palheta inglesa acerca do dérbi que a Legia ganhou ao Polonia no pretérito domingo, mais que um jogo, uma batalha desportiva entre dois inimigos ancestrais, um papo que tarde se transformou em negócio e desaguou numa conversa sobre investimentos imobiliários onde consegui que o meu interlocutor se disponibilizasse para negociar as condições da futura compra de casa, um lucro inesperado que com certeza me vai fazer poupar umas dezenas de milhar de zlotis, benesses alcançadas porque o futebol une até pessoas de raiz distinta.

Nem nove da matina e logo o segundo assalto já em língua lusa a esgrimir as preposições e o Imperfeito, os substantivos e os pronomes que assustam os aprendentes mais tarimbados, coisa que parece mais simples do que é. Felizmente é fácil dar a volta ao texto e como praticar as rotinas falando de experiências em Katowice é bem mais agradável do que repetir regras e diálogos o programa cumpriu-se sem se dar por isso.

Assim se chega à tarde passando por casa para o almoço caseiro, jóia que a insuspeita mão de cozinheira da Ewa deixou preparada para eu delapidar. Paleios diversos de temas distintos, regras ilógicas descodificadas, explicar a diferença entre "cá" e "aqui", "lá", "ali" e "além". Um absurdo! - dizem elas, admiradas com a existência do "ser", do "estar" e do "haver" quando em polaco um verbo chega para os três casos.

Não consigo ver o Barça - Arsenal porque ainda estou de gramática em riste ditando normas, o cérebro está ligado à corrente para não haver quebras de ritmo, são 21:30 e ainda faltam vinte minutos para acabar o combate do dia. A última pergunta já nos cascos da força física, diferença entre “ir a”, “ir para” e “ir de”:

- Como é que o Nuno vai para casa? Uma pista. O Nuno tem carro.

Logo a Dorota se arrebita, óculos na ponta do nariz, sorriso fino algo inseguro.

- De carro!!

A esparrela funcionou.

- Não, querida. Vai de metro porque o gasóleo é caro e eu não sou rico.

A turma debanda em risos, a Dorota passa por mim fingindo-se amuada, missão cumprida por hoje, trabalho que acaba quinze horas depois de ter começado, cansado mas com a excelente sensação de que trocava o meu trabalho por muito poucas coisas deste mundo e poder afirmá-lo assim à vontade não é para toda a gente.

Alguém que me explique porquê!

2011-03-05T19:34:00.001+01:00

Na Coca-Cola (light, de preferência), no Martini, na SevenUp, no Red Bull até tolero apesar de não ver nenhuma vantagem na combinação. No peixe como tempero substituto do vinagre como o meu tio usava ou na canja para cortar a gordura como o meu avô fazia. Para rechear o perú de Natal ou outras carnes de aves, para decorar os refrescos de verão, no chá de mel para fortalecer o efeito na garganta inflamada ou para fazer as faíscas explodirem dos dentes depois do sal e da tequila. Eis onde se pode e onde se deve meter o limão.

Hambúrgeres e batatas fritas, preto e branco, champô e amaciador, Bonnie e Clyde, Mickey e Pateta são exemplos de coisas que fazem sentido juntas. Mas… receber uma rodela de limão no fundo dum copo de água sem gás? Helloooooooooo?

Já ferve!

2011-03-04T16:30:00.001+01:00

“Dérbi é dérbi e vice-versa”

Mário Jardel, antigo bombardeiro brasileiro do Sporting

Em Varsóvia já se respira a tensão que antecede o grande jogo da próxima jornada da Ekstraklasa, o Legia – Polonia cujo pontapé de saída está marcado para as 17:00 de domingo e que vai opor as duas equipas mais representativas da capital polaca. Este jogo coloca frente a frente o sétimo classificado a jogar na casa do terceiro, equipas separadas por muito mais que os sete pontos na tabela classificativa.

O KP Legia Warszawa foi fundado em 1916 a partir duma fação de soldados polacos estacionados na Ucrânia enquanto combatiam na 1ª Guerra Mundial e por isso têm a alcunha de Legionários ou Militares. Józef Piłsudski, herói polaco, era indefetível adepto da Legia e foi na qualidade de Primeiro-Ministro do país que ofereceu o Estádio Wojska Polskiego ao clube em 1930. A Legia um dos clubes com mais títulos de campeão na Polónia com nove conquistas e detem o recorde de treze Taças da Polónia, teve momentos áureos na década de 70 quando brilhavam com as suas cores nomes como Kazimierz Deyna, unânimemente considerado como o melhor futebolista polaco de sempre e que pode ser visto através do link a marcar um golo de canto direto ao “nosso” Bento num jogo de qualificação para o Mundial de 1978 na Argentina. Devido à lei que impedia os jogadores polacos de saírem do país antes dos 30 anos e da incorporação de jovens talentos no exército e sendo a Legia “o” clube do Exército, os Wojskowi tiveram sempre maior campo de recrutamento dos melhores talentos da Polónia, facto que não se traduziu em mais títulos para o clube mas em cada vez mais ódio e repulsa por parte do resto da nação que preferia apoiar os outros clubes como protesto contra a desigualdade de critérios. Mesmo assim a Legia elevou-se como bandeira da cidade e é presentemente um dos maiores símbolos do futebol polaco na Europa tendo em todos os jogos no seu estádio um incrível ambiente de permanente e ensurdecedor apoio à equipa com a Żyleta, claque mais aguerrida, papel fundamental no massivo embalo que dão com coreografias e cânticos que mobilizam às vezes três bancadas inteiras. Ver um jogo da Legia no Wojska Polskiego é coisa que impressiona e que não deixa ninguém indiferente como se pode ver no filme abaixo.

O KS Polonia é um centenário clube de Varsóvia que resulta da fusão entre duas equipas de escola e que deve o seu nome à designação latina do país (Polonia), nome também dado ao conjunto de emigrantes polacos espalhados pelo mundo. O Polonia é um clube corajoso pois o próprio nome representa uma afronta ao sistema vigente na Polónia de então – o país não era independente sendo uma região da Rússia – e pelas cores que enverga, o negro símbolo do luto pela Pátria dividida e extropiada. Durante a ocupação soviética e devido à vontade de Estaline apagar todos os sinais de identidade polaca, os clubes de futebol receberam patrocínios de instituições nacionais (como a Legia já tinha do Exército) tendo o Polonia sido patrocinado pela empresa de Caminhos de Ferro. Infelizmente para o Polonia a empresa já patrocinava o Lech Poznań sobrando pouco dinheiro para os Camisas Negras, por isso o clube caiu na 2ª divisão e por lá se manteve durante 40 anos subindo apenas em 92-93 e conquistando o seu segundo e último campeonato em 99-00. Sempre com problemas financeiros, o Polonia elegeu Józef Wojciechowski como presidente, um magnata dono do maior construtor imobiliário do país e as mudanças não se fizeram esperar: Forte investimento na equipa de futebol, fusão com o entretanto extinto Groclin que tinha terminado a época em 4º lugar transitando a espinha dorsal destes para Varsóvia, contratação da lenda do Barcelona Jose Mari Bakero como treinador mas o sucesso continua arredado do estádio Konwiktorska, estádio que se tornou recentemente notícia por ser alvo dum estudo de renovação liderado por… Tomás Taveira.

O dérbi já ferve, quarta-feira já só havia bilhetes para os lugares VIPs mas como eu não estava da disposição de largar 130 pazuzas para ver a bola tentei dar um toque à malta amiga que pode mexer cordelinhos e lá me descolaram um daqueles papelinhos mágicos para que eu possa assistir ao jogo como deve ser. Assim que no domingo às 17:00 lá estarei no renovado e moderno estádio de cachecol da Legia ao pescoço, um português entre 30.000 polacos que vão recordar durante 90 minutos e em uníssono a Varsóvia e à Polónia uma verdade que é insofismável: Nasza Legia Najlepsza W Polsce Jest!

O que é que a gente tá aqui fazendo? - 10

2011-02-28T22:45:00.001+01:00

Vai um português à Embaixada do seu país e sente um pequeno abalo ao ver o pano verde e vermelho a pairar no céu, um cantinho mais familiar que se ergue no meio de tanta coisa diferente - e que local mais diferente de Portugal que Praga Południe! - e que conforta um pouco o espírito, parece que afinal não estamos tão longe do berço. Coisas que um emigrante tem de tratar para estar absolutamente sob as regras do país adotivo, nada de extraordinário, papéis timbrados, apenas formalidades que se tornaram fáceis através da eficiência da Edyta, uma funcionária que conjuga a capacidade de trabalho dos polacos com a simplicidade de processos dos portugueses.

Tem piada o edifício onde funciona a nossa representação diplomática ficar na ul. Francuska (Rua Francesa) apesar da ul. Lizbońska ficar a dois quarteirões de distância mas assim são as coisas, cheguei com algum tempo de antecedência ao ponto de encontro com o Carlos, inesperado contemporâneo de Liceu com quem me cruzei em Varsóvia, e procurei um cafezinho onde pudesse tomar o pequeno-almoço com vagar. Para quem não está acostumado com cidades eslavas, o conceito de “um cafezinho onde pudesse tomar o pequeno-almoço” é um tanto ou quanto diferente por estas paragens porque os ditos “cafezinhos” não têm vitrines refrigeradas para mil-folhas ou pastéis de nata nem sumos da Santal ou néctares de manga da Compal (passe a publicidade gratuita), não têm um cesto de croissants com ovos moles e amêndoas, não têm Ucal fresquinho e mesmo a ideia de sandes é totalmente diferente de duas fatias de pão caseiro recheadas de manteiga, queijo e fiambre. Revistei os dois passeios da rua à procura da coisa mais parecida com uma pastelaria e entre restaurantes italianos, quiosques de kebabs e frutarias descobri o Café Baobab dirigido por africanos que tinha uma ementa de sabores minimamente aceitáveis sendo a minha escolha uma sanduíche de queijo de cabra, rúcula e tomates secos. Sentei-me na gelada cafetaria, o aquecimento ineficiente apenas capaz de transformar em talvez 2º os –14º que estavam na rua, um estreito negro que abala a correr porta fora com um saco na mão para regressar um minuto depois com um vulto dentro do tal saco que concluí serem os pãezinhos da minha sandes. À falta de melhor veio um latte para a mesa, uma coisa que não é café com leite nem um galão, a fome doía, o frio também, as saudades duma sandes mista até duma torrada em pão de forma, chega a sandes, o Carlos também e entra a palheta em ação para constatar a bizarria de dois algarvios falarem polaco com um africano.

Estar longe do lugar onde nascemos e crescemos tem destas coisas, contrastes singulares que às vezes nos fazem parar um pouco para refletirmos nos passos que tomamos até chegar onde estamos, onde viemos parar, no tanto que já fizemos e que parece tão pouco face àquilo que ainda há por fazer. Bom que pelo menos não estamos sozinhos na aventura e que temos sempre alguém que nos compreende quando nos apetece dizer…

O asseio é uma coisa muito bonita

2011-02-24T15:16:00.001+01:00

… já dizia a minha avó que talvez exagerasse no asseio pois lavava-se algumas 10 vezes antes de sair à rua!

Tirar o carro da garagem às 7:00 com este tempo é uma dor de alma tanto para o condutor como para o próprio automóvel, o motor frio não responde com a rapidez desejada, dir-se-ia que o carro ainda tem sono, e anda muito mais devagar que o número de RPM adivinha com a agravante de ser um carro de mudanças automáticas. Tentar lavar o carro numa lavagem manual com -10ºC é uma coisa digna de se testemunhar, primeiro porque temos de usar as mangueiras de luvas pois estas podem estar quase congeladas como a foto de baixo atesta.

E segundo porque temos de andar em torno do carro em cima dum tapete de gelo com pelo menos 3cm de espessura, superfície lisa, escorregadia e com pequenas poças de água gelada que se infiltra nos sapatos até envolver os dedos dos pés numa horrível dormência fria. Além disso é natural os manípulos das portas revelarem alguma resistência em se mexerem depois da lavagem, a água congela nos espaços vazios e dificulta a abertura das portas.

O carro tinha mesmo de ser lavado porque eu gosto de tê-lo asseadinho e porque é inacreditável a quantidade de sujeira que se acumula em apenas uma semana de uso. Fiquei a remoer as palavras do Carlos que me disse que na Galeria Mokotów eles lavam-nos o popó por dentro e por fora a preços razoáveis enquanto nós almoçamos ou vemos um filme… quentinhos.

Cavalas? E não éguas?

2011-02-23T13:51:00.001+01:00

Recomecei a estudar polaco, este idioma desgraçado que põe a cabeça em água àqueles que o querem usar para comunicar com os nativos desta terra. Após uma significativa pausa de três meses lá tirei o pó aos cadernos, redescobri o manual de aprendizagem mais o cd de textos, afiei o lápis e atirei-me de novo à missão. Tudo estava a correr até melhor do que o esperado com as combinações a sairem escorreitas, as declinações exatas e sem falhar uma entoação. Confiante até agradeci à secretária da escola por falar fraco inglês e assim obrigar-me a, mais do que falar polaco, pensar em polaco, o que não é o mesmo do que pensar como um polaco, e até já me dava ao luxo de meter uma bucha, atirar uma bacorada e provocar a professora. Vejam bem o à-vontade que até já se usa polaco em 70% do tempo ativo no trabalho, um luxo e a prova que nenhum idioma me mete medo. E eis que surge este caso:

- O cavalo

- As cavalas (entenda-se cavalos-fêmea)

Imediatamente a pergunta:

- Mas então, isso não devia ser "os cavalos"?

Resposta solene, compassada, como quem sadicamente enterra um punhal de sapiência numa tenra carne ignorante.

- Não. Há casos, como alguns animais, em que só há o género masculino no singular mudando para o feminino no plural.

Caiu-se-me a esferográfica das mãos, esfreguei os olhos e o nariz depois do facepalm que a resposta me inspirou e pensei que é realmente preciso um estofo muito grande para (sobre)viver nesta terra.

Qual é a diferença…

2011-02-22T19:29:00.001+01:00

… entre casas de banho polacas e a Expo 98 de Lisboa?

Então e qual é a diferença entre uma grande livraria polaca e uma grande livraria representada em Portugal?

Se quisessem copiar alguma coisa de jeito tinham copiado o clima, agora logos…

Não incomodar

2011-02-21T16:59:00.001+01:00

Hoje acordei excecionalmente bem para uma segunda-feira, de bom humor e de boa condição física pese a exigente peladinha aos domingos à noite, noventa minutos de constantes piques e mudanças de direção numa bem cuidada relva sintética mas que já exige demais de articulações e músculos com 37 anos no conta-quilómetros. As doses industriais de trabalho que me surgiram desde a passada segunda até têm sido facilmente digeridas sem grande queixa apesar da consequente subtração de horas de sono e do acumular de música pré-selecionada que tem de ser escutada para depois ser encaixada na categoria devida. Ainda há muitos e-mails para ler, outros para responder, outros há para decidir entre ler, escolher, responder ou sumariamente apagar mas nada disso me faz entrar no mau humor.

Estamos outra vez numa fase fria do inverno após a longa benesse de semanas seguidas com números positivos, este fim de semana nevou consecutivamente e isso alertou-me para o facto de ter de mudar as escovas do pára-brisas do carro porque a diferença de temperatura entre a garagem e a rua cria um filme de gelo embaciante no vidro cortando dramaticamente a visiblidade, mais uma despesa para juntar à Badania Techniczne que preciso fazer para que o carro circule legalmente em solo polaco. Não há crise, a malta arranja-se e também não é isso que me vai arreliar. Se ontem corri que nem um cavalo no campo sem me ressentir hoje (um Mars antes do jogo faz milagres) e sem que me doa uma fibra muscular na ressaca, vou reclamar do quê?

Esta é, pois, uma segunda-feira bastante atípica no plano das emoções, um dia tirado para não me irritar com nada e para começar da melhor forma uma semana de tremendo trabalho, por isso a televisão vai estar ligada na FOX o tempo todo e amanhã será outro dia.

Para bom entendedor…

2011-02-14T23:25:00.001+01:00

Turma nova de primeiro semestre, o já conhecido ambiente de expetativa e ansiedade de primeiro dia ante a aprendizagem dum novo idioma, este nosso português tão exótico e musical para os ouvidos polacos. Algumas pilhérias de circunstância para quebrar o gelo, estratégias usadas para uma integração e interação rápidas dos alunos tais como explicar a inexistência da pessoa “vós” nas gramáticas e no programa apesar de constar de jure, coisa aligeirada com uma piada feita às custas das hospitaleiras gentes do norte de Portugal.

- Ah, isso do “vós” praticamente só é usado na cidade do Porto e num raio de 50km. Quanto mais para Sul menos se diz mas eles usam palavras muito estranhas como “cimbalino” em vez de “café”, trocam os “v” pelos “b” e vice-versa, comem os intestinos dos animais a que chamam tripas… Enfim, são um bocado estranhos.

Interrompe a Natalia:

- Mas nós também comemos tripas!

Parei de escrever no quadro, virei-me para ela e sorri paternalmente. O resto da turma caiu numa gargalhada geral.

Retalhos da vida de um Algarvio - 15

2011-02-11T19:30:00.001+01:00

Quando chego à discoteca, atrasado pois o Sporting tinha prioridade, já o mar estava feito num cão com vagas de povo de braço no ar. Furo pela multidão de mala numa mão e casacos na outra tentando equilibrar cds, sampler e cabos enquanto recebo um monte de encontrões e cuzadas, as batidas já rolam soltas e ninguém tem mão naquela gente. Na cabina o Alex já puxou fogo à pista distribuindo ritmos latinos pelas polacas que se requebram à nossa frente, um piscar de olhar maroto entre os homens do som anuncia uma noite daquelas de constantes favores pedidos. Nem tenho tempo para ligar fios e já o Paweł vem com três copinhos e outros três gomos de limão para acompanharem a tequila que o brasileiro tinha guardada para os trabalhadores, um arrepio medonho que dá o pontapé de saída para um memorável serão de deboche.

Ainda é cedo para o meu set e amigos rebocam-me para o bar onde me entalam entre imperiais de meio litro e ancas húmidas, gargalhadas masculinas e chicotadas de madeixas douradas, noite de congas e djambés onde as colunas despejam ritmo e sensualidade por cima de corpos que disso mesmo estão sedentos. A fome e a vontade de comer, o útil e o agradável e muitos mais chavões que se podem aplicar, eu aplico uma sentada antes que me entornem a cerveja e que estrague o visual porque um artista tem de estar apresentável para o seu público. Chega a hora e pego nos fones, o sampler dá o grito: "PM Misha is in the hoooooooouz!", o povo olha e sorri, sabem o ritmo vai subir e que as salsas e merengues ficam para mais tarde porque já não é hora dos meninos estarem fora da cama. Uma versão acelerada da Shakira inicia a arruaça e os cabelos desprendem-se dos ganchos, corre tequila, chupa-se sal e chove limão, o suor já cai na mesa de mistura, a toalha limpa os fones, as calças são puxadas por trás por amigos e amigas que chegam e querem beber com o DJ deles, a pausa é necessária depois de duas horas a bombar, é tempo de socializar mais um bocadinho.

O John chega, meu irmão de Varsóvia, uma viagem ao bar de novo. Aparece a Gosia numa bebedeira campeã, 23 aninhos de olho celestial, marota como ela só naquele vestido justo onde se vislumbra o relevo da fisga e nos dentes saídos que pedem beijos, apoia-se no meu ombro para amparar a torcida e mastiga três ou quatro palavras em polaco das quais percebo "shot" e "doce". Malibu com groselha!, peço eu porque não há nada melhor do que beber na companhia de gajas boas, o John extrai uma pelega de 100 para pagar a despesa, mais imperiais para o caminho e o Alex que chama para a tequila das 3:30. O Gabriel e o Gonçalo, colegas de secretária e de boémia, disputam a mesma loura como se fossem dois lenhadores num frondoso bosque a quererem cortar a mesma árvore. A Maria - nossa, que linda que ela está agora morena! – tropeça em mim amarra-se num abraço fundo e justificado, há mais de um ano que não a via, esquece-se dos pudores e agrafa-me um beijo nos lábios. Fujo de medo – estás muito gira, tchaaau! – antes que os corvos ladrassem o caso e volto para a cabina onde o Alex, formidável maestro da tequila, brinda a malta com cuícas e pandeiros de sambas e bachatas. De novo eu nos pratos com os Queen na coreografia, pego num microfone e simulo o Freddy no solo, desaparece o Alex nos escuros da discoteca - curioso, a morena que dançava à nossa frente também -, o Paweł ri e manda cerveja, sobro eu e umas centenas de almas, a Edyta e a Kinga desafiam-me para mais copos mas gentilmente recuso porque depois de umas quantas a bordo o PA começa a pregar-me partidas. O microfone foi tomado pela multidão, já se vêm camisas tiradas e simulações ousadas e transpiradas nas barbas do DJ, o Alex evaporou-se por trás das cortinas do reservado da boîte no meio de ais, o Paweł não consegue apagar o sorriso, deve dormir com ele posto mais duas noites, sobro eu e umas centenas de almas numa noite de ritmos lavados em álcool, teimosas em não arredar pé daquele chão de noite vadia. Engraçado como ao fim de apenas três anos já tanto me parece familiar.

5 da matina quando o pessoal desmobiliza, eu ensopado em licores e com os ouvidos entupidos de batidas. Ainda me animo com uma visita ao Klubo, casa de sempre, mas o corpo pede cama arrastando-se para o carro que felizmente tem piloto automático e sabe o caminho para casa de cor.

Uma semana depois e já é sexta de novo. Hummmm...